jueves, 21 de octubre de 2021

Sin noticias de ti

lluvia


La ciudad rompe
a llorar mis lágrimas
en la noche más larga 
del mundo.


PD: Sin noticias de ti


Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)


69


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jueves, 14 de octubre de 2021

Tarde

Tarde

Tarde.

Demasiado tarde
para empezar
la casa por el tejado,
para hacer coronas de flores
mientras se asoma
el acantilado de la prisa.

Es tarde.

Demasiado tarde
para volcar ilusiones
donde han quedado
licuados los sueños.

Demasiado tarde
para desoír
la luz sucia y desgastada
que entra sin hacer ruido
por debajo de la puerta.

Es tarde.

Demasiado tarde
para dejar que la soledad
crezca como el moho,
contagiando de melancolía
los sollozos
enroscados en la garganta.

A simple vista
parece tarde.

Nunca habíamos llegado
tan pronto
a difuminar las sombras
que mecen la noche.


3.6.21


Fotografía: álbum personal.


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jueves, 7 de octubre de 2021

36*Aún te quiero



Sueños infinitos poblarán tu frente
desde mis ojos como lagos de inquietudes,
hacia el azul liviano de tu anhelo
viaja en esta larga noche sin estrellas
todavía mi corazón no malherido.
No más pesadillas. Descubriremos
nuevos espacios donde los astros,
no fríos, no lejanos, nos acerquen
hasta hacernos planetas al unísono
con propios orbitales girando libremente
al sol de la vida que nos vive.
Ni satélites: libertades de cometa,
brillos de fugaces estrellas
caminando al infinito. Aún es tiempo.

Canciones de amor y guerra


Poema: Francisco Marín Campos de su poemario "De Gaia ciencia. Canciones de amor y guerra" (2018)


Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 30 de septiembre de 2021

Más

                           
Siempre me quedo
con ganas de más.

De más besos,
más caricias,
más sonrisas,
más te quieros.

Con ganas de más amaneceres,
más tormentas.

De bailar bajo la lluvia
calándome hasta el último hueso.

De reírme 
hasta empaparme en lágrimas.

Con ganas de más.

Tenerte más cerca.

A mi lado.


69 poemario

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jueves, 23 de septiembre de 2021

Lo que somos

Proyecto Mirada

Orillarse
en mitad
de lo que duele.

Recuperar
el aliento
que resguarda
el amanecer.

Para dejar
la mirada limpia.

Volver
a mirar
mientras intentamos
recuperar
todos los recuerdos
que nos hacen
ser lo que somos.


Septiembre 2021

El hombre que fue jueves exposición colectiva

Poema para "Proyecto Mirada" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves".
Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja).
Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2021.


Fotografías: internet y El hombre que fue jueves


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jueves, 16 de septiembre de 2021

Palabras

Isla de Pedrosa, Santander
Esto
son sólo palabras.
Yo
soy sólo palabras.
La lengua en el pensamiento
se escapa
entre los rincones buscando el aire.
Esto son sólo palabras que alivian,
sentidos que queman
y aligeran su carga cuando pasan al lienzo.
Esto son sólo cuentos.
La vida que mis ojos ven, que mi mente inventa,
que mi nuevo "yo" recuerda.
Estricta realidad,
tejida a jirones en los espacios de mi cuarto.
En la virtud de mis lágrimas nacen estos versos
y otros.
Todos, pues nací llorando.
Creo que nací llorando recuerdos.
Podría ver la vida subida en la montaña
o bien escondida en los abismos.
Duelo son las palabras.
Nacemos sin papel, sin luz y sin agua.
Nacemos listos para aprender.
Aquí seguimos,
avanzando, tejiendo y bailando,
reduciendo el pesar a cenizas
dejándolo en la vitrina
para no volver a tropezar.
Pero la vida a menudo nos trae nuevos 
tortuosos
caminos que atravesar.

