La lluvia...

La lluvia en la mañana de un domingo,

los charcos en el suelo

o la vida cubriendo su cabeza

con un pañuelo de descanso;

susurra el ruido afuera,

en las aceras

gabardinas que hacen crujir los huesos

o que abrazan la niebla solitaria

de un tímido paseo;

paraguas que acomodan

la cintura sedienta de las nubes

sobre piernas de tela

y mis pies en la calle, imaginando

que eres tú quien contempla

mis cabellos mojados

mientras el sorbo agradable de un café

desocupa la noche...

Poema: Lourdes Cacho Escudero del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Besándonos

Besándonos entre sábanas nos comimos las letras 

que desnudan nuestros días de versos.

Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)

                                            

Fotografías: Internet y álbum personal

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El grito de la tela blanca

                                         

Los colores
adheridos a la tela blanca
quedan paralizados
como un grito
que rasga la noche.

Lo sabía Eleonora;
surrealismo
de caballos congelados,
congelados,
como el tiempo
de sus lienzos.

Lo sabían Hilma, Jacqueline, Remedios;
pioneras del surrealismo,
mujeres libres,
libres,
valientes,
adelantadas a todos los tiempos.

Lo sabía Frida;
sus retratos biográficos,
bellos gritos
que hienden el alma.

Los colores
adheridos a una tela blanca
siempre hablan,
gritan
lo que las palabras nunca alcanzan.

Poema para el festival poético "Grito de mujer" de Logroño (La Rioja) 2024

Lema: "Mi arte es mi grito"

21 de marzo día mundial de la poesía

Fotografías: Álbum personal y Grito de mujer.


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Circulo concéntrico

Quiso enmudecer ante la injusticia

quiso ser estatua de nubes ante la ignorancia y la barbarie.

Quiso ser perenne sonrisa

pero su corazón bailaba en las sombras,

alejado en la soledad del vacío

dibujo pétalos de sueños

que inundaban en fragancias su excitación.

Gotas de lágrimas descendían de su esencia

en torrentes invisibles a la mañana,

torbellinos de fuego

creando figuras elípticas en sus pupilas.

Quiso gritar en los brazos de la noche

quiso escapar en la línea del destino,

y sendas borrosas guiaron sus pasos

al instinto voraz de la esperanza.

Infinitos muros de oxígeno

cadenas de pensamientos sangrantes

violencia desbordando los poros

cabalgando fugaz al sinsentido.

Amanecían sus manos 

cubiertas en escarcha de rosas

y cada vez sus formas eran más y más sensibles,

aullaba el viento siluetas de mariposas

donde mezclar mágicos versos

notas de colores con alma.

Quiso enmudecer ante la realidad

desplomando en un charco de blancas palabras,

pero comprendió

que el tiempo era un círculo concéntrico

donde tropezar una y otra vez.

Poema: Gonzalo San Ildefonso del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Devorar a versos

Te voy a comer

a versos,

entero,

entre páginas,

con comas, puntos o deseos.

Te voy a besar

entre versos,

los míos,

y los de todos los poetas.

Pero sobre todos los míos.

Te voy a devorar

mientras piensas lo que digo,

entre versos,

a besos.

Entre noches sin luna.

Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)

Fotografías: Pinterest y álbum personal


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Últimos momentos

Ojos perdidos

en recuerdos

impalpables,

                    no volverán,

se pierden

si no son vividos

con la intensidad

de ser los últimos.

18.9.23

Fotografía: André de Dines. Marilyn Monroe. Malibú 1946.


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Noviembre

Si lo que un día fuimos ya no existe,

si es mentira que un pecho salva guarde,

si después descubrimos que tan sólo

volcán en que se quema hasta la misma llama,

si advertimos con ira que la vida

nos asesina con su lóbrego aliento

y recorre después nuestro cadáver

con deslumbrante presunción,

si comprobamos esta angustiosa realidad:

guadañas hay donde hubo besos reales,

crisantemos mezclados con sílabas,

anticipada muerte, estafa,

¿por qué no desprender el suave velo

y dejamos al aire toda la mortandad?

Quizá arrancaríamos también la vida usada

y empezaríamos a vivir como auténticos muertos.

