jueves, 8 de diciembre de 2022

Preguntas sin respuesta

pared


¿Cómo salir ilesa de las garras del miedo?
¿Cómo reconstruirse cuando el vértigo lo arrasa todo?
¿Cómo encontrar la luz?


11.7.22

Fotografía: álbum personal


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jueves, 1 de diciembre de 2022

El flotador

Los equilibristas

    agua
    agua de un azul intenso
y   hojas
    hojas que se arrastran
    como andrajos de tiempo
y   agua 
    agua de un azul rabioso:

y   alguien ha lanzado un flotador
    ya está

    hundiéndose:

 
David González

Poema: David González de su poemario "Los equilibristas"
Ediciones Raro (2021)

Fotografías: internet y álbum personal. 


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jueves, 24 de noviembre de 2022

La memoria de mi boca

69


He inventado tu nombre con los restos de mi olvido
y, mientras,
tú tatuabas un beso en la memoria de mi boca.


Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)



poemario


Fotografías: internet y álbum personal


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jueves, 17 de noviembre de 2022

El fino humo del tiempo

                                        el hombre que fue jueves

El fino humo del tiempo,
invisible,
me alcanza implacable.
Sus fauces cuarteadas,
cubiertas
de finos hilos de plata
hienden lentamente,
casi sin sentir.
Tapizándolo todo.                   

                        Todo.

Mis ojos voraces
de curiosidad
envueltos
en veneno,
guardan el tiempo.
Como un punto de fuga pleno
de palabras
adulteradas
en astillas sin fuego.

                        Todo.

El tiempo
sería más lento
si pudiese detenerse
en tus ojos.
Ojos salvajes
de vida,
alimentados
de las heridas
perennes
del hambre
que guarda tu boca.

                        Todo.

Resucitar el tiempo: Un sueño.


El hombre que fue jueves


Poema para "Proyecto TIEMPO" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja). Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2022.


Fotografías: internet y El hombre que fue jueves



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jueves, 10 de noviembre de 2022

Inscripción oculta bajo la tapa de la caja

poesía


En este mundo incierto,
tú y cualquier hipótesis tuya
sois canicas de vidrio.

Esferas que ruedan
hasta chocar con otra,
encontrar un obstáculo,
caer al hoyo
o cascarse.

No tengas miedo:
la esperanza aguarda dentro,
entre cenizas.




Miren

Poema: Miren Agur Meabe de su poemario "Cómo guardar ceniza en el pecho" Bartleby Editores (2021)
Premio Nacional de Poesía (2021) 


Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 3 de noviembre de 2022

Por tu bien

La piel del otro


Allanas tu conciencia como quien aplana un camino.

Allanar..., para no volver a tropezar con la misma piedra que reabre las heridas.

Es por tu bien, es por tu bien. Repites.

Hace tiempo que se perdió el horizonte, y ya no encuentras la línea que une tu cerebro con el corazón.

Se ha abierto una grieta entre la razón y la emoción, una grieta volcánica que lo arrasará todo.

Es por mi bien.


La piel del otro (2022)

poemario



Fotografías: internet y álbum personal


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jueves, 27 de octubre de 2022

La ventana

almacabra fancine


Una sola ventana
iluminada
engulle la noche
convertida en maleza.
Allí,
donde solo duermen
las alimañas 
del bosque.

La tierra 
se abre
en un lamento
color sangre.
Grita
desesperada
envuelta en gases,
mortal veneno.

Nadie recuerda
el color del planeta,
ni el olor de sus mares
ni el sabor de su tierra,
ni el nombre de sus hijos.

A lo lejos
el volcán rugue.
Se lo lleva todo
sin dejar rastro.

Como una ventana
iluminada 
en mitad de la noche.

Como un lamento
que brota incesante
para seguir vivos.


9.11.21


Fotografía: internet

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jueves, 20 de octubre de 2022

URBE CAPENSIS

URBE CAPENSIS


Escribo nuestros nombres en la nieve. No,
lo recuerdo: recuerdo que escribiste nuestros nombres
                                         {en la nieve.

Y no entendí entonces qué significaba aquello. Nos quedamos
a vivir en aquella nieve, en aquel frío. No sabíamos
lo cerca que estábamos de hoy. Lo que pasaba ayer pasaba
                                            {hacía tanto
tiempo.

Hablábamos con palabras minúsculas. Nos entendíamos
    {de qué manera y no nos entendíamos en absoluto.
Apenas hablaba. Pasaste por encima de un poema mío y
                           {en otro idioma dijiste: sí,
creo que puedo entenderlo.


Nunca más volví a sentir un frío como aquel hasta ahora.

Escribo mi nombre en la nieve con las manos desnudas.
                                              Escribo
con las manos heladas esperando qué.