           

                       "Si la palabra no existiera, solo el amor podría engendrarla"
                                                              Esther Novalgos Laso

Sonia Andújar


Poema: Sonia Andújar de su poemario "Mantra". Ediciones 4 de agosto.    Planeta Clandestino #226 (2021)


Fotografías: álbum personal

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jueves, 9 de septiembre de 2021

La ciudad que nunca descansa

Madrid


La ciudad que nunca descansa
amanece entre cristales,
los mismos que viajan a otro lugar.

La ciudad que nunca descansa
dibuja torres en amaneceres,
las mismas que iluminan en cada llegada
y me nublan en cada regreso.

La ciudad que nunca descansa
me regala amigos eternos
y recitales en Malasaña.

La ciudad que nunca descansa
sueña conmigo en cada calle,
en cada esquina,
entre citas escritas en el suelo
del barrio de Las Letras.

La ciudad que nunca descansa
me cuida y me mima.

Sueño que soy su poeta.

                    Ella todavía no lo sabe.


Náufragos (2018)

Madrid


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jueves, 2 de septiembre de 2021

La calma

Santander


Asegurarme
otra muesca en el revólver,
mirar al océano
con la calma necesaria
que precisa mi piel.

Licuar
los sueños,
envasarlos al vacío.

Anclarlos
a la última estancia
de una tarde rutinaria
con paisajes dorados
por el céfiro.

Recluir
los olores a libertad
que ahora
irradian
de mi mirada.

Asegurarme la calma.


5.8.20


Fotografía: álbum personal


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jueves, 26 de agosto de 2021

Martes , 7 de julio

Cabezón de la Sal


Es agotador discutir. El descaso no llega ni cuando te dan la razón, y eso, ¿es necesario?. Las razones son anclajes para comprender algo de la vida, pero no nos dejan disfrutar de ella, porque oponen tanta resistencia... Saber que hay que dejar espacio, a los que nos miran desde abajo, por eso para qué la razón si no nos dejamos amar...

Pablo Müller

Texto: Pablo Müller de su libro "El cuaderno de las tareas extraordinarias" Editorial: A Fortiori Editorial (2017)

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jueves, 19 de agosto de 2021

Alejarse

Punto y seguido

Me cuesta
mirar
por el cristal
y ver
las torres
alejarse
con mis emociones,
encerradas
entre el cielo,
el asfalto en movimiento
y mis lágrimas.


Punto y seguido (2016)


poemario


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jueves, 12 de agosto de 2021

El umami de la vida

Santander


El verde de Lorca.

Las flores de Frida.

Las estrellas de Van Gogh.

Crean un misterio
similar
al que desprenden 
unos ojos sin estrenar.

Unos ojos
empapados
del umami
que emana
la vida.

15.6.21

Fotografía: álbum personal


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jueves, 5 de agosto de 2021

Mamá

Las manos de Sara Olivas

Mamá
te llamo para pedirte algo o nada.
Te llamo mamá, Madre,
aún pudiendo reclamar la atención de tu nombre
    o quererte madre
o desconocida de quien bebí la vida.

Mamá
tienes un ángel en el nombre
y un demonio en la sombra 
de la última vocal.

Mamá
pocas veces me has besado
porque mi frente lleva escrito
tu abandono.

Mamá
has cosido tu boca con la incertidumbre
de un mañana que no existe
y me has hecho tragar la aguja.

Ni el agua pasa, ni la saliva pasa, ni grita mi garganta
para llamarte.

¡MAMÁ!

En tu silencio habita la voz de la culpa escondida
en las trenzas cortadas de tu infancia.
Quién fuera niña hoy para amputar las manos
a quien arrancó tu uniforme bordado y lo ensució
con la misma sangre que os une.

Mamá
no culpes al eco dormido entre algodones
de la niña que ya nació herida en tus entrañas.
¿Por qué engendraste en mí el odio
de quien no aguanta el peso
de unos ojos
incapaces de sentir una tristeza
que no le pertenece?

Mamá

te llamo para quererte
aunque sea tarde.

Poeta Sara Olivas


Poema: Sara Olivas de su poemario "Las manos". Valparaíso (2021)

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jueves, 29 de julio de 2021

Amárrame

poemario


Amárrame,
junto a tu pecho
cerca de la música
de tu corazón.

