Enloquecer para amarte

Tuve que enloquecer para amarte

Tuve que bajar hasta el foso

Tuve que cumplir condena en la torre

Implorando a mi locura que lo dejase

Tuve que enloquecer para amarte

Tú que nunca fuiste aquella

A la que perseguí entre los recuerdos de mi corazón partido

Con la blusa y las trenzas sueltas

A veces cogería la carretera

Soy viejo y los espejos no mienten

Pero la locura tiene lugares donde esconderse

Más profundo que las despedidas

Tuve que enloquecer para amarte

Tuve que dejar que todo cayera

Tuve que ser gente a la que odiaba

Tuve que no ser nadie

Cansado de elegir el deseo

Me salvó una dulce fatiga

Las puertas del compromiso sin electrificar

Pero nadie se atreve a salir

A veces cogería la carretera

Soy viejo y los espejos no mienten

Pero la locura tiene lugares donde esconderse

Más profundo que las despedidas

Tuve que enloquecer para amarte

Tú que nunca fuiste aquella

A la que perseguí entre recuerdos de mi corazón partido

Con la blusa y las trenzas sueltas

Poema: Leonard Cohen de su poemario "La llama" (2018)

Editorial: Salamandra

Fotografías: internet y álbum personal

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Atlántico

He visto

nuestros cuerpos desnudos

en mitad del Atlántico

convertidos en espuma de mar.

Un mar lenitivo y sin entrañas.

13.7.20

Fotografía: internet

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Tiempo sin aire

Ha vuelto 

el tiempo sin aire,

el que secuestra primaveras

y roba sueños.

Ha vuelto

mientas respiraba

y sentía el tacto

del aire en mi piel.

Ha vuelto de puntillas

y me ha vuelto a robar el aire

dejándome sin aliento

y, como siempre, a la deriva.

Punto y seguido (2016) 

Fotografías: internet y álbum personal

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Domingo, 29 de marzo

48.

Los pronósticos dicen que en España regresa el tiempo de invierno y se clausura unos días la primavera. Como si ella también sufriera confinamiento.

49.

Muchos escritores destruyeron o mandaron destruir sus escritos pendientes de publicación. El más conocido, Franz Kafka, que dio órdenes en este sentido a su albacea literario, Max Brod. Me pregunto cuánto se estará escribiendo estos días sobre el confinamiento y cuántos tendrán la tentación de publicar sus obras cuando esto pase sin acordarse de Kafka.

50.

Hoy iba a escribir sobre la conveniencia de meditar en cómo cambiará la sociedad cuando termine el confinamiento, pero no hay prisa. Por la mañana pensé que todo cambiará para mejor, a mediodía sentí que nada cambiaría. Ahora mismo soy tan escéptico que pienso que la pandemia durará para siempre. 

51.

En la mañana del primer día buscaré la terraza de una cafetería. Pediré un café y me sentaré durante horas en silencio a ver como pasa gente por la calle.

Texto: Pedro Ojeda Escudero de su libro "La metáfora del mirlo"(2020) 

Editorial: EOLAS ediciones & menoslobos

Fotografías: internet y álbum personal

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Quedarse anclada

Anclados

en el acantilado,

cartografiando el mar humeante.

La lluvia emerge

con su adagio de sombra

cubriendo nuestras pieles

llenas de polvo errante.

Anclados

a esta tierra firme,

que se convierte en arena

cuando el viento sopla

en nuestra contra,

cuando tu voz se aleja

deslizándose entre mi piel.

Anclados

sin volver la vista atrás.

Mientras no parpadeemos,

la sombra no nos engullirá

como una bestia

cuando abre sus fauces

para hacernos olvido.

Poesía para "Proyecto Sombra" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja)

Cartel del proyecto: Valle Camacho

Fotografía: internet y El hombre que fue jueves.

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Paseó los silencios

Paseó los silencios

escritos en el alma.

Escuchó el sonido

de sus lágrimas.

Habló la noche.

El día guardaba sus palabras.

Se avecinan noches de tormenta (2014)

Fotografías: álbum personal

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En sueños

Soñé que estaba buscando algo

guardado o perdido tal vez en algún lugar

bajo la cama, bajo las escaleras,

en mi antigua dirección.

Revolvía en armarios, cajas y cajones

llenos en vano de objetos sin objeto.

Sacaba de las maletas

años y viajes pasados.

Sacudía de los bolsillos

cartas secas y hojas no para mí.

Recorría sofocada

mis estancias y distancias

de quietudes e inquietudes.

Quedaba atascada en túneles de nieve

y desrecuerdo.

Me enredaba en espinosos arbustos

y conjeturas.

Apartaba el aire

y la hierba de la infancia. 

Poema: Wislawa Szymborska de su poemario "Hasta aquí" (2014)

Editorial: Bartleby

Fotografía: internet y álbum personal

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