recién sacadas del expendedor
para lucirse con esmero
en la "sala R".
He dicho parecían...,
porque nada en esta historia
es lo que parece.
12.7.22
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jueves, 16 de enero de 2025
jueves, 5 de diciembre de 2024
Quedarse
"Han venido.
Invadido la sangre.
Han venido a incendiar la edad del sueño".
Alejandra Pizarnik
Han venido
para quedarse,
para recoger el viento
que queda suspendido
en mitad del agujero negro
que prende de tu cabello.
Siempre has sido luz
entre miles de estrellas
que vagan a oscuras
entre la densa niebla
de la interminable noche.
La lluvia siempre se cuela
por la más pequeña de las rendijas,
descendiendo en los colores tenebrosos,
y abriga las manos
de los que vienen a quedarse.
Vienen hacía mí
con la luz
guardada en los bolsillos
y varios inviernos en la mirada.
Sopla el viento,
cruje la sangre.
Han venido para quedarse.
La piel del otro (2022)
Fotografías: Pinterest y álbum personal
jueves, 14 de noviembre de 2024
Confinamiento
Ahora que el confinamiento significa cambiar rutina por ojos pegados a una ventana...
Ahora que solo podemos soñar...
El miedo nos ha comido las entrañas.
La piel del otro (2022)
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1
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jueves, 24 de octubre de 2024
Gente tóxica
Las heridas mal selladas siempre terminan abriendo; amputar es la única salida.
Para seguir de pie.
Para que no duela la vida.
La piel del otro (2022)
Fotografías: álbum personal y Pinterest
jueves, 25 de julio de 2024
Sin batería
adheridos
al techo
del autobús
como balones
de oxígeno
conectándose
a una red,
con más miedo
de quedarnos
sin batería
que sin vida.
Náufragos (2022)
Fotografías: Pinterest y álbum personal
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1
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jueves, 13 de junio de 2024
Banda sonora
tiene
una
banda sonora
es la sirena
de las ambulancias.
Escribía Carrie Bradshaw
en una columna semanal.
No soy Carrie Bradshaw.
Ni esto es Manhattan.
Pero desde la sexta planta
de la Torre C
se escucha la misma banda sonora.
28.8.22
Fotografía: Fotograma de "Sex in the City" de la revista Vogue Spain.
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
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jueves, 23 de mayo de 2024
Callas
Callas, y mi piel se deshace en llamas mientras tu boca abierta al lado de mi cadera hace círculos de humo para que tus dedos no se pierdan.
Callas, y mi cuerpo habla y recorre caminos inescrutables hacia cualquier huida descrita en los poros de tu piel.
Callas.
Silencio.
Y mi cuerpo prende.
La piel del otro (2022)
Fotografías: Pinterest y álbum personal
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jueves, 16 de mayo de 2024
Epitafio
que las cosas, un día, se terminan.
A veces porque ya no queda nada
y está muy limpio el plato, muy vacío,
y pide su descanso en la alacena,
allí donde se dejan las cosas que no importan,
que ya no nos importan demasiado.
Si importasen, tal vez, no estarían allí,
allí donde dejamos aquello que se olvida.
Mejor hablar así,
en la intemperie.
Debériamos saber
que las cosas, un día, se terminan.
A veces porque estamos empachados
y no podemos más,
y dejamos los restos en la mesa,
no limpiamos siquiera,
y nos vamos muy lejos, muy lejos de ese olor
que nace de las cosas que se pierden.
Debériamos saber que todo se termina,
saber cómo poner fin al amor
que se pone muy rígido,
que se enfría lo mismo que un cadáver.
Y escribir un poema a modo de epitafio,
un poema desde un presente gélido
que diga: fuimos luz.
Poema: Marcos Díez de su poemario "Belleza sin nosotros"
Editorial: Visor de Poesía (2022)
XXIV Premio de Poesía Generación del 27(2021)
Fotografías: Pinterest y álbum personal
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jueves, 9 de mayo de 2024
Aprender a coser
La piel del otro (2022)
Fotografías: álbum personal
jueves, 25 de enero de 2024
Desde el último confín de la tierra
¿Sueñan los androides
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1
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con ovejas eléctricas?
Blade Runner
Estás salvaje
como una flor
raída
por el viento,
acariciada
por los agujeros
feroces
e invisibles.
Estás etéreo
como las luces
que quedan ocultas
en el cielo
creciente
del hemisferio
norte
junto a la nebulosa
de Orión.
Desde el último
confín
de la tierra,
bajo nuestros pies,
dibujamos
un manto
de hierba
verde,
verde cual vestidura
que se ciñe
a nuestros cuerpos.
La habitación
sin paredes
con dientes
afilados
como la noche,
permite al cielo
entrar
en nosotros
arropándonos
como una sombra
hambrienta
de silencio
y cicatrices.
