La herencia

Todo está concebido para que te arrepientas

de aquello que no hiciste,

de todo lo que has hecho y, de algún modo,

de cosas improbables.

Es difícil romper esa cadena. Sus eslabones tienen

la proporción del miedo y de la culpa:

asuntos familiares y otros focos de infección similar

que desbaratan tu escasa geografía.

Oyes silbar de lejos a las piedras

que tienen en tu frente su objetivo.

Las presientes llegar, una tras otra,

arrastrando en sus vómitos adjetivos hirientes.

Puedes ponerte a salvo curvando más la espalda

o buscar soluciones contra el delirium trémens:

por ejemplo, el suicidio,

sin malgastar en soga la herencia que te dieron. 

Poema: Katy Parra del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Girar el mundo

Besar tu cuello,

oler tu perfume,

y el mundo gira

para poder abrazarte por la espalda

y sentir cerca tu respiración.

Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)

Fotografías. Pinterest y álbum personal

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No pestañees

Cuando quieras

darte cuenta

no sabrás

ni cómo

ha ocurrido.

Has pestañeado

y han pasado

más de veinte años.

Lo mismo 

ocurre

con los recuerdos

se van evaporando

a golpe

de pestañeo.

25.7.23

Fotografía: Pinterest

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La lluvia...

La lluvia en la mañana de un domingo,

los charcos en el suelo

o la vida cubriendo su cabeza

con un pañuelo de descanso;

susurra el ruido afuera,

en las aceras

gabardinas que hacen crujir los huesos

o que abrazan la niebla solitaria

de un tímido paseo;

paraguas que acomodan

la cintura sedienta de las nubes

sobre piernas de tela

y mis pies en la calle, imaginando

que eres tú quien contempla

mis cabellos mojados

mientras el sorbo agradable de un café

desocupa la noche...

Poema: Lourdes Cacho Escudero del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Besándonos

Besándonos entre sábanas nos comimos las letras 

que desnudan nuestros días de versos.

Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)

                                            

Fotografías: Internet y álbum personal

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El grito de la tela blanca

                                         

Los colores
adheridos a la tela blanca
quedan paralizados
como un grito
que rasga la noche.

Lo sabía Eleonora;
surrealismo
de caballos congelados,
congelados,
como el tiempo
de sus lienzos.

Lo sabían Hilma, Jacqueline, Remedios;
pioneras del surrealismo,
mujeres libres,
libres,
valientes,
adelantadas a todos los tiempos.

Lo sabía Frida;
sus retratos biográficos,
bellos gritos
que hienden el alma.

Los colores
adheridos a una tela blanca
siempre hablan,
gritan
lo que las palabras nunca alcanzan.

Poema para el festival poético "Grito de mujer" de Logroño (La Rioja) 2024

Lema: "Mi arte es mi grito"

21 de marzo día mundial de la poesía

Fotografías: Álbum personal y Grito de mujer.


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Circulo concéntrico

Quiso enmudecer ante la injusticia

quiso ser estatua de nubes ante la ignorancia y la barbarie.

Quiso ser perenne sonrisa

pero su corazón bailaba en las sombras,

alejado en la soledad del vacío

dibujo pétalos de sueños

que inundaban en fragancias su excitación.

Gotas de lágrimas descendían de su esencia

en torrentes invisibles a la mañana,

torbellinos de fuego

creando figuras elípticas en sus pupilas.

Quiso gritar en los brazos de la noche

quiso escapar en la línea del destino,

y sendas borrosas guiaron sus pasos

al instinto voraz de la esperanza.

Infinitos muros de oxígeno

cadenas de pensamientos sangrantes

violencia desbordando los poros

cabalgando fugaz al sinsentido.

Amanecían sus manos 

cubiertas en escarcha de rosas

y cada vez sus formas eran más y más sensibles,

aullaba el viento siluetas de mariposas

donde mezclar mágicos versos

notas de colores con alma.

Quiso enmudecer ante la realidad

desplomando en un charco de blancas palabras,

pero comprendió

que el tiempo era un círculo concéntrico

donde tropezar una y otra vez.

Poema: Gonzalo San Ildefonso del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Devorar a versos

Te voy a comer

a versos,

entero,

entre páginas,

con comas, puntos o deseos.

Te voy a besar

entre versos,

los míos,

y los de todos los poetas.

Pero sobre todos los míos.

Te voy a devorar

mientras piensas lo que digo,

entre versos,

a besos.

Entre noches sin luna.

Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)

Fotografías: Pinterest y álbum personal


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Últimos momentos

Ojos perdidos

en recuerdos

impalpables,

                    no volverán,

se pierden

si no son vividos

con la intensidad

de ser los últimos.

18.9.23

Fotografía: André de Dines. Marilyn Monroe. Malibú 1946.


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Noviembre

Si lo que un día fuimos ya no existe,

si es mentira que un pecho salva guarde,

si después descubrimos que tan sólo

volcán en que se quema hasta la misma llama,

si advertimos con ira que la vida

nos asesina con su lóbrego aliento

y recorre después nuestro cadáver

con deslumbrante presunción,

si comprobamos esta angustiosa realidad:

guadañas hay donde hubo besos reales,

crisantemos mezclados con sílabas,

anticipada muerte, estafa,

¿por qué no desprender el suave velo

y dejamos al aire toda la mortandad?

