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jueves, 9 de noviembre de 2023

Resquebrajar

polaroid

Prefiero
tu voz
callada
a tus
promesas
inertes.

¿Quién
es capaz
de andar
tanto 
tiempo
sobre
una cuerda
a años luz
de distancia
y no caer?

He dejado
de creer,
tarde 
o temprano
todo
termina
doliendo,
abrasando,
arrasando.

Y mi piel
ignífuga
hace
tiempo
que empezó
a resquebrajarse
en ardientes llamaradas.

Que duelen,
abrasan
y arrasan.


22.11.21



Fotografías: internet y álbum personal



Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita



jueves, 2 de noviembre de 2023

Hierba mojada

Sinestesia


Hoy huele a hierba mojada
        a rocío y a lavanda
Quiero tu olor en mi cama
        en mi ropa y hasta en el alma.
Quiero aspirar tu aroma
        dibujar tu olor con los ojos cerrados.
Hoy huele a hierba mojada
        a mañana temprana, café, canela y nubes claras.
Quiero olerte con calma
        despacio, como se huele la tierra bajo la lluvia.
Hueles a río, a mar, a montaña
        a una ventana abierta, a cama recién hecha.
Hoy huele a hierba mojada
        a limón, estiércol, leche agria.
Huele a despedida, a lágrimas saladas
        hoy sin ti ya no huele a nada.


poemario conjunto


Poema: Ana Cuaresma del poemario conjunto "Sinestesia" proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño, tutorizado por la poeta Adriana Bañares (2022)
Ilustración de portada: Valle Camacho

Fotografías: internet y álbum personal



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jueves, 12 de octubre de 2023

Quimera



Desperté en el brillo de un abrazo
el aire sabia a golosina

las farolas de la plaza
cantaban al asfalto
con melodía acogedora y tenue

el instante a la vez se hizo fugaz e infinito

en ese momento
batió sus alas la esperanza

y me derretí en la cumbre de tus labios


poemario

Poema: Gina García del poemario conjunto "Sinestesia" proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño, tutorizado por la poeta Adriana Bañares (2022)
Ilustración de portada: Valle Camacho

Fotografías: internet y álbum personal


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jueves, 21 de septiembre de 2023

Sin título

poesía eres tú

Coja una pala
Y comience a cavar un hoyo
Donde entremos todos,

Si tiene a bien,
Reserve un hueco para mí

Gracias por leer,
poesía eres tú,




Poema: Ana Cuaresma del poemario conjunto "Sinestesia" proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño, tutorizado por la poeta Adriana Bañares (2022)
Ilustración de portada: Valle Camacho

Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 10 de agosto de 2023

Invierno

invierno


Tierra oscura, crujiente por el hielo, donde se depositan
los deseos con germen.                Desear el calor como
deseaba el sur,  inventándolo,    Greta de Suecia  al rozar
la piel de las uvas negras        con la piel de su cara.
Películas        de patinadores.    Nieves mentales.




poemario


Poema: Aurora Luque de su poemario "Un número infinito de veranos"
Editorial: Milenio (2021).Premio Nacional de Poesía 2022.


Fotografías: internet y álbum personal


Agosto estará dedicado a los poetas que admiro y leo. 
En septiembre volverá la normalidad al blog.
Gracias por estar al otro lado.

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jueves, 4 de mayo de 2023

De todos los amarillos

Fernando Zóbel
                          

De todos los amarillos me gusta el amarillo de los limones cuando están en los árboles, de cuando los corto por la mitad y su gota trasparente parece amarilla. Me gusta el amarillo de los jaramagos, y el amarillo de las hojas de los árboles cuando el verano se aleja. Me gusta el pelo de Julia, me gusta el pelo de Pilar, me gusta el pelo de Paula. Me gustan los tojos cuando están amarillos y cimbrean. Amarillo Fernando Zóbel. Me gusta el amarillo de algunos licores, y en los jerséys de lana gorda. Me gusta el amarillo en el verde de los ojos de las fieras. Pero en las paredes de los hospitales jamás me ha parecido acogedor, de ninguna de las maneras en las que el amarillo se pinte.



4 de agosto


Poema: María Sotomayor de su poemario "FIERA" (2021)
Editorial: Ediciones 4 de agosto. Colección Planeta Clandestino #223


Fotografías: internet y álbum personal  
Óleo "Jardín seco" 1969 de Fernando Zóbel



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jueves, 16 de febrero de 2023

Afilada noche

noche


Afilada noche.

Lo llenas todo,
sepultas sombras
en tierra de nadie.

Ventanas inertes
como el fulgor de unos ojos
en la afilada noche.

Se pierde la luz
que esconde el aire
alimentado de recuerdos.


