Se equivocó la paloma

Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;
que la noche la mañana.
Se equivocaba.

Que las estrellas eran rocío;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón su casa.
Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.)


Poema: Rafael Albertí

Fotografía: Pinterest

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

Todo lo mejor

Lo mejor

para la sed,

el agua

fresca

de cualquier

fuente

que corra

limpia

y segura

hasta el afluente

de tu boca.

15/11/24

Fotografía: Pinterest 


Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

ADVERTENCIA

Puede que al salir de tu escondrijo
te sorprendan, como a mí, los alacranes,
que el espectáculo no te entretenga
y a menudo la impostura te incomode.
También, probablemente, tengas miedo,
se te frustre la pasión advenediza
y preguntes sin descanso las razones
por las que hay depredadores, ruido, bestias.
Verás en cuanto salgas
adentro de la selva por mi herida
que conviene entrenarse en fortaleza,
león, marmota, avión y caramelo.
Así te aprenderé y cuando leamos
un día entenderás que, hasta nosotros,
que te hicimos de todo el amor,
de todo el deseo y las ganas,
somos animales imperfectos
y, con eso del instinto que supura
de estas pieles de raza furiosa,
si hemos de morder, mordemos,
sobre todas las cosas, por ti.

Poema: Almudena Vidorreta de su poemario "La cicatriz de la selva". Editorial: La Bella Varsovia

Fotografías: Pinterest



Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

Menstruación a a los 40

Pensaba en un hijo.
El seno no es un reloj,
ni una campana que suena,
pero en su undécimo mes de vida
siento el noviembre
del cuerpo como el del calendario.
En dos días es mi cumpleaños
y como siempre la tierra ha dado su cosecha.
Esta vez ando husmeando a la muerte,
la noche hacia la que me inclino,
la noche que quiero.
Así pues –
¡dilo!
Estaba todo el tiempo en el seno.

Pensaba en un hijo…
¡Tú! El nunca alcanzado,
el nunca germinado ni desatado,
tú de los genitales que yo temía,
del rabito y del aliento del cachorro.
¿Te daré mis ojos o los suyos?
¿Serás David o Susana?
(Estos dos nombres escogí y escuché atenta su sonido.)
¿Puedes ser un hombre como tus antepasados –
los músculos de las piernas de Miguel Ángel,
manos de Yugoslavia,
de alguna manera el campesino, eslavo y decidido,
de alguna manera sobreviviente, repleto de vida –
y sería posible incluso
todo esto con los ojos de Susana?

Todo eso sin ti –
dos días se han ido en sangre.
Yo misma moriré sin bautismo,
una tercera hija que les daba igual.
Mi muerte ocurrirá el día de mi santo.
¿Qué tiene de malo el día del santo?
Es solo un ángel del sol.
Mujer,
tejiendo una tela sobre los tuyos,
un veneno fino y enredado.
Escorpión,
mala araña –
¡muere!

Mi muerte desde las muñecas,
dos etiquetas con nombres,
sangre llevada como un ramillete prendido
para florecer,
uno a la izquierda y otro a la derecha –.
Es una habitación cálida,
el lugar de la sangre.
¡Dejad la puerta abierta de par en par!

Dos días para tu muerte
y dos días hasta la mía.

¡Amor! Esa enfermedad roja –
año tras año, David, ¡me volverías loca!
¡David! ¡Susana! ¡David! ¡David!
llena, despeinada, silbando en la noche,
nunca envejeciendo,
siempre esperándote en la puerta…
año tras año,
mi zanahoria, mi repollo,
te habría poseído antes que todas las mujeres,
diciendo tu nombre,
diciéndote el mío.

Poema: Anne Sexton. Fuente: Revista Zenda sección de poesía.

Fotografía: Pinterest

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

Todavía no es tarde

                                                  

Las sombras han echado
raíces de adelfa
y la mirada ha quedado
enterrada
en el bosque
oblicuo y ennieblado.

Todavía
no es tarde
para adentrarse
a buscar la luz
que guardan las polillas
en el postigo
de las ventanas.

Ni demasiado tarde
para germinar retamas
en las grietas
que oculta la ladera
de las quimeras.

Ni para mirar
de pie
al frente
con las pestañas
quemadas por el olor
del miedo. 

La piel del otro (2022)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

Lluvia

Las gotas golpean mi soledad

se mezcla lo saldo y lo dulce

con un paso roncero

atravieso la cortina de agua 

que se precipita hacia el asfalto

se cierran mis oídos a su repicar

me viste con su cenicienta penumbra

ajena soy al chapoteo de mis zapatos 

que en la pena zozobran sin auxilio

no hay nada ni nadie

solo el agua y yo

no busco refugio

hasta que no se limpie su traición

hasta que no salga resbalando

por mi cuerpo hacia el lejano mar

avanzo con serenidad

confiando

en la naturaleza

pronto se manifieste

con su luminoso arcoíris.

Poema: Gina García del poemario colectivo "Lluvia metonimia".

Proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño tutorizado por la poeta riojana Adriana Bañares en el curso 2021/22

Fotografías: Pinterest y álbum personal

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

AUTOBÚS DE AIRE

autobús de aire

encima de las nubes

siempre luce el sol

Poema: David González de su poemario "En tierras de Goliat"

Ediciones Baile del Sol (2008)

Fotografías: álbum personal

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

Ruinas

                                                                                    "No es la soledad con alas,

                                                                                     es el silencio de la primavera,

                                                                                    la mudez de los pájaros y el viento,

                                                                                    es el mundo enojado con mi risa

                                                                                    o los guardianes del infierno

                                                                                    rompiendo mis cartas"

                                                                                                           Alejandra Pizarnik

Ruinas

obstaculizando

mis sentidos

como peces

bajo el hielo

intentando

salir 

al exterior.