Quizá arrancaríamos también la vida usada

y empezaríamos a vivir como auténticos muertos.

Poema: Paca Aguirre de su poemario "Ítaca". 1ºEdicción: Cultural Hispánica (1972). 2ºEdicción: "Colección Genealogías", Ediciones Tigres de papel (2017) 

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Inhóspito

Terminaremos en el lugar

más inhóspito del mundo

con nuestro sudor oliendo a piel.

Donde nadie nos pueda encontrar.

Náufragos (2018)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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La ciudad farol

Las luces 

flotantes

convertidas

en estrellas

viajan sin rumbo

a 10.625 kilómetros

de Cabo Mayor.

A 10.625 kilómetros

del fin del mundo,

A 10.625 kilómetros

de nuestra orilla.

13.8.23

Fotografía: Pinterest

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12

Hoy ha empezado a llover.

A mí me gusta escuchar y oler la lluvia cuando cesa.

Petricor parece que se llama ese olor.

Sin embargo yo no sé cómo nombrar el aroma de

    aquella casa

tan visitada en mi infancia

mientras esperaba tras la puerta verde oscuro

cerrada con dos vueltas de llave. Dos.

El teléfono de aquella casa, el de mi abuela

también es verde oscuro.

Hace mucho que no se descuelga.

Debe echarla de menos.

Poema: Ventura Ruiz de su poemario "Diez mil quinientos ochenta y cinco días". Colección "Planeta Clandestino" #252. Editorial: Ediciones del 4 de agosto.

Fotografía: internet y álbum personal

   

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Desde el último confín de la tierra

                                      
                                    

                                                                                                    ¿Sueñan los androides

                                                                                                con ovejas eléctricas?

                                                                                                            Blade Runner

Estás salvaje

como una flor

raída

por el viento,

acariciada

por los agujeros

feroces

e invisibles.

Estás etéreo

como las luces

que quedan ocultas

en el cielo 

creciente

del hemisferio

norte

junto a la nebulosa

de Orión.

Desde el último 

confín 

de la tierra,

bajo nuestros pies,

dibujamos

un manto 

de hierba

verde,

verde cual vestidura

que se ciñe

a nuestros cuerpos.

La habitación

sin paredes

con dientes

afilados

como la noche,

permite al cielo 

entrar

en nosotros

arropándonos

como una sombra

hambrienta

de silencio

y cicatrices.

Estás salvaje

desde el último

confín 

de la tierra.

La piel del otro (2022)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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La lejanía del silencio

El silencio 

se derramó

sin hacer ruido

como una tormenta

que se acerca,

te envuelve,

espera

y, finalmente,

se aleja.

Poema para "Proyecto SILENCIO" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja). Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2023.

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La autopista

                             

    ya que tanto insistes

    en que me lo corte

    voy a explicarte

y   será la primera y la última vez que lo haga

    por qué llevo el pelo largo:

    llevo el pelo largo

    porque el ejército estadounidense

    ofrecía recompensa

    de dos dólares

    por cada cabellera de indio

    que se le entregara

y   los que la cobraron

    así como los soldados

y   mandos superiores

    del ejército estadounidense

    llevaban el pelo corto

o   muy corto:

    llevo el pelo largo

    porque el ejército franquista

    en la corrada de la casa en que nací

    la rapó la cabeza

    a una de las mujeres de mi familia

    cuyo hombre

    acababa de ser fusilado

    por negarse a defenestrar

    niños de pecho republicanos

y   los soldados que le raparon la cabeza

    así como el resto de tropas

y   mandos superiores

    del ejército franquista

    incluido el puto francisco franco

    llevaban el pelo corto

o   muy corto:

    llevo el pelo largo

    porque en el campo de concentración de mauthausen

    a los deportados españoles

    como ramiro santiesteban

    el superviviente octogenario que me lo contó

    a los deportados españoles

    una vez a la semana

    los sábados

    les hacían lo que entre ellos se conocía

    como la autopista

    esto es

    les rapaban el pelo a cero

    desde la frente hacía atrás.

    la autopista

y   más adelante

    cuando hitler estaba perdiendo la guerra

    con ese pelo

    se forraban las botas de los soldados alemanes

    con ese pelo

y   todos esos soldados alemanes

    como también los que los sábados colaboraban

    en el mantenimiento de la autopista

    junto con los respectivos mandos superiores

    el hijo de la gran puta del führer a la cabeza

y   junto el resto del pueblo alemán

    llevaban el pelo corto

o   muy corto

    llevo el pelo largo por otra razón también:

    muchas de las mujeres que conozco

    me aseguran que con él así de largo

    estoy mucho más guapo

y   aparento muchos menos años 

    de los que en realidad tengo:

    así que en vez de estar dándome la gaita a todas horas 

    con que a ver cuando me voy a que me corten el pelo

    mejor te callas la puta boca

    eh

y   te dejabas

    crecer el tuyo:

 

 
Poema: David González de su poemario "Hombre al agua". 

Edición: A.C Agita Vallecas (2020)

Fotografías: internet y álbum personal

  

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Aún tengo

Aún tengo

guardadas mil palabras.

Aún tengo

cicatrices en el alma.

Aún tengo 

heridas de recuerdo...,

y alas por si vuelo.

Se avecinan noches de tormenta (2014)

                          

                                  

Fotografías: álbum personal


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