jueves, 16 de marzo de 2023
Su abrazo
jueves, 2 de marzo de 2023
BALLENAS FRANCAS GLACIARES
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jueves, 23 de febrero de 2023
Sed
jueves, 9 de febrero de 2023
POLVO DE ESTRELLAS
Fotografías: internet y álbum personal
jueves, 2 de febrero de 2023
Cuestión de práctica
jueves, 26 de enero de 2023
A la orilla del río Ebro
en la orilla del Ebro
recordando mi infancia,
cuando recolectábamos
juncos y alegrías.
Hoy vengo a preguntar
si él sabe por qué se van
los que más quieres
cuando todavía
no has aprendido
a echarles de menos.
jueves, 5 de enero de 2023
Se avecinan noches de tormenta
Fotografías : internet y álbum personal
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jueves, 22 de diciembre de 2022
Escorado
jueves, 15 de diciembre de 2022
La muerte de Doris Day
A mi madre
Veintiuna horas.
Las noticias.
Ha muerto Doris Day.
Mi mente se traslada a una televisión en blanco y negro, de los ochenta... aquella época, cuando fui feliz.
No supe entenderte a tiempo, la edad siempre es un grado.
Hoy, como muchos días, vuelvo a ti, al amor por la literatura, por el cine…
Hoy vuelvo a los quince años, a un pijama para dos…
Y echo de menos tus abrazos.
La piel del otro (2022)
jueves, 1 de diciembre de 2022
El flotador
jueves, 24 de noviembre de 2022
La memoria de mi boca
jueves, 10 de noviembre de 2022
Inscripción oculta bajo la tapa de la caja
tú y cualquier hipótesis tuya
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jueves, 3 de noviembre de 2022
Por tu bien
Allanas tu conciencia como quien aplana un camino.
Allanar..., para no volver a tropezar con la misma piedra que reabre las heridas.
Es por tu bien, es por tu bien. Repites.
Hace tiempo que se perdió el horizonte, y ya no encuentras la línea que une tu cerebro con el corazón.
Se ha abierto una grieta entre la razón y la emoción, una grieta volcánica que lo arrasará todo.
Es por mi bien.
La piel del otro (2022)
Fotografías: internet y álbum personal
jueves, 20 de octubre de 2022
URBE CAPENSIS
jueves, 13 de octubre de 2022
Apagó la noche
jueves, 6 de octubre de 2022
La luz que titila
La luz se cuela
titilando
por el quicio de la ventana
como una sombra
hambrienta
dispuesta a cubrirlo todo.
Mis ojos
cegados por el miedo
todavía capturan emociones
y las preguntas
se derraman
sobre mi pecho.
Y todas las respuestas
cambian y se posan
en un atardecer
a cámara lenta.
Mis dedos
pasan las hojas
de un viejo libro de poemas,
para olvidar…
que mis venas
siguen conectadas a
la corteza carboplatina del tejo.
La luz se cuela
titilando
por el quicio de la ventana,
goteando
palabras,
palabras que trazan
la ruta de la guerrera.
Como si fuera la primera vez,
el círculo se ha cerrado.
La luz,
con su tacto suave
y brillante,
ha dejado de explicarse.
Entonces comprendo,
llegar hasta aquí
ha sido un camino
cubierto de alambre de espino.
Mientras,
el vértigo
ha enraizado mi cuerpo.
Pero el precio es seguir viva…
Ha merecido la pena.
jueves, 29 de septiembre de 2022
*MARTES*
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jueves, 15 de septiembre de 2022
Prender
Náufragos (2018)
jueves, 1 de septiembre de 2022
se abren
jueves, 25 de agosto de 2022
Invierno
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