jueves, 10 de noviembre de 2022

Inscripción oculta bajo la tapa de la caja

poesía


En este mundo incierto,
tú y cualquier hipótesis tuya
sois canicas de vidrio.

Esferas que ruedan
hasta chocar con otra,
encontrar un obstáculo,
caer al hoyo
o cascarse.

No tengas miedo:
la esperanza aguarda dentro,
entre cenizas.




Miren

Poema: Miren Agur Meabe de su poemario "Cómo guardar ceniza en el pecho" Bartleby Editores (2021)
Premio Nacional de Poesía (2021) 


Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 3 de noviembre de 2022

Por tu bien

La piel del otro


Allanas tu conciencia como quien aplana un camino.

Allanar..., para no volver a tropezar con la misma piedra que reabre las heridas.

Es por tu bien, es por tu bien. Repites.

Hace tiempo que se perdió el horizonte, y ya no encuentras la línea que une tu cerebro con el corazón.

Se ha abierto una grieta entre la razón y la emoción, una grieta volcánica que lo arrasará todo.

Es por mi bien.


La piel del otro (2022)

poemario



Fotografías: internet y álbum personal


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jueves, 27 de octubre de 2022

La ventana

almacabra fancine


Una sola ventana
iluminada
engulle la noche
convertida en maleza.
Allí,
donde solo duermen
las alimañas 
del bosque.

La tierra 
se abre
en un lamento
color sangre.
Grita
desesperada
envuelta en gases,
mortal veneno.

Nadie recuerda
el color del planeta,
ni el olor de sus mares
ni el sabor de su tierra,
ni el nombre de sus hijos.

A lo lejos
el volcán rugue.
Se lo lleva todo
sin dejar rastro.

Como una ventana
iluminada 
en mitad de la noche.

Como un lamento
que brota incesante
para seguir vivos.


9.11.21


Fotografía: internet

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jueves, 20 de octubre de 2022

URBE CAPENSIS

URBE CAPENSIS


Escribo nuestros nombres en la nieve. No,
lo recuerdo: recuerdo que escribiste nuestros nombres
                                         {en la nieve.

Y no entendí entonces qué significaba aquello. Nos quedamos
a vivir en aquella nieve, en aquel frío. No sabíamos
lo cerca que estábamos de hoy. Lo que pasaba ayer pasaba
                                            {hacía tanto
tiempo.

Hablábamos con palabras minúsculas. Nos entendíamos
    {de qué manera y no nos entendíamos en absoluto.
Apenas hablaba. Pasaste por encima de un poema mío y
                           {en otro idioma dijiste: sí,
creo que puedo entenderlo.


Nunca más volví a sentir un frío como aquel hasta ahora.

Escribo mi nombre en la nieve con las manos desnudas.
                                              Escribo
con las manos heladas esperando qué.


URBE CAPENSIS


Fragmento del poema río "URBE CAPENSIS" de Adriana Bañares.
Editorial: Prensas de la Universidad de Zaragoza (2022)
Colección La Gruta de la Palabras, nº122



Fotografías: internet y álbum personal



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jueves, 13 de octubre de 2022

Apagó la noche

                                  se avecinan noches de tormenta

Desplegó sus alas
cubriendo los sentimientos
ocultos en el alma.

Las desplegó y apagó la noche.


Se avecinan noches de tormenta (2014)

poemario


Fotografía: internet


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jueves, 6 de octubre de 2022

La luz que titila

                       la luz que titila

La luz se cuela
titilando
por el quicio de la ventana
como una sombra
hambrienta
dispuesta a cubrirlo todo.

Mis ojos
cegados por el miedo
todavía capturan emociones
y las preguntas
se derraman
sobre mi pecho.

Y todas las respuestas
cambian y se posan
en un atardecer
a cámara lenta.

Mis dedos
pasan las hojas
de un viejo libro de poemas,
para olvidar…
que mis venas
siguen conectadas a
la corteza carboplatina del tejo.

La luz se cuela
titilando
por el quicio de la ventana,
goteando
palabras,
palabras que trazan
la ruta de la guerrera.

Como si fuera la primera vez,
el círculo se ha cerrado.

La luz,
con su tacto suave
y brillante,
ha dejado de explicarse.

Entonces comprendo,
llegar hasta aquí
ha sido un camino
cubierto de alambre de espino.

Mientras,
el vértigo
ha enraizado mi cuerpo.

Pero el precio es seguir viva…


Ha merecido la pena.


19.1.21




Fotografía: álbum personal.



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jueves, 29 de septiembre de 2022

*MARTES*

José Malvís


Ahí fuera
se siguen escuchando tiros todos los días.
Estamos acostumbrados
pan de molde en casa a la hora de comer.
Y mañana volverá a ser lunes
y pasado también.
Y al otro, y al otro, y al otro lunes, otra vez.

Me pregunto qué sucederá cuando llegue
el martes.


José Malvis


Poema: José Malvís de su poemario *TODOS LOS DÍAS SON LUNES EN DIWANIYAH*
Editorial Zoográfico ediciones(2019)
Premio internacional de Literatura Antonio Machado en Collioure 2018.



Fotografías: internet y álbum personal


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