La herencia

Todo está concebido para que te arrepientas

de aquello que no hiciste,

de todo lo que has hecho y, de algún modo,

de cosas improbables.

Es difícil romper esa cadena. Sus eslabones tienen

la proporción del miedo y de la culpa:

asuntos familiares y otros focos de infección similar

que desbaratan tu escasa geografía.

Oyes silbar de lejos a las piedras

que tienen en tu frente su objetivo.

Las presientes llegar, una tras otra,

arrastrando en sus vómitos adjetivos hirientes.

Puedes ponerte a salvo curvando más la espalda

o buscar soluciones contra el delirium trémens:

por ejemplo, el suicidio,

sin malgastar en soga la herencia que te dieron. 

Poema: Katy Parra del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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No pestañees

Cuando quieras

darte cuenta

no sabrás

ni cómo

ha ocurrido.

Has pestañeado

y han pasado

más de veinte años.

Lo mismo 

ocurre

con los recuerdos

se van evaporando

a golpe

de pestañeo.

25.7.23

Fotografía: Pinterest

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La lluvia...

La lluvia en la mañana de un domingo,

los charcos en el suelo

o la vida cubriendo su cabeza

con un pañuelo de descanso;

susurra el ruido afuera,

en las aceras

gabardinas que hacen crujir los huesos

o que abrazan la niebla solitaria

de un tímido paseo;

paraguas que acomodan

la cintura sedienta de las nubes

sobre piernas de tela

y mis pies en la calle, imaginando

que eres tú quien contempla

mis cabellos mojados

mientras el sorbo agradable de un café

desocupa la noche...

Poema: Lourdes Cacho Escudero del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Devorar a versos

Te voy a comer

a versos,

entero,

entre páginas,

con comas, puntos o deseos.

Te voy a besar

entre versos,

los míos,

y los de todos los poetas.

Pero sobre todos los míos.

Te voy a devorar

mientras piensas lo que digo,

entre versos,

a besos.

Entre noches sin luna.

Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)

Fotografías: Pinterest y álbum personal


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Noviembre

Si lo que un día fuimos ya no existe,

si es mentira que un pecho salva guarde,

si después descubrimos que tan sólo

volcán en que se quema hasta la misma llama,

si advertimos con ira que la vida

nos asesina con su lóbrego aliento

y recorre después nuestro cadáver

con deslumbrante presunción,

si comprobamos esta angustiosa realidad:

guadañas hay donde hubo besos reales,

crisantemos mezclados con sílabas,

anticipada muerte, estafa,

¿por qué no desprender el suave velo

y dejamos al aire toda la mortandad?

Quizá arrancaríamos también la vida usada

y empezaríamos a vivir como auténticos muertos.

Poema: Paca Aguirre de su poemario "Ítaca". 1ºEdicción: Cultural Hispánica (1972). 2ºEdicción: "Colección Genealogías", Ediciones Tigres de papel (2017) 

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Inhóspito

Terminaremos en el lugar

más inhóspito del mundo

con nuestro sudor oliendo a piel.

Donde nadie nos pueda encontrar.

Náufragos (2018)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Desde el último confín de la tierra

                                      
                                    

                                                                                                    ¿Sueñan los androides

                                                                                                con ovejas eléctricas?

                                                                                                            Blade Runner

Estás salvaje

como una flor

raída

por el viento,

acariciada

por los agujeros

feroces

e invisibles.

Estás etéreo

como las luces

que quedan ocultas

en el cielo 

creciente

del hemisferio

norte

junto a la nebulosa

de Orión.

Desde el último 

confín 

de la tierra,

bajo nuestros pies,

dibujamos

un manto 

de hierba

verde,

verde cual vestidura

que se ciñe

a nuestros cuerpos.

La habitación

sin paredes

con dientes

afilados

como la noche,

permite al cielo 

entrar

en nosotros

arropándonos

como una sombra

hambrienta

de silencio

y cicatrices.

Estás salvaje

desde el último

confín 

de la tierra.

La piel del otro (2022)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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