Salir e intentar

respirar sin agua

fuera, 

el fango 

cubriendo todo.

Ruinas

en mitad de las entrañas

obstruyendo el latido

que ralentiza la sangre

impidiendo su retorno.

Ruinas

atravesadas en la garganta,

sabor a óxido

verdín y herrumbre.

todo a cámara lenta

como la solead apocalíptica

que arrasa todo.

Fotografías: Pinterest y álbum personal

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Ri

El desayuno

Es el jardín un claustro.

La casa, un monasterio.

Aguardo la llegada de la luz

que ya invocan los pájaros.

En mi mano sostengo

para el desayuno

una humilde naranja.

El mundo en ella.

Poema: Marcos Díez de su poemario "Con sol dentro" Poesía reunida (1999- 2024)

Colección Visor de Poesía.

Fotografías: Pinterest y álbum personal

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

Olor a lluvia

Llueve fuerte y suave

sobre la hierba verde.

Mis pies descalzos

se empapan de su frescor,

y su olor me recuerda a ti.

Quizá sea porque tú siempre hueles a lluvia.

AMAPOLAS SALVAJES (2024)

Fotografías: Pinterest y Ágora S.XXI

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

Intemperie

La piel cuarteada por el frío y la falta de hidratación extrema.

El olor inolvidable que emanan las salas de espera mezclado con los cables que ahora cuelgan de mis venas.

La piel del otro (2022)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

La mujer del bolso de noche en la orilla del mar

La mujer del bolso de noche en la orilla del mar buscando a sus hijos. ¿Era yo?

Poema: Adriana Bañares de su poemario "Vacaciones" (2024).

Editorial: Maclein y Parker

Fotografías: Pinterest y álbum personal

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

Saltar

Aprender 

a mirar antes de saltar

sin red,

sin arnés de seguridad.

Solo el viento

cortando mi piel.

La piel del otro (2022)

   

Fotografías: Pinterest y álbum personal

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

Tragar

Tragar.

Agua.

No respirar
por boca,
ni nariz,
ni ojos
ni piel.

No respirar.

Cuando me palpa tu aliento.

AMAPOLAS SALVAJES (2024)

Fotografías: Pinterest y Ágora S.XII

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

33.594

Podría ser un número de la Lotería Nacional.

Aquel por el que apostar este año

para el premio Gordo de la Navidad.

Quizás después de todo, muchos lo hagan a partir de ahora.

Pero esa cifra va más allá de los números.

Tampoco es el número tatuado a fuego

en el brazo de un prisionero en los campos de exterminio,

como aquel 174.517

que llevo en el suyo Primo Levi hasta la muerte

y que hoy queda expuesto en su tumba

en el cementerio de Turín.

33.594

es una cifra que he encontrado

en un libro de la Filosofía de la existencia.

Una recopilación de textos a cargo de Leo Gabriel.

En el libro hablan de Mikael Petersen,

el padre de Soren Kierkegaard,

un hombre sometido a una mala racha

que sufrió pobreza y necesidad.

De pie sobre una colina de brezos para maldecir a Dios...,

escribió de él su hijo.

Todo, sin embargo cambio tras una herencia

y el hombre se repuso

pero quedó herido,

con esa conciencia de pecado hasta su muerte.

Dejó a su hijo al morir la cantidad de 33.594 coronas,

considerable capital en aquella época...

Poema: Iosu Moracho Cortés de su poemario "LA NEBULOSA DEL CANGREJO" Colección Agosto Clandestino #258. Ediciones 4 de agosto (2024)

Fotografía: Pinterest y álbum personal

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

YXL

Yo,

siempre había sido

una chica XL

incapaz de encontrar piel

de mi propia talla,

pero hay que tener cuidado

con lo que se desea,

el diablo siempre

está dispuesto

a concederte 

el peor de tus deseos.

KEPLER (2024)

Fotografía: Álbum personal


Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

RSN

Parecían unas letras bonitas

recién sacadas del expendedor

para lucirse con esmero

en la "sala R".

He dicho parecían...,

porque nada en esta historia

es lo que parece.

12.7.22

Fotografía: Pinterest


Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

EXIT

    En la normalidad del laberinto, llegó un momento, un calambre de luz, como si pensara a través de una mirilla de salida, le apareció una extraña pregunta. ¿Cómo iba a ser la hija de un muerto?

Poema de Ana Cuaresma para "Proyecto Laberinto" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves".

Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja).

Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2024.

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

Tiempo elástico

                                                                                                    "Los barcos de mis dedos

                                                                                                    todavía son, afiladas alas

                                                                                                   de ternura humana".

                                                                                                        Miguel Ángel Andés

Un sol

me ha nacido en la garganta.

Tierra seca

emerge

bajo mi cuerpo,

yerma,

abandonada al naufragio

y 

en los pies

me han brotado amapolas.

El tiempo 

elástico y cruel

absorbe los recuerdos

pegados a las yemas de mis dedos,

las yemas de mis dedos

son mapas interminables del deseo imprescindible

deshaciéndose

bajo la sábana de tu espalda.

Un hilo invisible nos siega la piel

sumergida en el naufragio

de nuestra isla.

KEPLER (2024)

Fotografía: Álbum personal

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita