Tiempo elástico

                                                                                                    "Los barcos de mis dedos

                                                                                                    todavía son, afiladas alas

                                                                                                   de ternura humana".

                                                                                                        Miguel Ángel Andés

Un sol

me ha nacido en la garganta.

Tierra seca

emerge

bajo mi cuerpo,

yerma,

abandonada al naufragio

y 

en los pies

me han brotado amapolas.

El tiempo 

elástico y cruel

absorbe los recuerdos

pegados a las yemas de mis dedos,

las yemas de mis dedos

son mapas interminables del deseo imprescindible

deshaciéndose

bajo la sábana de tu espalda.

Un hilo invisible nos siega la piel

sumergida en el naufragio

de nuestra isla.

KEPLER (2024)

Fotografía: Álbum personal

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Me desharé en palabras

en cualquier momento

un ápice blanco

un destello

fuego en los ojos que se transforma

en río

en pájaro

lava de volcán maniatado

que se evapora

si no soy viento

al menos

me brotan atisbos de plumas en la piel

si no logro evaporarme

me desharé en palabras

Poema: Itziar Ancín de la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Trasterrada

No puede una olvidar la tierra propia

y vivir en un duelo permanente,

no puede una evocar lo perdido

y dolerse y cantar y vivir en un blues.

Nadie comprenderá la trama

de tu herida mejor que tú.

Mejor que tú, mejor que tú,

nadie mejor que tú.

Ni tus ganas, ni tu miedo.

Nada existirá mejor que tú.

Poema: Teresa Ramos de su poemario "QUISE SALVAR A LOS CIERVOS" Colección Agosto Clandestino #259. Ediciones 4 de agosto (2024)

Fotografía: Pinterest y álbum personal


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La equilibrista

                             

                                                                                                     

                                                                                                    cuando más

                                                                                                    bajo caigo,

                                                                                                    más alto

                                                                                                    me levanto

                                                                                                    DAVID GONZÁLEZ

Caminar

por la cuerda floja

como una equilibrista

sin mirar abajo

para no sentir el abismo.

Vista al frente.

Brazos en cruz

para apartar

todo el aire sobrante,

para que nada

ni nadie

detenga tu camino.

Caminar 

sola

siempre

tiene su recompensa.

Eres capaz

de llegar

hasta el otro

extremo

sin que nadie

te empuje al vacío.

KEPLER (2024)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Disfraz

Peor que un enemigo abierto y declarado

es uno disfrazado de amigo del alma.

Te sonríe mientras esconde tras de sí,

en una de sus manos, la daga traicionera

que clavará en tu espalda apenas te des la vuelta.

Por eso cada vez abrazo menos,

cada vez alejo más mi cuerpo de caricias,

cada vez protejo más mi boca de besos y promesas.

Poema: Julia Baigorri de de su poemario " EL HÁLITO DE BÓREAS". Colección Agosto Clandestino #238. Ediciones 4 de agosto (2022).

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Los albatros

                                                   cantaba Leo Ferré

El tiempo que no tenemos,

multiplico los segundos por tres

por mil los días

y la oscura mejilla del café

me canta viejas canciones 

de Juliete Greco, de Brel, de Brassens,

buscar donde siempre falta

algún minuto para las seis,

donde los amaneceres

descuelgan promesas que los amantes

cumplieron en la Plaza del Dolor.

Devolver el tiempo que sigue pasando

en Pont d´Saint Spirit

que cruzó los Alpes y nos lanzó

a orillas del Po, solemne y embriagador

sobre algún bulevar turinés. 

El tiempo que ya no encuentro

en este barrio que se vuelca al mar

entre marinos, iglesias y prostitutas,

el tiempo que escapa y nos reclama.

                                                    Distrito Marítimo

                                  (Cuadernos del Mar, València, 1981)

Poema: Uberto Stabile de su poemario "33/RPM"

Colección Planeta Clandestino #255. Ediciones 4 de agosto(2023)

Fotografías: Nubika y álbum personal 

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La herencia

Todo está concebido para que te arrepientas

de aquello que no hiciste,

de todo lo que has hecho y, de algún modo,

de cosas improbables.

Es difícil romper esa cadena. Sus eslabones tienen

la proporción del miedo y de la culpa:

asuntos familiares y otros focos de infección similar

que desbaratan tu escasa geografía.