URBE CAPENSIS


Fragmento del poema río "URBE CAPENSIS" de Adriana Bañares.
Editorial: Prensas de la Universidad de Zaragoza (2022)
Colección La Gruta de la Palabras, nº122



Fotografías: internet y álbum personal



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jueves, 13 de octubre de 2022

Apagó la noche

                                  se avecinan noches de tormenta

Desplegó sus alas
cubriendo los sentimientos
ocultos en el alma.

Las desplegó y apagó la noche.


Se avecinan noches de tormenta (2014)

poemario


Fotografía: internet


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jueves, 6 de octubre de 2022

La luz que titila

                       la luz que titila

La luz se cuela
titilando
por el quicio de la ventana
como una sombra
hambrienta
dispuesta a cubrirlo todo.

Mis ojos
cegados por el miedo
todavía capturan emociones
y las preguntas
se derraman
sobre mi pecho.

Y todas las respuestas
cambian y se posan
en un atardecer
a cámara lenta.

Mis dedos
pasan las hojas
de un viejo libro de poemas,
para olvidar…
que mis venas
siguen conectadas a
la corteza carboplatina del tejo.

La luz se cuela
titilando
por el quicio de la ventana,
goteando
palabras,
palabras que trazan
la ruta de la guerrera.

Como si fuera la primera vez,
el círculo se ha cerrado.

La luz,
con su tacto suave
y brillante,
ha dejado de explicarse.

Entonces comprendo,
llegar hasta aquí
ha sido un camino
cubierto de alambre de espino.

Mientras,
el vértigo
ha enraizado mi cuerpo.

Pero el precio es seguir viva…


Ha merecido la pena.


19.1.21




Fotografía: álbum personal.



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jueves, 29 de septiembre de 2022

*MARTES*

José Malvís


Ahí fuera
se siguen escuchando tiros todos los días.
Estamos acostumbrados
pan de molde en casa a la hora de comer.
Y mañana volverá a ser lunes
y pasado también.
Y al otro, y al otro, y al otro lunes, otra vez.

Me pregunto qué sucederá cuando llegue
el martes.


José Malvis


Poema: José Malvís de su poemario *TODOS LOS DÍAS SON LUNES EN DIWANIYAH*
Editorial Zoográfico ediciones(2019)
Premio internacional de Literatura Antonio Machado en Collioure 2018.



Fotografías: internet y álbum personal


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jueves, 22 de septiembre de 2022

Todas las calles dan a tu sorisa

                         POETAS

Sobre la poesía de Rita Turza, sus versos y el contemplar del mar Cantábrico. 


    Querida Rita, creo que ambas nos gusta que nos hayamos conocido antes, a través de nuestros versos que en persona, porque habitamos antes que nada en las palabras; esas que riman, que son refugio frente a las intemperies y que, en tu caso suenan a disparos modulados en versos auténticos, breves y certeros. Rita Turza es una gran poeta de La Rioja afincada en Santander y autora de "Náufragos" y "La piel del otro" de la que puedo decir, además, que el mar Cantábrico nos unió una tarde algo gris plagada de estelas sobre la bahía de Santander, mientras una barca nos trasladaba de orilla a orilla entre sonoras carcajadas.

    Pero ¿por qué hablo de estas cosas cuando pretendo hablar de su poesía? Porque la poesía cuando es auténtica como la tuya, sencillamente, no  puede separase de la vida, de los surcos sobre las aguas agitadas, de nuestras experiencias.

    Y qué suerte hemos tenido de compartir contigo ese tiempo que se detiene, porque como bien sabes y tú misma dices:"...todas las calles/terminan en mar,/o sin salida". Así que yo te digo, optemos siempre por el mar y por esas miradas que leyéndote regresan a la deriva, porque el amor, ese que tú describes, arde en llamas entre las pequeñas cosas, para descubrir los salto en el tiempo y reconocernos de regreso en los espejos, Incluso transitando por las metrópolis esas que tan bien dibujas con baldosas amarillas, la super vivencia recobra exhausta el oxígeno, por que magistralmente logras transmitir fascinación y asombro, a pesar de retratar también la dureza y de cuándo es necesario amputar para seguir viviendo y prescindir de la "gente tóxica", a la que aludes en uno de tus poemas. 

    Pero volvamos una y otra vez a la vida y a aquella terraza de Santander, en la que ambas departimos de arte y poesía con Bonnie Bardowski y, entre tanto, ahora estoy con tus libros y dibujos soñando y viéndote bailar como una náufraga o una niña curiosa que contando hasta diez sacia su sed bebiendo de los ríos de los crepúsculos incendiados, de los inviernos solitarios y de las habitaciones vacías. 

    Querida Rita, abramos todas las ventanas para contemplar este mar Cantábrico que nos une, y no olvidar jamás que nuestra esencia consiste en ser pájaros incandescentes y, contradiciendo tus versos, regresar porque no se ha hecho tarde, porque todas, todas las calles dan a la belleza de tus versos y a tu sonrisa.


