La calle

Es una calle larga y silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
y me levanto y piso con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas
y alguien detrás de mí también las pisa:
si me detengo, se detiene;
si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
y doy vueltas en esquinas
que dan siempre a la calle
donde nadie me espera ni me sigue,
donde yo sigo a un hombre que tropieza
y se levanta y dice al verme: nadie.

Poema: Octavio Paz. Fuente: Revista Zenda sección de poesía.


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Se equivocó la paloma

Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;
que la noche la mañana.
Se equivocaba.

Que las estrellas eran rocío;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón su casa.
Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.)


Poema: Rafael Albertí

Fotografía: Pinterest

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Todo lo mejor

Lo mejor

para la sed,

el agua

fresca

de cualquier

fuente

que corra

limpia

y segura

hasta el afluente

de tu boca.

15/11/24

Fotografía: Pinterest 


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ADVERTENCIA

Puede que al salir de tu escondrijo
te sorprendan, como a mí, los alacranes,
que el espectáculo no te entretenga
y a menudo la impostura te incomode.
También, probablemente, tengas miedo,
se te frustre la pasión advenediza
y preguntes sin descanso las razones
por las que hay depredadores, ruido, bestias.
Verás en cuanto salgas
adentro de la selva por mi herida
que conviene entrenarse en fortaleza,
león, marmota, avión y caramelo.
Así te aprenderé y cuando leamos
un día entenderás que, hasta nosotros,
que te hicimos de todo el amor,
de todo el deseo y las ganas,
somos animales imperfectos
y, con eso del instinto que supura
de estas pieles de raza furiosa,
si hemos de morder, mordemos,
sobre todas las cosas, por ti.

Poema: Almudena Vidorreta de su poemario "La cicatriz de la selva". Editorial: La Bella Varsovia

Fotografías: Pinterest



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Menstruación a a los 40

Pensaba en un hijo.
El seno no es un reloj,
ni una campana que suena,
pero en su undécimo mes de vida
siento el noviembre
del cuerpo como el del calendario.
En dos días es mi cumpleaños
y como siempre la tierra ha dado su cosecha.
Esta vez ando husmeando a la muerte,
la noche hacia la que me inclino,
la noche que quiero.
Así pues –
¡dilo!
Estaba todo el tiempo en el seno.

Pensaba en un hijo…
¡Tú! El nunca alcanzado,
el nunca germinado ni desatado,
tú de los genitales que yo temía,
del rabito y del aliento del cachorro.
¿Te daré mis ojos o los suyos?
¿Serás David o Susana?
(Estos dos nombres escogí y escuché atenta su sonido.)
¿Puedes ser un hombre como tus antepasados –
los músculos de las piernas de Miguel Ángel,
manos de Yugoslavia,
de alguna manera el campesino, eslavo y decidido,
de alguna manera sobreviviente, repleto de vida –
y sería posible incluso
todo esto con los ojos de Susana?

Todo eso sin ti –
dos días se han ido en sangre.
Yo misma moriré sin bautismo,
una tercera hija que les daba igual.
Mi muerte ocurrirá el día de mi santo.
¿Qué tiene de malo el día del santo?
Es solo un ángel del sol.
Mujer,
tejiendo una tela sobre los tuyos,
un veneno fino y enredado.
Escorpión,
mala araña –
¡muere!

Mi muerte desde las muñecas,
dos etiquetas con nombres,
sangre llevada como un ramillete prendido
para florecer,
uno a la izquierda y otro a la derecha –.
Es una habitación cálida,
el lugar de la sangre.
¡Dejad la puerta abierta de par en par!

Dos días para tu muerte
y dos días hasta la mía.

¡Amor! Esa enfermedad roja –
año tras año, David, ¡me volverías loca!
¡David! ¡Susana! ¡David! ¡David!
llena, despeinada, silbando en la noche,
nunca envejeciendo,
siempre esperándote en la puerta…
año tras año,
mi zanahoria, mi repollo,
te habría poseído antes que todas las mujeres,
diciendo tu nombre,
diciéndote el mío.

Poema: Anne Sexton. Fuente: Revista Zenda sección de poesía.

Fotografía: Pinterest

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Todavía no es tarde

                                                  

Las sombras han echado
raíces de adelfa
y la mirada ha quedado
enterrada
en el bosque
oblicuo y ennieblado.

Todavía
no es tarde
para adentrarse
a buscar la luz
que guardan las polillas
en el postigo
de las ventanas.

Ni demasiado tarde
para germinar retamas
en las grietas
que oculta la ladera
de las quimeras.

Ni para mirar
de pie
al frente
con las pestañas
quemadas por el olor
del miedo. 

La piel del otro (2022)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Lluvia

Las gotas golpean mi soledad

se mezcla lo saldo y lo dulce

con un paso roncero

atravieso la cortina de agua 

que se precipita hacia el asfalto

se cierran mis oídos a su repicar

me viste con su cenicienta penumbra

ajena soy al chapoteo de mis zapatos 

que en la pena zozobran sin auxilio

no hay nada ni nadie

solo el agua y yo

no busco refugio

hasta que no se limpie su traición

hasta que no salga resbalando

por mi cuerpo hacia el lejano mar

avanzo con serenidad

confiando

en la naturaleza

pronto se manifieste

con su luminoso arcoíris.

Poema: Gina García del poemario colectivo "Lluvia metonimia".

Proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño tutorizado por la poeta riojana Adriana Bañares en el curso 2021/22

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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