La herencia

Todo está concebido para que te arrepientas

de aquello que no hiciste,

de todo lo que has hecho y, de algún modo,

de cosas improbables.

Es difícil romper esa cadena. Sus eslabones tienen

la proporción del miedo y de la culpa:

asuntos familiares y otros focos de infección similar

que desbaratan tu escasa geografía.

Oyes silbar de lejos a las piedras

que tienen en tu frente su objetivo.

Las presientes llegar, una tras otra,

arrastrando en sus vómitos adjetivos hirientes.

Puedes ponerte a salvo curvando más la espalda

o buscar soluciones contra el delirium trémens:

por ejemplo, el suicidio,

sin malgastar en soga la herencia que te dieron. 

Poema: Katy Parra del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

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Noviembre

Si lo que un día fuimos ya no existe,

si es mentira que un pecho salva guarde,

si después descubrimos que tan sólo

volcán en que se quema hasta la misma llama,

si advertimos con ira que la vida

nos asesina con su lóbrego aliento

y recorre después nuestro cadáver

con deslumbrante presunción,

si comprobamos esta angustiosa realidad:

guadañas hay donde hubo besos reales,

crisantemos mezclados con sílabas,

anticipada muerte, estafa,

¿por qué no desprender el suave velo

y dejamos al aire toda la mortandad?

Quizá arrancaríamos también la vida usada

y empezaríamos a vivir como auténticos muertos.

Poema: Paca Aguirre de su poemario "Ítaca". 1ºEdicción: Cultural Hispánica (1972). 2ºEdicción: "Colección Genealogías", Ediciones Tigres de papel (2017) 

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12

Hoy ha empezado a llover.

A mí me gusta escuchar y oler la lluvia cuando cesa.

Petricor parece que se llama ese olor.

Sin embargo yo no sé cómo nombrar el aroma de

    aquella casa

tan visitada en mi infancia

mientras esperaba tras la puerta verde oscuro

cerrada con dos vueltas de llave. Dos.

El teléfono de aquella casa, el de mi abuela

también es verde oscuro.

Hace mucho que no se descuelga.

Debe echarla de menos.

Poema: Ventura Ruiz de su poemario "Diez mil quinientos ochenta y cinco días". Colección "Planeta Clandestino" #252. Editorial: Ediciones del 4 de agosto.

Fotografía: internet y álbum personal

   

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La autopista

                             

    ya que tanto insistes

    en que me lo corte

    voy a explicarte

y   será la primera y la última vez que lo haga

    por qué llevo el pelo largo:

    llevo el pelo largo

    porque el ejército estadounidense

    ofrecía recompensa

    de dos dólares

    por cada cabellera de indio

    que se le entregara

y   los que la cobraron

    así como los soldados

y   mandos superiores

    del ejército estadounidense

    llevaban el pelo corto

o   muy corto:

    llevo el pelo largo

    porque el ejército franquista

    en la corrada de la casa en que nací

    la rapó la cabeza

    a una de las mujeres de mi familia

    cuyo hombre

    acababa de ser fusilado

    por negarse a defenestrar

    niños de pecho republicanos

y   los soldados que le raparon la cabeza

    así como el resto de tropas

y   mandos superiores

    del ejército franquista

    incluido el puto francisco franco

    llevaban el pelo corto

o   muy corto:

    llevo el pelo largo

    porque en el campo de concentración de mauthausen

    a los deportados españoles

    como ramiro santiesteban

    el superviviente octogenario que me lo contó

    a los deportados españoles

    una vez a la semana

    los sábados

    les hacían lo que entre ellos se conocía

    como la autopista

    esto es

    les rapaban el pelo a cero

    desde la frente hacía atrás.

    la autopista

y   más adelante

    cuando hitler estaba perdiendo la guerra

    con ese pelo

    se forraban las botas de los soldados alemanes

    con ese pelo

y   todos esos soldados alemanes

    como también los que los sábados colaboraban

    en el mantenimiento de la autopista

    junto con los respectivos mandos superiores

    el hijo de la gran puta del führer a la cabeza

y   junto el resto del pueblo alemán

    llevaban el pelo corto

o   muy corto

    llevo el pelo largo por otra razón también:

    muchas de las mujeres que conozco

    me aseguran que con él así de largo

    estoy mucho más guapo

y   aparento muchos menos años 

    de los que en realidad tengo:

    así que en vez de estar dándome la gaita a todas horas 

    con que a ver cuando me voy a que me corten el pelo

    mejor te callas la puta boca

    eh

y   te dejabas

    crecer el tuyo:

 

 
Poema: David González de su poemario "Hombre al agua". 

