jueves, 17 de abril de 2025

Menstruación a a los 40

anne



Pensaba en un hijo.
El seno no es un reloj,
ni una campana que suena,
pero en su undécimo mes de vida
siento el noviembre
del cuerpo como el del calendario.
En dos días es mi cumpleaños
y como siempre la tierra ha dado su cosecha.
Esta vez ando husmeando a la muerte,
la noche hacia la que me inclino,
la noche que quiero.
Así pues –
¡dilo!
Estaba todo el tiempo en el seno.

Pensaba en un hijo…
¡Tú! El nunca alcanzado,
el nunca germinado ni desatado,
tú de los genitales que yo temía,
del rabito y del aliento del cachorro.
¿Te daré mis ojos o los suyos?
¿Serás David o Susana?
(Estos dos nombres escogí y escuché atenta su sonido.)
¿Puedes ser un hombre como tus antepasados –
los músculos de las piernas de Miguel Ángel,
manos de Yugoslavia,
de alguna manera el campesino, eslavo y decidido,
de alguna manera sobreviviente, repleto de vida –
y sería posible incluso
todo esto con los ojos de Susana?

Todo eso sin ti –
dos días se han ido en sangre.
Yo misma moriré sin bautismo,
una tercera hija que les daba igual.
Mi muerte ocurrirá el día de mi santo.
¿Qué tiene de malo el día del santo?
Es solo un ángel del sol.
Mujer,
tejiendo una tela sobre los tuyos,
un veneno fino y enredado.
Escorpión,
mala araña –
¡muere!

Mi muerte desde las muñecas,
dos etiquetas con nombres,
sangre llevada como un ramillete prendido
para florecer,
uno a la izquierda y otro a la derecha –.
Es una habitación cálida,
el lugar de la sangre.
¡Dejad la puerta abierta de par en par!

Dos días para tu muerte
y dos días hasta la mía.

¡Amor! Esa enfermedad roja –
año tras año, David, ¡me volverías loca!
¡David! ¡Susana! ¡David! ¡David!
llena, despeinada, silbando en la noche,
nunca envejeciendo,
siempre esperándote en la puerta…
año tras año,
mi zanahoria, mi repollo,
te habría poseído antes que todas las mujeres,
diciendo tu nombre,
diciéndote el mío.


Poema: Anne Sexton. Fuente: Revista Zenda sección de poesía.


Fotografía: Pinterest



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jueves, 10 de abril de 2025

Todavía no es tarde

                                                  


Las sombras han echado
raíces de adelfa
y la mirada ha quedado
enterrada
en el bosque
oblicuo y ennieblado.

Todavía
no es tarde
para adentrarse
a buscar la luz
que guardan las polillas
en el postigo
de las ventanas.

Ni demasiado tarde
para germinar retamas
en las grietas
que oculta la ladera
de las quimeras.

Ni para mirar
de pie
al frente
con las pestañas
quemadas por el olor
del miedo. 


La piel del otro (2022)



poemario


Fotografías: Pinterest y álbum personal




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jueves, 3 de abril de 2025

Lluvia

Lluvia


Las gotas golpean mi soledad
se mezcla lo saldo y lo dulce

con un paso roncero
atravieso la cortina de agua 
que se precipita hacia el asfalto

se cierran mis oídos a su repicar
me viste con su cenicienta penumbra
ajena soy al chapoteo de mis zapatos 
que en la pena zozobran sin auxilio

no hay nada ni nadie
solo el agua y yo
no busco refugio
hasta que no se limpie su traición
hasta que no salga resbalando
por mi cuerpo hacia el lejano mar

avanzo con serenidad
confiando
en la naturaleza
pronto se manifieste
con su luminoso arcoíris.




Poemario colectivo



Poema: Gina García del poemario colectivo "Lluvia metonimia".
Proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño tutorizado por la poeta riojana Adriana Bañares en el curso 2021/22


Fotografías: Pinterest y álbum personal



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jueves, 27 de marzo de 2025

AUTOBÚS DE AIRE

Homenaje David González



autobús de aire
encima de las nubes
siempre luce el sol



David González



Poema: David González de su poemario "En tierras de Goliat"
Ediciones Baile del Sol (2008)


Fotografías: álbum personal



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jueves, 20 de marzo de 2025

Ruinas

                                                                                    "No es la soledad con alas,
                                                                                     es el silencio de la primavera,
                                                                                    la mudez de los pájaros y el viento,
                                                                                    es el mundo enojado con mi risa
                                                                                    o los guardianes del infierno
                                                                                    rompiendo mis cartas"
                                                                                                           Alejandra Pizarnik

ruinas


Ruinas
obstaculizando
mis sentidos
como peces
bajo el hielo
intentando
salir 
al exterior.

Salir e intentar
respirar sin agua
fuera, 
el fango 
cubriendo todo.

Ruinas
en mitad de las entrañas
obstruyendo el latido
que ralentiza la sangre
impidiendo su retorno.

Ruinas
atravesadas en la garganta,
sabor a óxido
verdín y herrumbre.
todo a cámara lenta
como la solead apocalíptica
que arrasa todo.


KEPLER



Fotografías: Pinterest y álbum personal

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jueves, 13 de marzo de 2025

El desayuno

desayuno



Es el jardín un claustro.
La casa, un monasterio.

Aguardo la llegada de la luz
que ya invocan los pájaros.

En mi mano sostengo
para el desayuno
una humilde naranja.

El mundo en ella.


Poema: Marcos Díez de su poemario "Con sol dentro" Poesía reunida (1999- 2024)
Colección Visor de Poesía.


Fotografías: Pinterest y álbum personal



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jueves, 6 de marzo de 2025

Olor a lluvia

lluvia


Llueve fuerte y suave
sobre la hierba verde.

Mis pies descalzos
se empapan de su frescor,
y su olor me recuerda a ti.

Quizá sea porque tú siempre hueles a lluvia.


AMAPOLAS SALVAJES (2024)



poemario


Fotografías: Pinterest y Ágora S.XXI


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