Cosas que siento
Poesía
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jueves, 11 de abril de 2024
No pestañees
Cuando quieras
darte cuenta
no sabrás
ni cómo
ha ocurrido.
Has pestañeado
y han pasado
más de veinte años.
Lo mismo
ocurre
con los recuerdos
se van evaporando
a golpe
de pestañeo.
25.7.23
Fotografía: Pinterest
Contacto:
cosasquesiento@gmail.com
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@c_grant1
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Rita
jueves, 29 de febrero de 2024
Últimos momentos
Ojos perdidos
en recuerdos
impalpables,
no volverán,
se pierden
si no son vividos
con la intensidad
de ser los últimos.
18.9.23
Fotografía: André de Dines. Marilyn Monroe. Malibú 1946.
Contacto:
cosasquesiento@gmail.com
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@c_grant1
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Rita
jueves, 8 de febrero de 2024
La ciudad farol
Las luces
flotantes
convertidas
en estrellas
viajan sin rumbo
a 10.625 kilómetros
de Cabo Mayor.
A 10.625 kilómetros
del fin del mundo,
A 10.625 kilómetros
de nuestra orilla.
13.8.23
Fotografía: Pinterest
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cosasquesiento@gmail.com
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@c_grant1
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jueves, 28 de diciembre de 2023
Niebla
La niebla se agazapa
como un animal salvaje
esperando su presa.
Seres sin rostro
se dibujan en las sombras
buscando el calor
de un sol que no amanece.
La niebla sigue su cauce
tragándoselo todo
como un río de lava
en plena crecida.
12.2.23
Fotografía. internet
Contacto:
cosasquesiento@gmail.com
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@c_grant1
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jueves, 9 de noviembre de 2023
Resquebrajar
Prefiero
tu voz
callada
a tus
promesas
inertes.
¿Quién
es capaz
de andar
tanto
tiempo
sobre
una cuerda
a años luz
de distancia
y no caer?
He dejado
de creer,
tarde
o temprano
todo
termina
doliendo,
abrasando,
arrasando.
Y mi piel
ignífuga
hace
tiempo
que empezó
a resquebrajarse
en ardientes llamaradas.
Que duelen,
abrasan
y arrasan.
22.11.21
Fotografías: internet y álbum personal
Contacto:
cosasquesiento@gmail.com
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@c_grant1
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jueves, 19 de octubre de 2023
Lágrimas calladas
La densa oscuridad
convierte
las líneas geométricas
en suelo tierra.
El tiempo
sin dimensión
se ablanda,
se expande
y se diluye
como lágrimas calladas.
21.2.23
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jueves, 28 de septiembre de 2023
Ciegos
No veía la ciudad.
Solo la infinidad de su piel
y el olor de la sangre
latiente
de dos corazones deshidratados,
deshidratados y completamente ciegos.
17.6.23
Fotografía: internet
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jueves, 7 de septiembre de 2023
11
Seis trampillas
en el borde de mis ojos.
Una,
marcada,
con el número
once
.
¿Estarán ahí las respuestas perdidas?
¿La forma de salir de esta tormenta?
28.7.22
Fotografía: internet
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jueves, 11 de mayo de 2023
Verdadero o falso
Verdadero
o
falso.
Como
casi
todo
en esta
historia.
Donde
la pesadilla
lo cubre
todo.
Despertarme.
Deshaced el hechizo.
12.12.22
Fotografía: internet
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jueves, 20 de abril de 2023
Manual de supervivencia
El miedo lo devasta todo
hasta la flor más pequeña
superviviente del invierno.
Hay que reescribir de nuevo
sobre lo aprendido
y sobre la nada.
Para poder salir de la tormenta,
para mirar al horizonte
con todas las brújulas necesarias
y volver a encontrar el norte.
Antes de que el vértigo lo arrase todo.
11.7.22
Fotografía: internet
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jueves, 30 de marzo de 2023
El mar
La madre.
Vigilante desde la orilla.
El mar.
Salvaje, abriendo sus fauces.
1.8.22
Fotografía:
"Frente al mediterráneo"
cuadro de
Joaquín Sorolla
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jueves, 16 de febrero de 2023
Afilada noche
Afilada noche.
Lo llenas todo,
sepultas sombras
en tierra de nadie.
Ventanas inertes
como el fulgor de unos ojos
en la afilada noche.
Se pierde la luz
que esconde el aire
alimentado de recuerdos.
22.11.21
Fotografía: internet
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jueves, 19 de enero de 2023
Perro ladrador...
Tus palabras
salen huecas
de tu boca
para estamparse
en el más profundo
de los abismos.
Han perdido
todo su significado.
Ahora, solo te queda aprender a ladrar.
29.11.22
Fotografía: internet
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jueves, 29 de diciembre de 2022
Escamas
Voy tejiendo palabras
como gotas de lluvia
adheridas a una piel
hecha escamas,
escamas pez
en un océano
sin agua.
23.3.22
Fotografía: álbum personal
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jueves, 8 de diciembre de 2022
Preguntas sin respuesta
¿Cómo salir ilesa de las garras del miedo?
¿Cómo reconstruirse cuando el vértigo lo arrasa todo?
¿Cómo encontrar la luz?
11.7.22
Fotografía: álbum personal
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jueves, 28 de julio de 2022
El paso del tiempo
"Y te miré como jamás
volverán a mirarte ojos humanos"
Pablo Neruda
Igual que transcurren
las estaciones del año.
Igual que trascurren
los días y sus noches.
Así como cambia la vida,
así han cambiado mis ojos
y mi manera de mirarte.
Mi manera de verte.
28.1.22
Fotografía: álbum personal
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jueves, 7 de julio de 2022
Bajo la ciudad escombro
La ciudad escombro
deja pasar
toda la luz
que han capturado
nuestras pieles.
Nuestras pieles.
Siguen
empapadas
pegadas,
humedecidas,
fusionadas....
Bajo los escombros incendiarios.
25.5.22
Fotografía: internet
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jueves, 9 de junio de 2022
La vida te sobrepasa
Notas el frío en tu espalda,
la voz quebrada
y la garganta sin palabras.
Notas que cruje el silencio,
las gotas se desbocan
y el alma…
a veces la encierras
en un suspiro.
Notas el vacío de la nada,
la soledad a tus pies…
Y la vida te sobrepasa.
Como un tren a punto
de perder su destino.
18.2.18
Fotografía: álbum personal
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jueves, 5 de mayo de 2022
Alas de dragón
A veces me canso de soñar, e intento volar con alas de dragón.
Para sacar el fuego que guardo dentro.
Y vuelo…
E incendio la vida en la misma proporción
que soy capaz de tragar.
Ni más.
Ni menos.
20.4.18
Fotografía: internet
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cosasquesiento@gmail.com
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jueves, 14 de abril de 2022
Atardecer desde la ventana
Los colores del atardecer
rozan los tejados de la ciudad
entrelazando olores de invierno.
El día se va apagando
como los restos de las velas
de aquella noche incendiaria.
Todo ha quedado impregnado
del amargo sabor del recuerdo.
Sabor a ti.
2.12.21
Fotografía: álbum personal
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cosasquesiento@gmail.com
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Rita
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