Edición: A.C Agita Vallecas (2020)

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El arte de amar

Y contándote historias

y diciéndote versos

me fui enamorando

de manera que las historias que te contaba

tejían una Ína red

en torno a mi

en torno a ti

y los versos de otros que repetía

eran como las notas

de antigua y nueva melodía

ya sabes, mi amor,

cuáles son los efectos de las músicas,

ya sabes, mi amor,

cuáles son los efectos de los sons

de las dulces e y las cálidas a

contándote historias

y diciéndote versos

me fui enamorando

y al cabo no supe

no supe bien

si me había enamorado de vos

de mí

o de la música

de ti de mía y de la historia del pulpo

que cambia de sexo

la historia del charcutero que salva al niño judío

la historia de la bomba que cayó y mató a todos salvo al gato

la historia de la leona que amamantó a una gacela

y la del cuervo que no supo volar

y contándote historias volví a enamorarme

de las mujeres a las que antes amé

y diciéndote versos compuse melodías

de modo que ahora cuando digo que te amo

no sé a quién se lo digo

solo que tú me escuchas

y quizás

también me amas

porque te cuento historias,

porque te cito versos.

Poema: Cristina Peri Rossi del poemario de Inés Fonseca "Trazos"

(2016)

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Elogio de la asonancia

                    

        A la Plataforma de Afectados Líricos por la Asonancia (la PALA)

Primero vinieron a por el adjetivo

pero como no éramos Bertolt Brecht

y la fórmula dice

cuando no da vida, mata,

los poetas ni mu.

Luego vinieron a por los pajaritos

por su molesto mantra monótono

-agh, demasiados emes con música de moto-

y nosotros no dijimos nada,

porque los uniformes nos repelen

aunque se vistan de trino.

Los adverbios cayeron a la primera.

Quien se atreva a confesar

que ama

minuciosamente,

que tire la primera piedra.

La elipsis la salvaron.

-¡La elipsis mola!

¡Somos postmodernos!-, rugían;

-¡Levantad la asonancia

debajo está la playa!-

empuñaban los eslóganes

en sus talleres de vanguardia

(lo oculto tiene mejor fama que lo claro)

Después vinieron a por las flores

por su belleza repetitiva,

y hasta ahí podíamos llegar.

Montamos jardines.

Hicimos poemas sociales.

Nada más asonante que un latido,

quisimos argumentar

demasiado tarde

(cu cum cu cum cu cum)

Y la poesía, menos mal, fue abolida

por dar la tabarra con sus vocales.

Poema: Coke Martínez de su poemario "Golmajerías" Colección "Planeta Clandestino" #248. Editorial: Ediciones del 4 de agosto.

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GALERADAS

            

    me concedo el capricho

    -porque no deja de ser un capricho-

    de una pulsera de plata de ley,

    plata maciza,

    de la marca española de regalos

y   bisutería uno de 50:

    una pulsera de plata de ley,

    plata maciza repito,

    de eslabones gruesos y pesados

y   cierre rectangular

    como la hebilla del cinto

    de mi padre:

    una pulsera de plata de ley

    que llevo puesta de la tienda

    en la muñeca

    que sostiene el bolígrafo

    con el que habitualmente escribo

    una pulsera de plata de ley que,

    como pronto voy a descubrir,

    además de satisfacer mi vanidad

    desempeña otro papel:

    el sonido de sus eslabones

    al chocar entre sí

o   contra la superficie de mi mesa

    cuando empiezo a emborronar

    una cuartilla tras otra,

    ese sonido, unido a su peso,

    hace que la poesía que escribo

    no despegue sus versos del suelo

y   tenga presente, siempre presente,

    bien presentes,

    las cadenas

    que todavía arrastra

                                               

Poema: David González de su poemario "En tierras de Goliat"

Ediciones Baile del Sol (2008)

Fotografías: Página web de uno de 50 y álbum personal

Agosto estará dedicado a los poetas que admiro y leo. 

