jueves, 25 de marzo de 2021

La huida

poemario



Huyó
abandonándose al olvido.

Huyó
en dirección a la nada.

Con señales convertidas
en caminos sin camino.
Ilusiones dormidas
en el valle de los recuerdos.

Huyó.
Sin saber que en la huida
no podía abandonarse al olvido.
Sin saber que su sombra
continuaba cosida a sus zapatos.



Se avecinan noches de tormenta (2014)

poemario

Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 18 de marzo de 2021

Guerrera y salvaje

Grito de mujer


Abrir un pasadizo
en tierra salvaje
lejos del cristal que corta
cuando me nombras
y deja la luz del crepúsculo
convertida en arena mortecina.

Perfumar el bosque hecho desierto,
caminar sobre la hiel de tus palabras
que se enroscan en mi cabeza
como alambre de espino.

Aguardar en silencio
como un animal dormido
respirando profundamente
hasta romper el delirio
y que la luz regrese sin enfermar.

Abrir un pasadizo
en tierra salvaje
cerca de los espejos
que reflejan la guerrera
valiente que nunca deje de ser.

Si tengo alas, qué me impide volar.


14.12.20

Grito de mujer


Poema para el festival poético "Grito de mujer" de Logroño (La Rioja) 2021

Fotografía: Internet y Grito de mujer

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jueves, 11 de marzo de 2021

La meteoróloga de sí misma


te has ido
yo quieta
sólo puedo mirar
fijamente las cosas
(una pantalla,
la madera de una mesa,
mi propia mano)
el cerebro en blanco
en blanco lleno de luz
como la que cuentan
que volvieron de la muerte.



Poema: Carmen Beltrán de su poemario "Cuaderno de Sal" (2010). Antología personal 2004-2014 "La meteoróloga de sí misma". Editorial: La Cabaña del Loco.


Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 4 de marzo de 2021

Como una loba

poesía


Me voy guardando
las ganas de verte,
de besarte,
de beberme todas las palabras
de tu boca.

Me voy guardando
las ganas de poseerte,
de tocarte,
de arrancarte la piel
con mi fuego.

Me voy guardando 
las ganas de comerte
como una loba
hambrienta
en mitad de la noche.


Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)



poemario


Fotografías: internet y álbum personal


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jueves, 25 de febrero de 2021

Recuerdos

confinamiento


Me aferro a mis recuerdos
como a un clavo ardiente
en el infierno más inhóspito
que arropa la primavera.

Ya solo puedo pasear 
desde mi memoria
recordando el sabor del mar, 
de otras vidas,
de otros recuerdos.

Cuando nos creíamos invencibles
al otro lado de la ventana.


29.3.20


Fotografía: internet

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jueves, 18 de febrero de 2021

Hábito (VI)

Alejandro Palomas


Besarlo todo
cuando nadie más bese ya,
y entrar en lo humano
para que el calor no se vaya.
Y que lo que está cerca
sea de fiar,
y que lo que queda lejos
se pierda de vista
hasta que la vista necesite más,
y sentarnos en un bar cualquiera
de una ciudad cualquiera
de una orilla cualquiera
a mirar,
a mirar la orilla y la ciudad,
a mirar la orilla, la ciudad y sentir,
sentir que nada es eso
y que todo es eso,
y saber,
saber estar,
saber que estar
en ese bar,
en esa orilla,
en esa ciudad,
no nos hace culpables
de no estar
en todos los bares
ni en todas las orillas
ni en todas las ciudades
en los que no 
estamos.

Y que el amor
está
aunque 
no haya nadie.


Alejandro Palomas


Poema: Alejandro Palomas de su poemario "Quiero" (2018) 
Vandalia/Fundación José Manuel Lara.
   
 
Fotografías: internet y álbum personal



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jueves, 11 de febrero de 2021

Amar

Paul Newman


Amar el silencio
que se pliega
como una sombra
al este de tu boca.

Conjugar
todos los verbos
que guarda el olvido
cuando se hace polvo.

Amar desde la orilla,
rescatando esas sombras
que oscurecen la noche,
para abandonarnos
antes de que se haga tarde.





Poesía para "Proyecto Sombra" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja)
Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2020

Fotografía: internet y El hombre que fue jueves.


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jueves, 4 de febrero de 2021

Recuerdos en blanco

punto y seguido


Cuando nieva
me acuerdo de ti
e intento no pisar
las huellas
para no hundirme
en los recuerdos blancos.

Blancos, blancos
como tus cabellos
sumergidos en el olvido
de tu memoria.

                                                                        A Isabel.


Punto y seguido (2016)


poemario


Fotografías: álbum personal


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jueves, 28 de enero de 2021

He vuelto a Extremadura

Casa de campo

He vuelto a Extremadura,
a la casa en el campo,
y de nuevo me invade
la sensación de estar
en terreno amigo.
Paseo con mi hermano
y con Gabo, que retoza juguetón,
y me maravillo ante los verdes
mares vegetales: frondosos alcornoques
y ancianas encinas que todo lo pueblan.
Cruzamos tapias de piedra coronadas
por chumberas como festones
y la vista se pierde
en la inmensidad de los campos.
Solamente aquí me siento en paz
conmigo y con el mundo.


