jueves, 12 de noviembre de 2020

Domingo, 29 de marzo


Pedro Ojeda



48.
Los pronósticos dicen que en España regresa el tiempo de invierno y se clausura unos días la primavera. Como si ella también sufriera confinamiento.


49.
Muchos escritores destruyeron o mandaron destruir sus escritos pendientes de publicación. El más conocido, Franz Kafka, que dio órdenes en este sentido a su albacea literario, Max Brod. Me pregunto cuánto se estará escribiendo estos días sobre el confinamiento y cuántos tendrán la tentación de publicar sus obras cuando esto pase sin acordarse de Kafka.


50.
Hoy iba a escribir sobre la conveniencia de meditar en cómo cambiará la sociedad cuando termine el confinamiento, pero no hay prisa. Por la mañana pensé que todo cambiará para mejor, a mediodía sentí que nada cambiaría. Ahora mismo soy tan escéptico que pienso que la pandemia durará para siempre. 


51.
En la mañana del primer día buscaré la terraza de una cafetería. Pediré un café y me sentaré durante horas en silencio a ver como pasa gente por la calle.



Pedro Ojeda


Texto: Pedro Ojeda Escudero de su libro "La metáfora del mirlo"(2020) 
Editorial: EOLAS ediciones & menoslobos

Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 5 de noviembre de 2020

Quedarse anclada

el hombre que fue jueves

Anclados

en el acantilado,

cartografiando el mar humeante.


La lluvia emerge

con su adagio de sombra

cubriendo nuestras pieles

llenas de polvo errante.


Anclados

a esta tierra firme,

que se convierte en arena

cuando el viento sopla

en nuestra contra,

cuando tu voz se aleja

deslizándose entre mi piel.


Anclados

sin volver la vista atrás.


Mientras no parpadeemos,

la sombra no nos engullirá

como una bestia

cuando abre sus fauces

para hacernos olvido.



Valle Camacho


Poesía para "Proyecto Sombra" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja)
Cartel del proyecto: Valle Camacho

Fotografía: internet y El hombre que fue jueves.

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jueves, 29 de octubre de 2020

Paseó los silencios

paseos de ciudad


Paseó los silencios
escritos en el alma.

Escuchó el sonido
de sus lágrimas.

Habló la noche.

El día guardaba sus palabras.


Se avecinan noches de tormenta (2014)




Fotografías: álbum personal


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jueves, 22 de octubre de 2020

En sueños

Szymborska


Soñé que estaba buscando algo
guardado o perdido tal vez en algún lugar
bajo la cama, bajo las escaleras,
en mi antigua dirección.

Revolvía en armarios, cajas y cajones
llenos en vano de objetos sin objeto.

Sacaba de las maletas
años y viajes pasados.

Sacudía de los bolsillos
cartas secas y hojas no para mí.

Recorría sofocada
mis estancias y distancias
de quietudes e inquietudes.

Quedaba atascada en túneles de nieve
y desrecuerdo.

Me enredaba en espinosos arbustos
y conjeturas.

Apartaba el aire
y la hierba de la infancia. 


Poema: Wislawa Szymborska de su poemario "Hasta aquí" (2014)
Editorial: Bartleby

Fotografía: internet y álbum personal


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jueves, 15 de octubre de 2020

Solsticio de verano

                 Javier Rey & Adriana Ugarte
 
Ardiente calor,
solsticio de verano
en la nívea piel.

Calla tu sed
con las gotas
que emanan
de mi cuerpo
cuando mis retinas
te sienten.


29.6.20


Fotografía: Internet. Fotograma de la serie "Hache" de Netflix.


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jueves, 8 de octubre de 2020

La ciudad sin límites

                       en la ciudad sin límites

La ciudad sin límites
no tiene nombre.

Hojas que bailan sobre el otoño
traen contigo el frío invierno.

Huellas en blanco,
retengo el aliento.

Oigo el silencio.

La ciudad sin límites
no tiene nombre.

No te recuerda.

Sueña conmigo.

Dime tu nombre.



Se avecinan noches de tormenta (2014)

                                             
poemario

   
                            
Fotografía: internet y álbum personal


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jueves, 1 de octubre de 2020

Nadie más que tú


Todo hundimiento,
toda ruptura,
toda caída,
todo accidente
tiene sus náufragos.
No hacen falta barcos,
ni rocas salientes,
ni icebergs...,
ni siquiera agua.

Bastan dos segundos de prisa
para acabar con algo hermoso.

Bastan dos segundos de ternura
para salvar al mundo.

Los náufragos de tierra firme
gritan, suplican ayuda.

Nadie más que tú
puede brindársela.

Nadie más que tú
puede cambiar la Historia.


Poema: Luis Cuesta, epílogo de "Náufragos". Editorial: Círculo Rojo (2018)


Fotografías: internet y álbum personal.


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