Amárrame
muy fuerte
partiéndome el alma en dos.

No dejes hablar al viento,
entorpece las miradas
y borra las huellas
de nuestro amor.

Amárrame
junto al olvido,
donde nadie pueda llevarnos.


Se avecinan noches de tormenta (2014)


poemario


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jueves, 22 de julio de 2021

Ausencia

inédito


La lluvia
ha perlado
los cristales
inundando
todo de otoño,
de ausencia.

Sin embargo
yo te siento cerca.

Como si tu aliento
fuera parte de mi ser.


17.6.21

Fotografía: internet


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jueves, 15 de julio de 2021

Yo he esperado mucho tiempo

María Sotomayor


Yo he esperado mucho tiempo
y estuve a punto de marcharme
por encima de los días

de la memoria
lo único que me interesa es aprender a escucharla
digo que la memoria hace algo parecido
a hacer la espera en sentido contrario

yo he esperado
supongo que no entiendes qué digo si no lo hago llorando
una pena       pero cuánta calma.


María Sotomayor

Poema: María Sotomayor de su poemario "Misericordia"(2020)
Editorial: Letraversal



Fotografías: Internet y álbum personal



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jueves, 8 de julio de 2021

Amaneceres naranjas

Santander

Hay noches de insomnio
con amaneceres naranjas
y cafés amargos.

Con sueños dormidos y letargos de día.

Con golpes de realidad y dolores nocturnos.

Con sonrisas sanadoras que curan el mundo.

Hay noches de insomnio.

Hay amaneceres naranjas.



Punto y seguido (2016)


poemario


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jueves, 1 de julio de 2021

Sombras chinescas

inéditos

Sombras chinescas
en el lienzo 
de tu espalda
atraviesan 
sin permiso
el lado oculto
de la luna.

Las palabras
quedan suspendidas
como clavos ardientes
sobre la piel desnuda.

Sombras chinescas,
como una oquedad
en mitad de nuestro oasis.


14.8.20


Fotografía: internet


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jueves, 24 de junio de 2021

VII

"Te llevo en el verbo
en la tinta" 
Ramón de Garcíasol 

     
Centro Botín


Recordando fugacidades
hago días gratos
de aire constante,
sol pinos y libro:
horas lentas de invierno definitivo
acariciantes
doraban mi rostro
primavera acechando,
lentos fríos que ardían
mi adentro
era:
duro hielo de la espera
del alguien
esperando indefinidamente
ante paisaje de forja
el silencio adentro;
a solas quedaba en tierra
aire, agua y fuego
de mis pasiones
ahora que retorno
recordando:
sol, pinos, aire y libro
vertebrándome
no poeta firme amortecido
sino muchacho de verbo amarneciente.

                                                                                                                         
Miguel Ángel Andés



Poema: Miguel Ángel Andés de su poemario "Amarneciendo" Libro tercero de poesía (1999)

Fotografías: álbum personal


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jueves, 17 de junio de 2021

Fusión

José Luis

Cuando mi cabeza
cree que te ha olvidado,
nacen tus palabras
susurradas
sobre mi piel.

Mi corazón, entonces,
se encarga de dibujarnos
como aquel día...,

desnudos
en mitad de nuestra nada.

Cuando mi corazón te siente,
niega a mi cabeza.

Y, entonces, tu voz sueña conmigo,
recordándome que,

con una sola palabra,

haces que tiemble mi cuerpo...,

sin tocarme.

En ese preciso momento,
mi cabeza se convierte en mi corazón.



Náufragos (2018)

poemario



Fotografías: José Luis Jiménez y álbum personal

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jueves, 10 de junio de 2021

Carmín

inédito

Comparo 
la piel
con engranajes
de luz,
con sombras
de papel.
 

Formo 
una coraza
de escamas 
y cristal
sobre 
la seda 
tiznada
de carmín.

Ha quedado
una herida 
magullada
en la cara 
oculta
del corazón.


9.8.19


Fotografía: internet

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jueves, 3 de junio de 2021

Intimidad

poemario


Mi alma viste ropa interior:
bragas blancas y sostén negro.