Artículo: Carmen Nuevo Fernández publicado en el periódico "La Nueva España" de Avilés (Asturias)
Web de la autora: Carmen Nuevo Fernández 


La Nueva España

Agradecer a Carmen su amistad, sus palabras y su cariño. 
Ha sido una suerte encontrarte, mi querida amiga.


Fotografías: álbum personal y La Nueva España




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jueves, 15 de septiembre de 2022

Prender

Náufragos


Envuelto en sudor
y deseos,
recorres mi cuerpo
en busca de poemas
escondidos en mis pliegues.

Escondidos
mientras ardes en llamas
intentando buscar la llave
que prenda contigo.


Náufragos (2018)


poemario


Fotografía: internet y álbum personal



PD: Queridos amigos y lectores: Llevo días alejada de las redes y de "Cosas que siento" por un problema de salud. He dejado y dejaré algunas entradas programadas para no perder la magia de la poesía. En cuanto esté algo más recuperada visitaré vuestras casas y contestaré a todos los comentarios que me habéis escrito con tanto cariño.   

Gracias por estar ahí.

Un abrazo enorme para todos.



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jueves, 8 de septiembre de 2022

El sabor del tiempo

                                   TIEMPO

                                                                              Todo adquiere en mi boca

                                                                                                       un sabor persistente de lágrimas”.

                                                                                                                                        Gabriela Mistral

La ciudad prende

tamizada

y suave

devorando

el líquido etéreo

que se pega a la piel

cual fierro quemador.


Nadie conoce

el sabor del tiempo,

el tiempo

que ha quedado suspendido

como el polvo

en una habitación vacía

reguardada del invierno.


Los ojos abiertos

a la nostalgia

arañan los minutos,

los minutos perdidos

en la noche de los tiempos.


Nadie podrá rescatarnos

de este bucle interminable,

de esta irrealidad reconstruida.


La ciudad prende,

tamizada

y suave,

a espaldas del tiempo,

el tiempo

que nos devora

y nos deja cubiertos

de escamas de sal.


Septiembre 2022

Valle Camacho (TIEMPO)


Poema para "Proyecto TIEMPO" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja). Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2022.

Fotografías: internet y El hombre que fue jueves



PD: Queridos amigos y lectores: Llevo días alejada de las redes y de "Cosas que siento" por un problema de salud. He dejado y dejaré algunas entradas programadas para no perder la magia de la poesía. En cuanto esté algo más recuperada visitaré vuestras casas y contestaré a todos los comentarios que me habéis escrito con tanto cariño.   

Gracias por estar ahí.

Un abrazo enorme para todos.


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jueves, 1 de septiembre de 2022

se abren

rastro


el misterio amiga
es saber lo que estás pensando
cuando me miras así
con esa piel blanca y desafecta
como la nieve eterna del norte

con esos ojos que de oscuros 
parecen una veta de obsidiana
que se abren como las fauces de un lobo
sobre el cuerpo desgarrado y caliente de su presa

mientras te cuento
con una sonrisa excesiva y envenenada
que al frotarlas 
insistiendo e insistiendo
se van abriendo las cerdas
reiterando el movimiento
más y más

hasta que no quede rastro
de tu sangre
en mis colmillos


Poema: Enrique Cabezón de su poemario "Los dedos azules de la noche" 
Editorial: Cartonera Island (2022)


Cartonera island


Fotografía: internet y álbum personal


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jueves, 25 de agosto de 2022

Invierno

Náufragos (2018)


Se acerca el invierno.

Helándome,
se acerca sin hacer ruido,
como un cuchillo,
de hielo,
que quema mi calma.

A simple vista no pasa nada.

Solo el silencio...

segando las palabras.


Náufragos (2018)


poemario


Fotografías: internet y álbum personal



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jueves, 18 de agosto de 2022

Atardecer desde la ventana

                         Santander   


                                                                                              "Araña negra del atardecer"
                                                                                                                    Ángel González

El atardecer
teñido de rosas y naranja
con los tejados de la ciudad
cortando los colores.

El olor del invierno
se ha adentrado
llenándolo todo
de círculos de niebla.

De la brisa de tu piel.

Llenándolo de ti.


2.12.21


Fotografía: álbum personal


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jueves, 11 de agosto de 2022

IGUAL

sofía coppola


Escribo
igual que bailo
para encontrarte,
detengo el instante.
Melena de león
se enreda
en mi esqueleto antiguo como los días.
El sol guarda mi entrada
y verde luz que nos calienta
cuando toca
mi boca.
No vayas a enfurecerte,
deja al fuego
pastar
en tu memoria.

Paloma Bienert Barberán


Poema: Paloma Bienert Barberán de su poemario "Mandalas Vivientes" 
Ediciones La tienda del Kirguise (2014)

Fotografía: internet. Fotograma de la película de Sofía Coppola "Lost in Traslation" (2004)


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