22.11.21


Fotografía: internet


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jueves, 10 de noviembre de 2022

Inscripción oculta bajo la tapa de la caja

poesía


En este mundo incierto,
tú y cualquier hipótesis tuya
sois canicas de vidrio.

Esferas que ruedan
hasta chocar con otra,
encontrar un obstáculo,
caer al hoyo
o cascarse.

No tengas miedo:
la esperanza aguarda dentro,
entre cenizas.




Miren

Poema: Miren Agur Meabe de su poemario "Cómo guardar ceniza en el pecho" Bartleby Editores (2021)
Premio Nacional de Poesía (2021) 


Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 27 de octubre de 2022

La ventana

almacabra fancine


Una sola ventana
iluminada
engulle la noche
convertida en maleza.
Allí,
donde solo duermen
las alimañas 
del bosque.

La tierra 
se abre
en un lamento
color sangre.
Grita
desesperada
envuelta en gases,
mortal veneno.

Nadie recuerda
el color del planeta,
ni el olor de sus mares
ni el sabor de su tierra,
ni el nombre de sus hijos.

A lo lejos
el volcán rugue.
Se lo lleva todo
sin dejar rastro.

Como una ventana
iluminada 
en mitad de la noche.

Como un lamento
que brota incesante
para seguir vivos.


9.11.21


Fotografía: internet

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jueves, 6 de octubre de 2022

La luz que titila

                       la luz que titila

La luz se cuela
titilando
por el quicio de la ventana
como una sombra
hambrienta
dispuesta a cubrirlo todo.

Mis ojos
cegados por el miedo
todavía capturan emociones
y las preguntas
se derraman
sobre mi pecho.

Y todas las respuestas
cambian y se posan
en un atardecer
a cámara lenta.

Mis dedos
pasan las hojas
de un viejo libro de poemas,
para olvidar…
que mis venas
siguen conectadas a
la corteza carboplatina del tejo.

La luz se cuela
titilando
por el quicio de la ventana,
goteando
palabras,
palabras que trazan
la ruta de la guerrera.

Como si fuera la primera vez,
el círculo se ha cerrado.

La luz,
con su tacto suave
y brillante,
ha dejado de explicarse.

Entonces comprendo,
llegar hasta aquí
ha sido un camino
cubierto de alambre de espino.

Mientras,
el vértigo
ha enraizado mi cuerpo.

Pero el precio es seguir viva…


Ha merecido la pena.


19.1.21




Fotografía: álbum personal.



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jueves, 18 de agosto de 2022

Atardecer desde la ventana

                         Santander   


                                                                                              "Araña negra del atardecer"
                                                                                                                    Ángel González

El atardecer
teñido de rosas y naranja
con los tejados de la ciudad
cortando los colores.

El olor del invierno
se ha adentrado
llenándolo todo
de círculos de niebla.

De la brisa de tu piel.

Llenándolo de ti.


2.12.21


Fotografía: álbum personal


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jueves, 14 de abril de 2022

Atardecer desde la ventana

atardecer


Los colores del atardecer
rozan los tejados de la ciudad
entrelazando olores de invierno.

El día se va apagando
como los restos de las velas
de aquella noche incendiaria.

Todo ha quedado impregnado
del amargo sabor del recuerdo.

                                Sabor a ti.


2.12.21



Fotografía: álbum personal


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jueves, 24 de marzo de 2022

Embotellar

perfume


Embotellarte
como
un
perfume.

Reservarte
para
los 
momentos
piel.

Colocarte
en
el interior
de todos
mis pliegues.

Para olerte
cuando
me 
ahoga
la
ausencia.

Para tenerte
cerca,
muy cerca.

Como la última vez.


5.11.21

Fotografía: internet


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jueves, 24 de febrero de 2022

Contra la soledad

                              

Contra la soledad
el único remedio válido
es el amor:

            Los amigos
pueden ser un bálsamo
durante un tiempo,
            pero la vida
acaba con ellos:
            al final
siempre resulta que no lo eran tanto.

Solo te queda el amor.

Y tiene que ser de verdad:
no valen aquí simulacros.




Poema: Karmelo C.Iribarren de su poemario "El escenario"
Editorial Visor (2021)
Lectura del club de lectura La Acequia


Fotografía: internet y álbum personal



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jueves, 17 de febrero de 2022

Nosotros

Inédito


Nosotros.

                    Puro espejismo.

Espejismo
de cristales
empañados
con bocas
doloridas
por besos
incendiarios.

Nosotros.

                    Puro espejismo.

Espejismo
de palabras
olvidadas
entre sábanas
plegadas
como cuerdas
tonsurantes.

                    Puro espejismo.

Las caricias.

                    Reales.



19.11.21



Fotografía: internet




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jueves, 27 de enero de 2022

Condensación

2022


Malvas sobre verde,
verde sobre tu cuerpo.

La ciudad respira
todas las palabras
condensadas en el vacío.

