Lo viejos

 

Ellos ya no hablan, solo miran.

Incluso ricos, son pobres
han perdido sus ilusiones.

Sus voces se agrietan 
cuando hablan del ayer
han vivido demasiado,
han reído demasiado,
por eso sus lágrimas 
brillan todavía en sus párpados.

Los viejos ya no sueñan,
miles de libros 
se llenan de polvo 
en las estanterías.

Los viejos ya no se menean
de la cama,
al sillón,
y después de la cama, 
la cama.

Y si salen 
agarrados del brazo
con mucha ropa
en cualquier estación del año.

Los viejos no mueren
solo duermen mucho tiempo.

Tienen miedo a perderse 
pero sin embargo se pierden.

Y el otro se queda 
el mejor o el peor, 
eso ya no importa
el que se queda pasa un infierno.

No los veras comer,
no los oirás hablar,
solo llorar
y casi no pueden sonreír 
porque se mueren por dentro.

4/VIII/1987

A Julio y María

Fotografía: álbum personal


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