jueves, 2 de septiembre de 2021

La calma

Santander


Asegurarme
otra muesca en el revólver,
mirar al océano
con la calma necesaria
que precisa mi piel.

Licuar
los sueños,
envasarlos al vacío.

Anclarlos
a la última estancia
de una tarde rutinaria
con paisajes dorados
por el céfiro.

Recluir
los olores a libertad
que ahora
irradian
de mi mirada.

Asegurarme la calma.


5.8.20


Fotografía: álbum personal


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jueves, 26 de agosto de 2021

Martes , 7 de julio

Cabezón de la Sal


Es agotador discutir. El descaso no llega ni cuando te dan la razón, y eso, ¿es necesario?. Las razones son anclajes para comprender algo de la vida, pero no nos dejan disfrutar de ella, porque oponen tanta resistencia... Saber que hay que dejar espacio, a los que nos miran desde abajo, por eso para qué la razón si no nos dejamos amar...

Pablo Müller

Texto: Pablo Müller de su libro "El cuaderno de las tareas extraordinarias" Editorial: A Fortiori Editorial (2017)

Fotografías: álbum personal

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jueves, 19 de agosto de 2021

Alejarse

Punto y seguido

Me cuesta
mirar
por el cristal
y ver
las torres
alejarse
con mis emociones,
encerradas
entre el cielo,
el asfalto en movimiento
y mis lágrimas.


Punto y seguido (2016)


poemario


Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 12 de agosto de 2021

El umami de la vida

Santander


El verde de Lorca.

Las flores de Frida.

Las estrellas de Van Gogh.

Crean un misterio
similar
al que desprenden 
unos ojos sin estrenar.

Unos ojos
empapados
del umami
que emana
la vida.

15.6.21

Fotografía: álbum personal


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jueves, 5 de agosto de 2021

Mamá

Las manos de Sara Olivas

Mamá
te llamo para pedirte algo o nada.
Te llamo mamá, Madre,
aún pudiendo reclamar la atención de tu nombre
    o quererte madre
o desconocida de quien bebí la vida.

Mamá
tienes un ángel en el nombre
y un demonio en la sombra 
de la última vocal.

Mamá
pocas veces me has besado
porque mi frente lleva escrito
tu abandono.

Mamá
has cosido tu boca con la incertidumbre
de un mañana que no existe
y me has hecho tragar la aguja.

Ni el agua pasa, ni la saliva pasa, ni grita mi garganta
para llamarte.

¡MAMÁ!

En tu silencio habita la voz de la culpa escondida
en las trenzas cortadas de tu infancia.
Quién fuera niña hoy para amputar las manos
a quien arrancó tu uniforme bordado y lo ensució
con la misma sangre que os une.

Mamá
no culpes al eco dormido entre algodones
de la niña que ya nació herida en tus entrañas.
¿Por qué engendraste en mí el odio
de quien no aguanta el peso
de unos ojos
incapaces de sentir una tristeza
que no le pertenece?

Mamá

te llamo para quererte
aunque sea tarde.

Poeta Sara Olivas


Poema: Sara Olivas de su poemario "Las manos". Valparaíso (2021)

Fotografías: internet y álbum personal.

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jueves, 29 de julio de 2021

Amárrame

poemario


Amárrame,
junto a tu pecho
cerca de la música
de tu corazón.

Amárrame
muy fuerte
partiéndome el alma en dos.

No dejes hablar al viento,
entorpece las miradas
y borra las huellas
de nuestro amor.

Amárrame
junto al olvido,
donde nadie pueda llevarnos.


Se avecinan noches de tormenta (2014)


poemario


Fotografías: internet y álbum personal


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jueves, 22 de julio de 2021

Ausencia

inédito


La lluvia
ha perlado
los cristales
inundando
todo de otoño,
de ausencia.

Sin embargo
yo te siento cerca.

Como si tu aliento
fuera parte de mi ser.


17.6.21

Fotografía: internet


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