jueves, 24 de junio de 2021

VII

"Te llevo en el verbo
en la tinta" 
Ramón de Garcíasol 

     
Centro Botín


Recordando fugacidades
hago días gratos
de aire constante,
sol pinos y libro:
horas lentas de invierno definitivo
acariciantes
doraban mi rostro
primavera acechando,
lentos fríos que ardían
mi adentro
era:
duro hielo de la espera
del alguien
esperando indefinidamente
ante paisaje de forja
el silencio adentro;
a solas quedaba en tierra
aire, agua y fuego
de mis pasiones
ahora que retorno
recordando:
sol, pinos, aire y libro
vertebrándome
no poeta firme amortecido
sino muchacho de verbo amarneciente.

                                                                                                                         
Miguel Ángel Andés



Poema: Miguel Ángel Andés de su poemario "Amarneciendo" Libro tercero de poesía (1999)

Fotografías: álbum personal


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jueves, 17 de junio de 2021

Fusión

José Luis

Cuando mi cabeza
cree que te ha olvidado,
nacen tus palabras
susurradas
sobre mi piel.

Mi corazón, entonces,
se encarga de dibujarnos
como aquel día...,

desnudos
en mitad de nuestra nada.

Cuando mi corazón te siente,
niega a mi cabeza.

Y, entonces, tu voz sueña conmigo,
recordándome que,

con una sola palabra,

haces que tiemble mi cuerpo...,

sin tocarme.

En ese preciso momento,
mi cabeza se convierte en mi corazón.



Náufragos (2018)

poemario



Fotografías: José Luis Jiménez y álbum personal

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jueves, 10 de junio de 2021

Carmín

inédito

Comparo 
la piel
con engranajes
de luz,
con sombras
de papel.
 

Formo 
una coraza
de escamas 
y cristal
sobre 
la seda 
tiznada
de carmín.

Ha quedado
una herida 
magullada
en la cara 
oculta
del corazón.


9.8.19


Fotografía: internet

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jueves, 3 de junio de 2021

Intimidad

poemario


Mi alma viste ropa interior:
bragas blancas y sostén negro.

Me desvisto en la intimidad de un cuarto
del que soy propietaria.
Guardo las llaves en el hueco
de mi ombligo. Con las escrituras
hice lluvia de confetis
sobre mi corazón denudo.

Hace ya mucho tiempo
que terminé de pagar la hipoteca.


Ana Pérez Cañamares


Poesía: Ana Pérez Cañamares de su poemario "La alambrada de mi boca" (2007) Editorial: Baile del sol

Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 27 de mayo de 2021

Miedo

Alzheimer


Miedo,
de que mi amor no exista,
que solo sea un sueño
dibujado en mi alma.

Miedo,
de que se borren tus caricias,
tus besos,
tus sonrisas.

Miedo,
de no tenerte en mi presente,
que mi recuerdo se distorsione.

Miedo paralizante
destructivo e inquietante.

Miedo del que borra la memoria
y te convierte en invisible.


Se avecinan noches de tormenta (2014)

Poemario

Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 20 de mayo de 2021

En la parte trasera del bosque

Laguna
"Camel" Collage y acrílico sobre lienzo
Jesús R. Laguna

Mi imagen ha quedado suspendida
en una composición etérea
de verdes permanentes
parecidas a un collage.

La luz a mi alrededor
se ha teñido
del viejo sabor a Camel
que deja olvidado
el humo de una hoguera
en la parte trasera del bosque.

Los trazos del sueño
dejan un cerco de olor,
esencia de trementina
y tierra sombra tostada
en la parte trasera del bosque.

La pasión queda aguardecida
en el punto de fuga
que se hará inminente
en la parte trasera del bosque.

Y todo ocurre
mientras buscamos 
el color de la belleza
en la parte trasera del bosque.


18.4.21

Laguna
Exposición de pintura Jesús R. Laguna
"Los paraísos desiertos"

Poema para la exposición de pintura "Los paraísos desiertos" del pintor riojano Jesús R. Laguna.


Fotografías: Jesús R. Laguna

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jueves, 13 de mayo de 2021

TIMBRAZOS

David González

una mañana de viernes
quince noches después
llaman a gritos
al timbre de mi portal:

seriamente enfermo de amor
yo me encuentro en cama,
incapaz de salir de ella
sin la ayuda de tu mano
y el impulso de tu corazón:

pero creo reconocer tu voz
en el sonido cercano
y estimulante del obstinado timbre

y puedo verte en carne y hueso
cinco pisos más abajo
en la plaza de la soledad
con tu cesta de mimbre,
la urna con las cenizas de tu padre,
las dos maletas a cuestas
y tu perro
marcando de nuevo su territorio:

así que me falta tiempo
para plantarme en el pasillo
y preguntarle al portero automático:

¿sí? ¿quién es?

cartero:

pero a pesar del amargo
y doloroso desengaño inicial
ya estoy bajando de tres
en tres
y en cuatro
o cinco
los ochenta y seis escalones
que me separan del buzón:

confío de verdad
ciegamente
en que estarás esperándome dentro
con noticias ilusionantes
acerca de la buena vida en común
que vamos a tener a partir de ahora:

ven aquí, davichu
ven aquí, guapísimo mío
que te quiero, te quiero mucho
¿comprendes lo que es eso, david?

comprendo que luego
facturas y publicidad en una mano
he de agarrarme
con firmeza con la otra al pasamanos
y tomar aliento en cada rellano de la escalera
para ir subiendo de uno en uno
lenta, penosa y tristemente
los ochenta y seis peldaños
que me separan de este camastro
en que sigo tendido hoy en día y que
seriamente enfermo de amor
no pienso abandonar si no es con
ayuda de tu mano
y el impulso de tu corazón: 

porque a mi entender

y corrígeme si me equivoco

si se puede seguir con la vida
si se puede seguir con la vida

si se puede

entonces no era amor:


sin tu aliento en mis oídos
y tu luz para cegar mis ojos
no puedo ver en la oscuridad:
francis scott fitzgerald:


David González Poeta

Poema: David González de su poemario "Los equilibristas" (2021)      Ediciones RaRo

Fotografías: internet y álbum personal
 

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