Julia Baigorri

Poema: Julia Baigorri de su poemario "Pretérito Imperfecto"(2013)
Editorial: Ediciones Endymion

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jueves, 21 de enero de 2021

Bajo el lago

El lago de los cisnes


Su piel se plisa,

se arremolina,

como muselina;

rígido tutú

coreografiado

en cuatro actos.


El exterior entra,

la danza final se rompe,

Odette queda sumergida;

niebla, niebla que crece

como moho, luz mortecina

que guarda el crepúsculo.


La orilla del lago,

huellas en silencio,

como elfo durmiendo;

sueños en brazos de Sigfrido,

oculto por siempre

bajo el embrujo de Odile.


Gira, gira como peonza,

“fouetté en tournant”

sobre la grieta enroscada,

últimos acordes escondidos.


Un bosque azulado,

que oculta la noche

en lo más profundo,

debajo del lago.


24.11.20


Poema para "Palabras en movimiento poético"


Fotografía: internet



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jueves, 14 de enero de 2021

Perder(se)

Náufragos


Sin necesidad
de tenerte
te voy buscando
entre mis recuerdos,
y me pregunto
en qué momento te perdí.

¿En qué momento
dejé de verte,
de sentirte
o de pensarte?

¿En qué momento
fuiste recuerdo,
y te borré
de mi vida
para no volver
a respirarte?

No lo sé.

Solo sé que te quiero.

PD: Vuelve.


Náufragos (2018)


Náufragos




Fotografía: internet y álbum personal


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jueves, 7 de enero de 2021

Fíjate bien

                        Helena

cuando alguien
se me queda mirando
y me dice:

no hay nada bueno en ti

o lo piensa:

no hay nada bueno en ti

entiendo
que ese alguien
no te ha visto
a ti:


David González

Poema: David González de su poemario "Hombre al agua" (2020)  Editorial: Desacorde Ediciones y Agita Vallecas

Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 31 de diciembre de 2020

Indomable

inédito



Mantener
una guerra de sábanas,
estar encima de ti.

Ver el cielo 
de tu boca
y bajar
hasta el mejor 
de los infiernos.

Sudar hasta deshidratarnos,
cambiar palabras por gemidos
y adentrarnos en la gruta del deseo.

Mantener
una guerra de sábanas,
estar debajo de ti.

Para acariciar,
tocar y lamer
cada centímetro
de tu piel
y hacerlo mío.

Mantener
una guerra de sábanas,
en nuestros cuerpos.

Donde no hay
vencedores ni vencidos.

Donde las emociones
se convierten en indomables.


11.7.18

Fotografía: internet


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jueves, 24 de diciembre de 2020

Empaparse

Fotografía

Me empapo de vida,
de risas a deshoras y horas sin prisas.

Me empapo de recuerdos,
los que pesan como el cemento
y los que te hacen volar cada día.

Me empapo del perfume del sudor.

El tuyo.

Me empapo de lágrimas.

Las mías.

Me empapo del sol,
el que se esconde en el dolor
y el que amanece con un nuevo día.

Empaparme de lluvia de tormenta,
la misma que me hizo más fuerte.

Secarme.

Y volverme a empapar.


Náufragos (2018)


Náufragos poesía


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martes, 15 de diciembre de 2020

Siete años

 

Hoy es quince de diciembre y este blog cumple siete años, siete maravillosos años.

En un año especialmente difícil por todo lo que me (nos) ha tocado vivir, creo que me apetece celebrarlo más que nunca y gritar a los cuatro vientos que la poesía sigue viva, que los sueños sí se cumplen, que no hay que dejar de celebrar nada, por muy pequeño que sea, porque la vida solo se vive una vez, y a veces, solo a veces, se puede teñir un poco de un color oscuro y triste.

La fotografía que abre la entrada de este aniversario es un pequeño collage hecho con unas pocas de las miles de fotos que he ido tomando todos estos meses. He intentado captar la belleza de cada momento, capturarla de las cosas pequeñitas y bonitas, de lo que a veces se nos pasa por alto porque nos habíamos olvidado de mirar con calma todo lo que realmente merece la pena.

Quiero agradecer a todos mis lectores su cariño y su calor; siempre estáis ahí, tengo mucha suerte de teneros.

Gracias también a todos mis blogs amigos*, a los que lleváis años compartiendo sentimientos y versos, a los que habéis aparecido como una luz estos últimos meses, siempre es un gran placer leeros a todos, enriquecerme con vuestras entradas y compartir esta locura que es seguir manteniendo un blog en estos tiempos que corren, donde la inmediatez de otros medios nubla la ternura y el mimo necesarios para cuidar las cosas.

Gracias a mis libreros por su generosidad, su apoyo incondicional y su cariño: a Sole, de Librería Nobel de Montilla; a Beatriz, de Librería Guillén de Arganda del Rey; y a Javier Díaz, del Ámbito Cultural del Corte Inglés de Santander

Gracias a mi gente, a toda, vosotros sabéis quiénes sois. ¿Qué más puedo deciros? Que os quiero con toda mi alma y que siempre me ayudáis a crecer y a seguir soñando.

