Tus palabras
salen huecas
de tu boca
para estamparse
en el más profundo
de los abismos.
Han perdido
todo su significado.
Ahora, solo te queda aprender a ladrar.
Ahora, solo te queda aprender a ladrar.
29.11.22
Fotografía: internet
jueves, 19 de enero de 2023
jueves, 12 de enero de 2023
Escribir, prolongar el tiempo
Texto: Clarice Lispector de su libro "Para no olvidar. Crónicas y otros textos" Ediciones Siruela (2007)
1º edición 1978.
Fotografías: internet y álbum personal
jueves, 5 de enero de 2023
Se avecinan noches de tormenta
en corazones solitarios
sumergidos en dulces almas.
Se avecinan huracanes
de emociones
escondidas bajo los sueños.
Se avecinan palabras
inventadas como gotas de lluvia
nocturnas de primavera.
Se avecinan alegrías
llegadas de otros veranos
transparentes como agua de piscinas.
Se avecinan noches de tormenta (2014)
Fotografías : internet y álbum personal
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1
Facebook: Rita
jueves, 29 de diciembre de 2022
Escamas
como gotas de lluvia
adheridas a una piel
hecha escamas,
escamas pez
en un océano
sin agua.
23.3.22
Fotografía: álbum personal
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1
Facebook: Rita
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Twitter: @c_grant1
Facebook: Rita
jueves, 22 de diciembre de 2022
Escorado
Mirándola dormir
dejé que el barco se inclinara
lentamente hacia un costado
precisamente el costado
sobre el que ella dormía
apoyando apenas la mejilla izquierda
el ojo azul
la pena negra de los sueños
y por verla dormir
me olvidé de maniobrar
pensando en las palabras de un poema
que todavía no se ha escrito
y por ello
era la mejor de todos los poemas
tan sereno
tan sutil como su piel de mujer casi dormida
casi despierta,
tan perfecto como su presencia inaccesible
sobre la cama,
proximidad engañosa de contemplarla
como si realmente pudiera poseerla
allá en una zona transparente
donde no llegan las sílabas orando
ni el clamor de las miradas
que quieren acercarse
en la falsa hipócrita intimidad de los sueños.
Poema : Cristina Peri Rossi de su poemario "Descripción de un naufragio"
Editorial: Lumen (1975)
Premio Cervantes 2021
Fotografía: internet y álbum personal
jueves, 15 de diciembre de 2022
La muerte de Doris Day
A mi madre
Veintiuna horas.
Las noticias.
Ha muerto Doris Day.
Mi mente se traslada a una televisión en blanco y negro, de los ochenta... aquella época, cuando fui feliz.
No supe entenderte a tiempo, la edad siempre es un grado.
Hoy, como muchos días, vuelvo a ti, al amor por la literatura, por el cine…
Hoy vuelvo a los quince años, a un pijama para dos…
Y echo de menos tus abrazos.
La piel del otro (2022)
jueves, 8 de diciembre de 2022
Preguntas sin respuesta
.jpg "sin respuesta")
¿Cómo reconstruirse cuando el vértigo lo arrasa todo?
¿Cómo encontrar la luz?
11.7.22
Fotografía: álbum personal
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1
Facebook: Rita
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