Me desvisto en la intimidad de un cuarto
del que soy propietaria.
Guardo las llaves en el hueco
de mi ombligo. Con las escrituras
hice lluvia de confetis
sobre mi corazón denudo.

Hace ya mucho tiempo
que terminé de pagar la hipoteca.


Ana Pérez Cañamares


Poesía: Ana Pérez Cañamares de su poemario "La alambrada de mi boca" (2007) Editorial: Baile del sol

Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 27 de mayo de 2021

Miedo

Alzheimer


Miedo,
de que mi amor no exista,
que solo sea un sueño
dibujado en mi alma.

Miedo,
de que se borren tus caricias,
tus besos,
tus sonrisas.

Miedo,
de no tenerte en mi presente,
que mi recuerdo se distorsione.

Miedo paralizante
destructivo e inquietante.

Miedo del que borra la memoria
y te convierte en invisible.


Se avecinan noches de tormenta (2014)

Poemario

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jueves, 20 de mayo de 2021

En la parte trasera del bosque

Laguna
"Camel" Collage y acrílico sobre lienzo
Jesús R. Laguna

Mi imagen ha quedado suspendida
en una composición etérea
de verdes permanentes
parecidas a un collage.

La luz a mi alrededor
se ha teñido
del viejo sabor a Camel
que deja olvidado
el humo de una hoguera
en la parte trasera del bosque.

Los trazos del sueño
dejan un cerco de olor,
esencia de trementina
y tierra sombra tostada
en la parte trasera del bosque.

La pasión queda aguardecida
en el punto de fuga
que se hará inminente
en la parte trasera del bosque.

Y todo ocurre
mientras buscamos 
el color de la belleza
en la parte trasera del bosque.


18.4.21

Laguna
Exposición de pintura Jesús R. Laguna
"Los paraísos desiertos"

Poema para la exposición de pintura "Los paraísos desiertos" del pintor riojano Jesús R. Laguna.


Fotografías: Jesús R. Laguna

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jueves, 13 de mayo de 2021

TIMBRAZOS

David González

una mañana de viernes
quince noches después
llaman a gritos
al timbre de mi portal:

seriamente enfermo de amor
yo me encuentro en cama,
incapaz de salir de ella
sin la ayuda de tu mano
y el impulso de tu corazón:

pero creo reconocer tu voz
en el sonido cercano
y estimulante del obstinado timbre

y puedo verte en carne y hueso
cinco pisos más abajo
en la plaza de la soledad
con tu cesta de mimbre,
la urna con las cenizas de tu padre,
las dos maletas a cuestas
y tu perro
marcando de nuevo su territorio:

así que me falta tiempo
para plantarme en el pasillo
y preguntarle al portero automático:

¿sí? ¿quién es?

cartero:

pero a pesar del amargo
y doloroso desengaño inicial
ya estoy bajando de tres
en tres
y en cuatro
o cinco
los ochenta y seis escalones
que me separan del buzón:

confío de verdad
ciegamente
en que estarás esperándome dentro
con noticias ilusionantes
acerca de la buena vida en común
que vamos a tener a partir de ahora:

ven aquí, davichu
ven aquí, guapísimo mío
que te quiero, te quiero mucho
¿comprendes lo que es eso, david?

comprendo que luego
facturas y publicidad en una mano
he de agarrarme
con firmeza con la otra al pasamanos
y tomar aliento en cada rellano de la escalera
para ir subiendo de uno en uno
lenta, penosa y tristemente
los ochenta y seis peldaños
que me separan de este camastro
en que sigo tendido hoy en día y que
seriamente enfermo de amor
no pienso abandonar si no es con
ayuda de tu mano
y el impulso de tu corazón: 

porque a mi entender

y corrígeme si me equivoco

si se puede seguir con la vida
si se puede seguir con la vida

si se puede

entonces no era amor:


sin tu aliento en mis oídos
y tu luz para cegar mis ojos
no puedo ver en la oscuridad:
francis scott fitzgerald:


David González Poeta

Poema: David González de su poemario "Los equilibristas" (2021)      Ediciones RaRo

Fotografías: internet y álbum personal
 

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