Condensadas
en el vapor de nuestros cuerpos.


5.11.21


Fotografía: internet


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jueves, 20 de enero de 2022

Frío intenso

Invierno


Intenso dolor en mi piel, y en mi alma.
Capaz de olvidarte.

Acelerado frío que nos hará soñar
como dos fugitivos amantes
que se adoran al instante.

Ayer, como hoy, pensaré en todo eso
que nos separó y jamás volvió.

Frío penetrante en el olvido del mañana
que se irá despacio a la vez.

Así es, un sueño mágico,
a pesar del tiempo olvidado.


Elena Silva


Poema: Elena Silva de su poemario "Poemas de una vida callada"
Editorial: Diversidad Literaria (2021)


Fotografía: internet y álbum personal


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jueves, 23 de diciembre de 2021

Atravesamos el espejo

Verso Fuster


Atravesamos el espejo. Vemos la sombra de la serpiente.
Todos los prodigios se cobijan en señuelos de sombra.
Avanzamos siempre cogidas de la mano sin abrir los ojos
por un túnel de auroras boreales, lágrimas y dinastías
mientras una serpiente en busca de sombra naufraga
entre brillos de metales.
La brisa sobre los arbustos de los espacios negros en los espejos
y la serpiente de la sombra.
Dónde están las llamas que imploramos en los desiertos.
Dónde están los nombres que conocimos y hoy están tan ocultos.
En qué sofá, en qué diván o en qué ventana.

Solo sé que a veces regresan, regresan entre agitaciones
de los despertares como las serpientes, como las sombras o los diamantes, que sucumben como ficciones reflejadas en falsas pantallas.
Solo sé que seamos la soledad y el calor de los desiertos
para huir de los juramentos pendencieros.
Y del fuego acongojado de sus despojos.


poemario verso fuster
Poema: Carmen Nuevo Fernández de su poemario "La casa iluminada".
Editorial: Los libros del Mississippi (2021)

Fotografías: internet y álbum personal


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jueves, 16 de diciembre de 2021

Riojaescribe 2021

Riojaescribe



Esta tarde estaré en mi tierra rodeada de grandes mujeres para hablar de poesía.
Será en la Biblioteca pública de Villamediana de Iregua (La Rioja) a las 19.30 horas, dentro de las jornadas de literatura que organiza la Asociación Riojana de Escritores (ARE) en nuestra segunda edición de riojaescribe.

Feliz y emocionada de volver a casa después de dos largos años para sentir de nuevo la poesía.

Soy una chica con suerte.



Fotografía: Asociación Riojana de Escritores (ARE)


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miércoles, 15 de diciembre de 2021

Ocho años

cumpleblog ocho

Hoy es quince de diciembre y este blog cumple ocho años, ocho maravillosos años.

La fotografía que abre la entrada de hoy es algo extraña ya que es un collage hecho con una fotografía mía tomada hace unos días a los pies del Cantábrico. Me cuesta mostrarme en fotografías pero creo que la ocasión lo merece. En ella hay tres imágenes: una en color, otra en blanco y negro y la que envuelve toda la fotografía está borrosa. Creo que es un resumen bonito de lo han sido estos ocho años. Ha habido momentos hermosos llenos de color y de magia; otros, como la propia vida, han sido duros y grises; también hay momentos que se han quedado borrosos, como la memoria de los recuerdos. Pero el balance de todo ello es una gran sonrisa.  

Quiero agradecer a todos mis lectores su cariño y su calor; siempre estáis ahí, lectores de todas las partes del mundo, algunos lugares creo que solo los podré visitar en sueños.

Gracias también a todos mis blogs amigos, a los que lleváis desde el momento que publiqué mi primera entrada un 15 diciembre de 2013, siendo luz y camino. Y a los que habéis aparecido estos últimos meses. Siempre es un gran placer leeros a todos, enriquecerme con vuestras entradas y compartir esta locura que es seguir manteniendo un blog en estos tiempos que corren, donde la inmediatez de otros medios nubla la ternura y el mimo necesarios para cuidar las cosas.

Gracias a mis libreros por su generosidad, su apoyo incondicional y su cariño: a Sole, de Librería Nobel de Montilla; a Beatriz, de Librería Guillén de Arganda del Rey; y a Javier Díaz, del Ámbito Cultural del Corte Inglés de Santander

Gracias también a mis compañeros de la Asociación de Escritores de la Rioja (ARE) y al colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves" por estar siempre muy cerca aunque nos separen cientos de kilómetros. 

Y a mi familia y amigos por ser ese oxígeno que necesito cuando me falta el aire.

Hoy estoy orgullosa de decir que este blog, el mío y el vuestro, cumple ocho años, ocho maravillosos e inolvidables años.

Brindo por vosotros y por la vida.


Gracias a todos por ser y estar.



aniversario


Fotografías: álbum personal


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