He inventado tu nombre con los restos de mi olvido
y, mientras,
tú tatuabas un beso en la memoria de mi boca.
Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)
Fotografías: internet y álbum personal
jueves, 24 de noviembre de 2022
jueves, 17 de noviembre de 2022
El fino humo del tiempo
El fino humo del tiempo,
invisible,
me alcanza implacable.
Sus fauces cuarteadas,
cubiertas
de finos hilos de plata
hienden lentamente,
casi sin sentir.
Tapizándolo todo.
Todo.
Mis ojos voraces
de curiosidad
envueltos
en veneno,
guardan el tiempo.
Como un punto de fuga pleno
de palabras
adulteradas
en astillas sin fuego.
Todo.
El tiempo
sería más lento
si pudiese detenerse
en tus ojos.
Ojos salvajes
de vida,
alimentados
de las heridas
perennes
del hambre
que guarda tu boca.
Todo.
Resucitar el tiempo: Un sueño.
Poema para "Proyecto TIEMPO" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja). Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2022.
Fotografías: internet y El hombre que fue jueves
Twitter: @c_grant1
Facebook: Rita
jueves, 10 de noviembre de 2022
Inscripción oculta bajo la tapa de la caja
tú y cualquier hipótesis tuya
sois canicas de vidrio.
Esferas que ruedan
hasta chocar con otra,
encontrar un obstáculo,
caer al hoyo
o cascarse.
No tengas miedo:
la esperanza aguarda dentro,
entre cenizas.
Poema: Miren Agur Meabe de su poemario "Cómo guardar ceniza en el pecho" Bartleby Editores (2021)
Premio Nacional de Poesía (2021)
Fotografías: internet y álbum personal
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1
Facebook: Rita
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1
Facebook: Rita
jueves, 3 de noviembre de 2022
Por tu bien
Allanas tu conciencia como quien aplana un camino.
Allanar..., para no volver a tropezar con la misma piedra que reabre las heridas.
Es por tu bien, es por tu bien. Repites.
Hace tiempo que se perdió el horizonte, y ya no encuentras la línea que une tu cerebro con el corazón.
Se ha abierto una grieta entre la razón y la emoción, una grieta volcánica que lo arrasará todo.
Es por mi bien.
La piel del otro (2022)
Fotografías: internet y álbum personal
jueves, 27 de octubre de 2022
La ventana
Una sola ventana
iluminada
engulle la noche
convertida en maleza.
Allí,
donde solo duermen
las alimañas
del bosque.
La tierra
se abre
en un lamento
color sangre.
Grita
desesperada
envuelta en gases,
mortal veneno.
Nadie recuerda
el color del planeta,
ni el olor de sus mares
ni el sabor de su tierra,
ni el nombre de sus hijos.
A lo lejos
el volcán rugue.
Se lo lleva todo
sin dejar rastro.
Como una ventana
iluminada
en mitad de la noche.
Como un lamento
que brota incesante
para seguir vivos.
9.11.21
Fotografía: internet
jueves, 20 de octubre de 2022
URBE CAPENSIS
lo recuerdo: recuerdo que escribiste nuestros nombres
{en la nieve.
Y no entendí entonces qué significaba aquello. Nos quedamos
a vivir en aquella nieve, en aquel frío. No sabíamos
lo cerca que estábamos de hoy. Lo que pasaba ayer pasaba
{hacía tanto
tiempo.
Hablábamos con palabras minúsculas. Nos entendíamos
{de qué manera y no nos entendíamos en absoluto.
Apenas hablaba. Pasaste por encima de un poema mío y
{en otro idioma dijiste: sí,
creo que puedo entenderlo.
Nunca más volví a sentir un frío como aquel hasta ahora.
Escribo mi nombre en la nieve con las manos desnudas.
Escribo
con las manos heladas esperando qué.
Fragmento del poema río "URBE CAPENSIS" de Adriana Bañares.
Editorial: Prensas de la Universidad de Zaragoza (2022)
Colección La Gruta de la Palabras, nº122
Blog: la niña de las naranjas
Fotografías: internet y álbum personal
jueves, 13 de octubre de 2022
Apagó la noche
Desplegó sus alas
cubriendo los sentimientos
ocultos en el alma.
Las desplegó y apagó la noche.
Se avecinan noches de tormenta (2014)
Fotografía: internet
Fotografía: internet
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