Poema: Paca Aguirre de su poemario "Ítaca". 1ºEdicción: Cultural Hispánica (1972). 2ºEdicción: "Colección Genealogías", Ediciones Tigres de papel (2017) 

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Inhóspito

Terminaremos en el lugar

más inhóspito del mundo

con nuestro sudor oliendo a piel.

Donde nadie nos pueda encontrar.

Náufragos (2018)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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La ciudad farol

Las luces 

flotantes

convertidas

en estrellas

viajan sin rumbo

a 10.625 kilómetros

de Cabo Mayor.

A 10.625 kilómetros

del fin del mundo,

A 10.625 kilómetros

de nuestra orilla.

13.8.23

Fotografía: Pinterest

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12

Hoy ha empezado a llover.

A mí me gusta escuchar y oler la lluvia cuando cesa.

Petricor parece que se llama ese olor.

Sin embargo yo no sé cómo nombrar el aroma de

    aquella casa

tan visitada en mi infancia

mientras esperaba tras la puerta verde oscuro

cerrada con dos vueltas de llave. Dos.

El teléfono de aquella casa, el de mi abuela

también es verde oscuro.

Hace mucho que no se descuelga.

Debe echarla de menos.

Poema: Ventura Ruiz de su poemario "Diez mil quinientos ochenta y cinco días". Colección "Planeta Clandestino" #252. Editorial: Ediciones del 4 de agosto.

Fotografía: internet y álbum personal

   

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Desde el último confín de la tierra

                                      
                                    

                                                                                                    ¿Sueñan los androides

                                                                                                con ovejas eléctricas?

                                                                                                            Blade Runner

Estás salvaje

como una flor

raída

por el viento,

acariciada

por los agujeros

feroces

e invisibles.

Estás etéreo

como las luces

que quedan ocultas

en el cielo 

creciente

del hemisferio

norte

junto a la nebulosa

de Orión.

Desde el último 

confín 

de la tierra,

bajo nuestros pies,

dibujamos

un manto 

de hierba

verde,

verde cual vestidura

que se ciñe

a nuestros cuerpos.

La habitación

sin paredes

con dientes

afilados

como la noche,

permite al cielo 

entrar

en nosotros

arropándonos

como una sombra

hambrienta

de silencio

y cicatrices.

Estás salvaje

desde el último

confín 

de la tierra.

La piel del otro (2022)

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La lejanía del silencio

El silencio 

se derramó

sin hacer ruido

como una tormenta

que se acerca,

te envuelve,

espera

y, finalmente,

se aleja.

Poema para "Proyecto SILENCIO" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja). Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2023.

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La autopista

                             

    ya que tanto insistes

    en que me lo corte

    voy a explicarte

y   será la primera y la última vez que lo haga

    por qué llevo el pelo largo:

    llevo el pelo largo

    porque el ejército estadounidense

    ofrecía recompensa

    de dos dólares

    por cada cabellera de indio

    que se le entregara

y   los que la cobraron

    así como los soldados

y   mandos superiores

    del ejército estadounidense

    llevaban el pelo corto

o   muy corto:

    llevo el pelo largo

    porque el ejército franquista

    en la corrada de la casa en que nací

    la rapó la cabeza

    a una de las mujeres de mi familia

    cuyo hombre

    acababa de ser fusilado

    por negarse a defenestrar

    niños de pecho republicanos

y   los soldados que le raparon la cabeza

    así como el resto de tropas

y   mandos superiores

    del ejército franquista

    incluido el puto francisco franco

    llevaban el pelo corto

o   muy corto:

    llevo el pelo largo

    porque en el campo de concentración de mauthausen

    a los deportados españoles

    como ramiro santiesteban

    el superviviente octogenario que me lo contó

    a los deportados españoles

    una vez a la semana

    los sábados

    les hacían lo que entre ellos se conocía

    como la autopista

    esto es

    les rapaban el pelo a cero

    desde la frente hacía atrás.

    la autopista

y   más adelante

    cuando hitler estaba perdiendo la guerra

    con ese pelo

    se forraban las botas de los soldados alemanes

    con ese pelo

y   todos esos soldados alemanes

    como también los que los sábados colaboraban

    en el mantenimiento de la autopista

    junto con los respectivos mandos superiores

    el hijo de la gran puta del führer a la cabeza

y   junto el resto del pueblo alemán

    llevaban el pelo corto

o   muy corto

    llevo el pelo largo por otra razón también:

    muchas de las mujeres que conozco

    me aseguran que con él así de largo

    estoy mucho más guapo

y   aparento muchos menos años 

    de los que en realidad tengo:

    así que en vez de estar dándome la gaita a todas horas 

    con que a ver cuando me voy a que me corten el pelo

    mejor te callas la puta boca

    eh

y   te dejabas

    crecer el tuyo:

 

 
Poema: David González de su poemario "Hombre al agua". 