Estás salvaje
desde el último
confín
de la tierra.
La piel del otro (2022)
Fotografías: Pinterest y álbum personal
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
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jueves, 2 de noviembre de 2023
Hierba mojada
a rocío y a lavanda
Quiero tu olor en mi cama
en mi ropa y hasta en el alma.
Quiero aspirar tu aroma
dibujar tu olor con los ojos cerrados.
Hoy huele a hierba mojada
a mañana temprana, café, canela y nubes claras.
Quiero olerte con calma
despacio, como se huele la tierra bajo la lluvia.
Hueles a río, a mar, a montaña
a una ventana abierta, a cama recién hecha.
Hoy huele a hierba mojada
a limón, estiércol, leche agria.
Huele a despedida, a lágrimas saladas
hoy sin ti ya no huele a nada.
Poema: Ana Cuaresma del poemario conjunto "Sinestesia" proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño, tutorizado por la poeta Adriana Bañares (2022)
Ilustración de portada: Valle Camacho
Fotografías: internet y álbum personal
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jueves, 12 de octubre de 2023
Quimera
el aire sabia a golosina
las farolas de la plaza
cantaban al asfalto
con melodía acogedora y tenue
el instante a la vez se hizo fugaz e infinito
en ese momento
batió sus alas la esperanza
y me derretí en la cumbre de tus labios
Poema: Gina García del poemario conjunto "Sinestesia" proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño, tutorizado por la poeta Adriana Bañares (2022)
Ilustración de portada: Valle Camacho
Fotografías: internet y álbum personal
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jueves, 21 de septiembre de 2023
Sin título
Y comience a cavar un hoyo
Donde entremos todos,
Si tiene a bien,
Reserve un hueco para mí
Gracias por leer,
poesía eres tú,
Poema: Ana Cuaresma del poemario conjunto "Sinestesia" proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño, tutorizado por la poeta Adriana Bañares (2022)
Ilustración de portada: Valle Camacho
Fotografías: internet y álbum personal
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jueves, 7 de septiembre de 2023
11
en el borde de mis ojos.
Una,
marcada,
con el número
once.
¿Estarán ahí las respuestas perdidas?
¿La forma de salir de esta tormenta?
28.7.22
jueves, 10 de agosto de 2023
Invierno
los deseos con germen. Desear el calor como
deseaba el sur, inventándolo, Greta de Suecia al rozar
la piel de las uvas negras con la piel de su cara.
Películas de patinadores. Nieves mentales.
Poema: Aurora Luque de su poemario "Un número infinito de veranos"
Editorial: Milenio (2021).Premio Nacional de Poesía 2022.
Fotografías: internet y álbum personal
Agosto estará dedicado a los poetas que admiro y leo.
En septiembre volverá la normalidad al blog.
Gracias por estar al otro lado.
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
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jueves, 13 de julio de 2023
La piel del otro
Me he perdido
en los surcos
de tu piel.
He contado
los lunares
hasta tu boca.
He hallado
la brújula
en tu ombligo.
Y he bajado
al valle
de mi lujuria.
He amanecido
con un manto
de besos,
un manto
que me arroja
las ausencias,
y las millas
de los océanos.
He habitado
en tu piel
desnuda
e incendiada,
enganchada
a la vida,
a la vida
de susurros
en mis oídos.
Enganchada
al sonido,
al sonido
de mi nombre
contra el viento.
La piel del otro (2022)
Fotografías: internet y álbum personal
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1
Facebook: Rita
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jueves, 25 de mayo de 2023
Minuto de silencio
en lo deportivo, farandulero, político, etc., fallece,
se guarda un minuto de silencio.
Cuando alguien en lo social, en lo artístico, en lo
altruista, florece,
se guardan horas y páginas de silencio.
Misma agua, pero en diferente momento
del transcurrir del río de la vida.
Pero nos seguimos bañando en los silencios
y ese chapoteo no escuchado por el resto,
en el jolgorio que nos seguiremos permitiendo.
El grito que jamás podrán comprender,
quienes siempre han de rellenar todo.
Con ruido.
Poema: D.Etéreo de su poemario "Ego-istmos" (2022)
Fotografías: internet y álbum personal
jueves, 11 de mayo de 2023
Verdadero o falso
o
falso.
Como
casi
todo
en esta
historia.
Donde
la pesadilla
lo cubre
todo.
Despertarme.
Deshaced el hechizo.
12.12.22
Fotografía: internet
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
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jueves, 20 de abril de 2023
Manual de supervivencia
hasta la flor más pequeña
superviviente del invierno.
Hay que reescribir de nuevo
sobre lo aprendido
y sobre la nada.
Para poder salir de la tormenta,
para mirar al horizonte
con todas las brújulas necesarias
y volver a encontrar el norte.
Antes de que el vértigo lo arrase todo.
11.7.22
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