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jueves, 12 de noviembre de 2020

Domingo, 29 de marzo


Pedro Ojeda



48.
Los pronósticos dicen que en España regresa el tiempo de invierno y se clausura unos días la primavera. Como si ella también sufriera confinamiento.


49.
Muchos escritores destruyeron o mandaron destruir sus escritos pendientes de publicación. El más conocido, Franz Kafka, que dio órdenes en este sentido a su albacea literario, Max Brod. Me pregunto cuánto se estará escribiendo estos días sobre el confinamiento y cuántos tendrán la tentación de publicar sus obras cuando esto pase sin acordarse de Kafka.


50.
Hoy iba a escribir sobre la conveniencia de meditar en cómo cambiará la sociedad cuando termine el confinamiento, pero no hay prisa. Por la mañana pensé que todo cambiará para mejor, a mediodía sentí que nada cambiaría. Ahora mismo soy tan escéptico que pienso que la pandemia durará para siempre. 


51.
En la mañana del primer día buscaré la terraza de una cafetería. Pediré un café y me sentaré durante horas en silencio a ver como pasa gente por la calle.



Pedro Ojeda


Texto: Pedro Ojeda Escudero de su libro "La metáfora del mirlo"(2020) 
Editorial: EOLAS ediciones & menoslobos

Fotografías: internet y álbum personal

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
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jueves, 6 de agosto de 2020

Viejas fotografías

poemario

Me gusta ver viejas fotografías
e imaginar un puente desde mi corazón al tuyo,
imaginar que me quisiste
y formé parte de tu vida.

Casi no recuerdo tu nombre.

La memoria siempre borra aquello que duele,
aquello que nos robó la vida
y algún otro sueño.

Y me imagino
paseando de tu mano
y sonreír a tus palabras.
Y me veo como si no existiera,
porque me duele tu invierno,
el saber que no existo en tu primavera.

Me gusta ver viejas fotografías,
las tuyas solo son en blanco y negro.

Con lo que a mí me gustan los colores
y el sabor a primavera.


Punto y seguido. 2016
 
                                     
poemario



Fotografías: Internet y álbum personal.



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jueves, 30 de julio de 2020

Judy Garland es


Judy Garland es
una buganvilla de flores azules.
Su voz vive
retenida en las espinas.

        Un lugar mucho más cercano
del que se atrevió a cantar.


Agosto Clandestino


Poema: Jorge M. Molinero de su poemario "Nos prohibieron bailar" de la Colección Planeta Clandestino #193
Editorial: Ediciones 4 de agosto, 2017.


Fotografías: Internet y álbum personal



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jueves, 18 de junio de 2020

El mundo

poemario

Vivimos en un mundo
donde nadie dice lo que piensa,
ni piensa lo que dice,
donde la palabra ofende
y se olvida el silencio,
donde la vida perdió valor
y ya nada sorprende.

Las retinas se acostumbraron
a sufrir y no ver a través del otro.

Mis ojos a veces respiran niñez
e intentan ser transparentes
y vuelven a soñar,
que nada se ha perdido
que todo merece la pena.


Punto y seguido. 2016


poemario


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jueves, 11 de junio de 2020

Días iguales

blog


Anochece
en la orilla de los sueños.

Dormidos en las raíces del delirio
ocultas bajo nuestros ojos,
ojos hambrientos de desidia
ahogados por los días iguales.


14.5.20


Fotografía: Internet.



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miércoles, 3 de junio de 2020

Ha llegado el invierno

poemario

Mientras beso tus lunares,
mientras me fundo sobre tu cuerpo,
sigo soñando sobre amaneceres imaginarios.

He creado un mundo aparte,
esculpiéndote a versos,
enredándome en el volcán de tus besos.

Recorriendo tu cuerpo en sueños,
mientras me olvido,
despierto a esta realidad,
y veo que fuera de nuestros cuerpos
ha llegado el invierno.


Náufragos (2018)



Fotografías: internet y álbum personal



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jueves, 28 de marzo de 2019

Ahora


Ahora,
que sueño contigo,
que besarte esta prohibido.

Ahora,
que transformo tu perfume
en gotas de lágrimas.

Ahora,
que mi alma
aprendió a llamarte.

Ahora,
que entiendo mi soledad
y quiero encontrarte.

Ahora...

Ahora...

Como siempre,
ahora es demasiado tarde.


Se Avecinan Noches de Tormenta. 2014

Fotografía: internet


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Poemario: Punto y seguido
Poemario: Se avecinan noches de tormenta