Hoy estoy orgullosa de decir que este blog, el mío y el vuestro, cumple siete años, siete maravillosos e inolvidables años.


Brindo por vosotros y por la vida.


Soy una chica con mucha suerte.



*Nota: La acequia, De amores y relaciones, Reincido en tu beso, El callejón de las pulgas, El rincón de la luna, Hojas de luna, Polyedro, Relatos y más, Para escribir, Consentimiento, Poetas nuevos, El tacto del pecado, De danza y latidos, Pablo Benavente, Algo más que palabras, Ginebra Blonde, Desnudando sensaciones, Asfalto mojado, AmaRneciendo, El blog de Juan Carlos, De mi ser a tu ser, Odiando el tiempo, Poesía, Las mil lecturas de Lucía, Sin sentirnos ausentes y Literatura y cine.


Fotografías: álbum personal


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jueves, 10 de diciembre de 2020

No puedo, no quiero

Banco de alimentos

No puedo imaginar
no puedo,
lo que se siente
cuando el hambre
te devora las entrañas
y no te deja pensar.

No puedo imaginar,
no puedo,
lo que se siente
cuando tu cuerpo
se convierte en un despojo
y no te deja caminar.

No puedo entender,
no puedo,
como pasan los días
en este confín de la tierra
sin mirar a ningún otro lugar
que no sea nuestro ombligo.

No puedo entender,
no puedo,
cómo está repartido el mundo,
cómo miramos a otro lado
porque no nos toca.

No puedo entender,
no puedo.

No quiero.


Banco De Alimentos La Rioja

Poesía para la Antología "25 Relatos Solidarios" del Banco de Alimentos de la Rioja.
Ilustración portada y contraportada Taquio Uzeda.


Fotografías : internet y Banco de Alimentos de La Rioja



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jueves, 3 de diciembre de 2020

Enloquecer para amarte

Leonard Cohen


Tuve que enloquecer para amarte
Tuve que bajar hasta el foso
Tuve que cumplir condena en la torre
Implorando a mi locura que lo dejase

Tuve que enloquecer para amarte
Tú que nunca fuiste aquella
A la que perseguí entre los recuerdos de mi corazón partido
Con la blusa y las trenzas sueltas

A veces cogería la carretera
Soy viejo y los espejos no mienten
Pero la locura tiene lugares donde esconderse
Más profundo que las despedidas

Tuve que enloquecer para amarte
Tuve que dejar que todo cayera
Tuve que ser gente a la que odiaba
Tuve que no ser nadie

Cansado de elegir el deseo
Me salvó una dulce fatiga
Las puertas del compromiso sin electrificar
Pero nadie se atreve a salir

A veces cogería la carretera
Soy viejo y los espejos no mienten
Pero la locura tiene lugares donde esconderse
Más profundo que las despedidas

Tuve que enloquecer para amarte
Tú que nunca fuiste aquella
A la que perseguí entre recuerdos de mi corazón partido
Con la blusa y las trenzas sueltas


La LLama

Poema: Leonard Cohen de su poemario "La llama" (2018)
Editorial: Salamandra

Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 26 de noviembre de 2020

Atlántico

Ahogo

He visto
nuestros cuerpos desnudos
en mitad del Atlántico
convertidos en espuma de mar.

Un mar lenitivo y sin entrañas.


13.7.20


Fotografía: internet


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jueves, 19 de noviembre de 2020

Tiempo sin aire

Poemario punto y seguido

Ha vuelto 
el tiempo sin aire,
el que secuestra primaveras
y roba sueños.

Ha vuelto
mientas respiraba
y sentía el tacto
del aire en mi piel.

Ha vuelto de puntillas
y me ha vuelto a robar el aire
dejándome sin aliento
y, como siempre, a la deriva.


Punto y seguido (2016) 


Poemario


Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 12 de noviembre de 2020

Domingo, 29 de marzo


Pedro Ojeda



48.
Los pronósticos dicen que en España regresa el tiempo de invierno y se clausura unos días la primavera. Como si ella también sufriera confinamiento.


49.
Muchos escritores destruyeron o mandaron destruir sus escritos pendientes de publicación. El más conocido, Franz Kafka, que dio órdenes en este sentido a su albacea literario, Max Brod. Me pregunto cuánto se estará escribiendo estos días sobre el confinamiento y cuántos tendrán la tentación de publicar sus obras cuando esto pase sin acordarse de Kafka.


50.
Hoy iba a escribir sobre la conveniencia de meditar en cómo cambiará la sociedad cuando termine el confinamiento, pero no hay prisa. Por la mañana pensé que todo cambiará para mejor, a mediodía sentí que nada cambiaría. Ahora mismo soy tan escéptico que pienso que la pandemia durará para siempre. 


51.
En la mañana del primer día buscaré la terraza de una cafetería. Pediré un café y me sentaré durante horas en silencio a ver como pasa gente por la calle.



Pedro Ojeda


Texto: Pedro Ojeda Escudero de su libro "La metáfora del mirlo"(2020) 
Editorial: EOLAS ediciones & menoslobos

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