Edición: A.C Agita Vallecas (2020)

Fotografías: internet y álbum personal

  

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Aún tengo

Aún tengo

guardadas mil palabras.

Aún tengo

cicatrices en el alma.

Aún tengo 

heridas de recuerdo...,

y alas por si vuelo.

Se avecinan noches de tormenta (2014)

                          

                                  

Fotografías: álbum personal


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Niebla

La niebla se agazapa

como un animal salvaje

esperando su presa.

Seres sin rostro

se dibujan en las sombras

buscando el calor

de un sol que no amanece.

La niebla sigue su cauce

tragándoselo todo

como un río de lava 

en plena crecida.

12.2.23

Fotografía. internet


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El arte de amar

Y contándote historias

y diciéndote versos

me fui enamorando

de manera que las historias que te contaba

tejían una Ína red

en torno a mi

en torno a ti

y los versos de otros que repetía

eran como las notas

de antigua y nueva melodía

ya sabes, mi amor,

cuáles son los efectos de las músicas,

ya sabes, mi amor,

cuáles son los efectos de los sons

de las dulces e y las cálidas a

contándote historias

y diciéndote versos

me fui enamorando

y al cabo no supe

no supe bien

si me había enamorado de vos

de mí

o de la música

de ti de mía y de la historia del pulpo

que cambia de sexo

la historia del charcutero que salva al niño judío

la historia de la bomba que cayó y mató a todos salvo al gato

la historia de la leona que amamantó a una gacela

y la del cuervo que no supo volar

y contándote historias volví a enamorarme

de las mujeres a las que antes amé

y diciéndote versos compuse melodías

de modo que ahora cuando digo que te amo

no sé a quién se lo digo

solo que tú me escuchas

y quizás

también me amas

porque te cuento historias,

porque te cito versos.

Poema: Cristina Peri Rossi del poemario de Inés Fonseca "Trazos"

(2016)

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10 años

El tiempo ha pasado como un soplo desde que el 15 de diciembre de 2013 abrí este blog. Cuando empecé a publicar mis poemas, mi intención era simplemente hacer una especie de recopilación de todo lo que tenía escrito, de lo que sentía, y plasmarlo en algún lugar donde todo el mundo pudiera acceder y leerme. Esa fue la primera idea, pero después la vida te sorprende y te da más de lo que habíamos pensado.

 

Este blog ha sido un verdadero regalo, pese al trabajo que puede llevar mantenerlo al día en los tiempos que corren. Hoy las redes sociales mandan y las personas prefieren cosas más inmediatas, cosas con menos mimo y ternura.

Ha sido un verdadero regalo porque habéis sido miles las personas que me habéis leído, que me seguís leyendo. 

Ha sido un regalo por todos los compañeros y compañeras poetas, que sois como una familia (bloguera) que no falla nunca.

Y ha sido un regalo por toda la satisfacción que ha traído día a día a mi vida.

Hoy este blog cumple diez años, y quiero daros las gracias por estar a mi lado todo este tiempo. Quiero brindar por todos vosotros, pues sin vosotros no hubiese llegado hasta aquí.

Muchísimas gracias y ¡larga vida a la poesía!

Rita.

 

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Naufragar

He decidido naufragar

en el filo de tu boca,

al lado de tu saliva,

dentro de mi locura.

He decido naufragar

en mitad de tu cuerpo,

bajar hacia lo infinito

y subir a mi infierno.

He decidido naufragar

entre los poros de tu piel,

dejarme morir en su perfume,

mientras pierdo el norte.

He decidido naufragar 

contigo

en la isla desierta de mi sueño.

Náufragos (2018)

Fotografías: internet y álbum personal

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