En septiembre volverá la normalidad al blog.

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Invierno

Tierra oscura, crujiente por el hielo, donde se depositan

los deseos con germen.                Desear el calor como

deseaba el sur,  inventándolo,    Greta de Suecia  al rozar

la piel de las uvas negras        con la piel de su cara.

Películas        de patinadores.    Nieves mentales.

Poema: Aurora Luque de su poemario "Un número infinito de veranos"

Editorial: Milenio (2021).Premio Nacional de Poesía 2022.

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Sin título (Esguevas)

Beso tus pies, te beso la arena

desatada por tus dedos, las yemas, tus tobillos,

la media luna perfecta de sus uñas.

De rodillas en esta arena,

tú y yo

bañistas arrogantes.

Suda tu pecho, tu vientre,

te adorno de vida con alta arena

y formo sobre tu piel peñas de dios

y de sangre de tus aortas,

arena de tu vientre y de tu pecho,

arena la playa de tu cuello,

de tu mentón de enojo y temblores.

La brisa se insinúa en las ramas

desabridas de los árboles,

se enfanga en la orilla y golpea

monótona su expresión sobre las aguas.

Poema: Pedro Ojeda Escudero de su libro "Esguevas" (2014)

Blog: La acequia 

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Rojo sangre

Gotea,

de rojo sangre,

el lado izquierdo del pecho.

Y duele.

Porque el latido no cesa,

y se hace aún más intenso,

haciendo supurar la herida.

Por el agujero de tu ausencia

vuela el viento

y se lleva el sueño imposible,

a medio construir,

las ganas que nos quedaron

despidiendo la primavera.

Y ya no me hablan más tus ojos

en esa imagen que contemplo,

en blanco y negro,

emborronada ahora por el goteo,

rojo sangre,

que brota del lado izquierdo del pecho.

Poema: María Guivernau de su poemario "Volando a ras de cielo"

Editorial: Huerga&Fierro (2017)

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De todos los amarillos

                          

De todos los amarillos me gusta el amarillo de los limones cuando están en los árboles, de cuando los corto por la mitad y su gota trasparente parece amarilla. Me gusta el amarillo de los jaramagos, y el amarillo de las hojas de los árboles cuando el verano se aleja. Me gusta el pelo de Julia, me gusta el pelo de Pilar, me gusta el pelo de Paula. Me gustan los tojos cuando están amarillos y cimbrean. Amarillo Fernando Zóbel. Me gusta el amarillo de algunos licores, y en los jerséys de lana gorda. Me gusta el amarillo en el verde de los ojos de las fieras. Pero en las paredes de los hospitales jamás me ha parecido acogedor, de ninguna de las maneras en las que el amarillo se pinte.

Poema: María Sotomayor de su poemario "FIERA" (2021)

Editorial: Ediciones 4 de agosto. Colección Planeta Clandestino #223

Fotografías: internet y álbum personal  

Óleo "Jardín seco" 1969 de Fernando Zóbel

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Caperucita feroz

Prefiero ser caperucita feroz, que una loba amaestrada.

Prefiero ser camino y no destino,

y que el sendero lo andes conmigo.

Que mis brazos no sean cadenas, sino nido,

que mis labios pronuncien con fuerza, y besen despacio.

Prefiero ser en ti, que para ti.

Sentir el latido, a latir sin sentido.

Y en los años jóvenes de mi madurez

seguir aprendiendo a querer.

Poema: Soledad Raya de su poemario "Rumor de besos y batir de alas" (2023)

Editorial: Detorres editores 

Fotografías: internet y álbum personal  


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Cuestión de práctica

Noches de esas en las que entiendes

que la teoría sin la práctica no sirve de nada

y en las que, durante un par de cervezas

y un poquito de jazz, te pides perdón

por no saberte cuidar lo suficiente,

mientras lo llenas todo de propósitos

defectuosos que no volverás a cumplir.