Oyes silbar de lejos a las piedras

que tienen en tu frente su objetivo.

Las presientes llegar, una tras otra,

arrastrando en sus vómitos adjetivos hirientes.

Puedes ponerte a salvo curvando más la espalda

o buscar soluciones contra el delirium trémens:

por ejemplo, el suicidio,

sin malgastar en soga la herencia que te dieron. 

Poema: Katy Parra del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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La lluvia...

La lluvia en la mañana de un domingo,

los charcos en el suelo

o la vida cubriendo su cabeza

con un pañuelo de descanso;

susurra el ruido afuera,

en las aceras

gabardinas que hacen crujir los huesos

o que abrazan la niebla solitaria

de un tímido paseo;

paraguas que acomodan

la cintura sedienta de las nubes

sobre piernas de tela

y mis pies en la calle, imaginando

que eres tú quien contempla

mis cabellos mojados

mientras el sorbo agradable de un café

desocupa la noche...

Poema: Lourdes Cacho Escudero del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

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Circulo concéntrico

Quiso enmudecer ante la injusticia

quiso ser estatua de nubes ante la ignorancia y la barbarie.

Quiso ser perenne sonrisa

pero su corazón bailaba en las sombras,

alejado en la soledad del vacío

dibujo pétalos de sueños

que inundaban en fragancias su excitación.

Gotas de lágrimas descendían de su esencia

en torrentes invisibles a la mañana,

torbellinos de fuego

creando figuras elípticas en sus pupilas.

Quiso gritar en los brazos de la noche

quiso escapar en la línea del destino,

y sendas borrosas guiaron sus pasos

al instinto voraz de la esperanza.

Infinitos muros de oxígeno

cadenas de pensamientos sangrantes

violencia desbordando los poros

cabalgando fugaz al sinsentido.

Amanecían sus manos 

cubiertas en escarcha de rosas

y cada vez sus formas eran más y más sensibles,

aullaba el viento siluetas de mariposas

donde mezclar mágicos versos

notas de colores con alma.

Quiso enmudecer ante la realidad

desplomando en un charco de blancas palabras,

pero comprendió

que el tiempo era un círculo concéntrico

donde tropezar una y otra vez.

Poema: Gonzalo San Ildefonso del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

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12

Hoy ha empezado a llover.

A mí me gusta escuchar y oler la lluvia cuando cesa.

Petricor parece que se llama ese olor.

Sin embargo yo no sé cómo nombrar el aroma de

    aquella casa

tan visitada en mi infancia

mientras esperaba tras la puerta verde oscuro

cerrada con dos vueltas de llave. Dos.

El teléfono de aquella casa, el de mi abuela

también es verde oscuro.

Hace mucho que no se descuelga.

Debe echarla de menos.

Poema: Ventura Ruiz de su poemario "Diez mil quinientos ochenta y cinco días". Colección "Planeta Clandestino" #252. Editorial: Ediciones del 4 de agosto.

Fotografía: internet y álbum personal

   

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Elogio de la asonancia

                    

        A la Plataforma de Afectados Líricos por la Asonancia (la PALA)

Primero vinieron a por el adjetivo

pero como no éramos Bertolt Brecht

y la fórmula dice

cuando no da vida, mata,

los poetas ni mu.

Luego vinieron a por los pajaritos

por su molesto mantra monótono

-agh, demasiados emes con música de moto-

y nosotros no dijimos nada,

porque los uniformes nos repelen

aunque se vistan de trino.

Los adverbios cayeron a la primera.

Quien se atreva a confesar

que ama

minuciosamente,

que tire la primera piedra.

La elipsis la salvaron.

-¡La elipsis mola!

¡Somos postmodernos!-, rugían;

-¡Levantad la asonancia

debajo está la playa!-

empuñaban los eslóganes

en sus talleres de vanguardia

(lo oculto tiene mejor fama que lo claro)

Después vinieron a por las flores

por su belleza repetitiva,

y hasta ahí podíamos llegar.

Montamos jardines.

Hicimos poemas sociales.

Nada más asonante que un latido,

quisimos argumentar

demasiado tarde

(cu cum cu cum cu cum)

Y la poesía, menos mal, fue abolida

por dar la tabarra con sus vocales.

Poema: Coke Martínez de su poemario "Golmajerías" Colección "Planeta Clandestino" #248. Editorial: Ediciones del 4 de agosto.

Fotografías: álbum personal

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