Lo de siempre:

falta de práctica

queriendo hacia dentro.

Poema: Patricia Benito de su poemario "Tu lado del sofá" (2018)

Editorial: Aguilar de la colección: Verso y cuento

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Escorado

Mirándola dormir

dejé que el barco se inclinara

lentamente hacia un costado

precisamente el costado

sobre el que ella dormía

apoyando apenas la mejilla izquierda

el ojo azul

la pena negra de los sueños

y por verla dormir

me olvidé de maniobrar

pensando en las palabras de un poema

que todavía no se ha escrito

y por ello

era la mejor de todos los poemas

tan sereno

tan sutil como su piel de mujer casi dormida

casi despierta,

tan perfecto como su presencia inaccesible

sobre la cama,

proximidad engañosa de contemplarla

como si realmente pudiera poseerla

allá en una zona transparente

donde no llegan las sílabas orando

ni el clamor de las miradas

que quieren acercarse

en la falsa hipócrita intimidad de los sueños.

Poema : Cristina Peri Rossi de su poemario "Descripción de un naufragio"

Editorial: Lumen (1975)

Premio Cervantes 2021

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Inscripción oculta bajo la tapa de la caja

En este mundo incierto,
tú y cualquier hipótesis tuya

sois canicas de vidrio.

Esferas que ruedan

hasta chocar con otra,

encontrar un obstáculo,

caer al hoyo

o cascarse.

No tengas miedo:

la esperanza aguarda dentro,

entre cenizas.

Poema: Miren Agur Meabe de su poemario "Cómo guardar ceniza en el pecho" Bartleby Editores (2021)

Premio Nacional de Poesía (2021) 

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URBE CAPENSIS

Escribo nuestros nombres en la nieve. No,

lo recuerdo: recuerdo que escribiste nuestros nombres

                                         {en la nieve.

Y no entendí entonces qué significaba aquello. Nos quedamos

a vivir en aquella nieve, en aquel frío. No sabíamos

lo cerca que estábamos de hoy. Lo que pasaba ayer pasaba

                                            {hacía tanto

tiempo.

Hablábamos con palabras minúsculas. Nos entendíamos

    {de qué manera y no nos entendíamos en absoluto.

Apenas hablaba. Pasaste por encima de un poema mío y

                           {en otro idioma dijiste: sí,

creo que puedo entenderlo.

Nunca más volví a sentir un frío como aquel hasta ahora.

Escribo mi nombre en la nieve con las manos desnudas.

                                              Escribo

con las manos heladas esperando qué.

Fragmento del poema río "URBE CAPENSIS" de Adriana Bañares.

Editorial: Prensas de la Universidad de Zaragoza (2022)

Colección La Gruta de la Palabras, nº122

Blog: la niña de las naranjas

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*MARTES*

Ahí fuera

se siguen escuchando tiros todos los días.

Estamos acostumbrados

pan de molde en casa a la hora de comer.

Y mañana volverá a ser lunes

y pasado también.

Y al otro, y al otro, y al otro lunes, otra vez.

Me pregunto qué sucederá cuando llegue

el martes.

Poema: José Malvís de su poemario *TODOS LOS DÍAS SON LUNES EN DIWANIYAH*

Editorial Zoográfico ediciones(2019)

Premio internacional de Literatura Antonio Machado en Collioure 2018.

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se abren

el misterio amiga

es saber lo que estás pensando

cuando me miras así

con esa piel blanca y desafecta

como la nieve eterna del norte

con esos ojos que de oscuros 

parecen una veta de obsidiana

que se abren como las fauces de un lobo

sobre el cuerpo desgarrado y caliente de su presa

mientras te cuento

con una sonrisa excesiva y envenenada

que al frotarlas 

insistiendo e insistiendo

se van abriendo las cerdas

reiterando el movimiento

más y más

hasta que no quede rastro

de tu sangre

en mis colmillos

Poema: Enrique Cabezón de su poemario "Los dedos azules de la noche" 

Editorial: Cartonera Island (2022)

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