El fino humo del tiempo

                                        

El fino humo del tiempo,
invisible,
me alcanza implacable.
Sus fauces cuarteadas,
cubiertas
de finos hilos de plata
hienden lentamente,
casi sin sentir.
Tapizándolo todo.                   

                        Todo.

Mis ojos voraces
de curiosidad
envueltos
en veneno,
guardan el tiempo.
Como un punto de fuga pleno
de palabras
adulteradas
en astillas sin fuego.

                        Todo.

El tiempo
sería más lento
si pudiese detenerse
en tus ojos.
Ojos salvajes
de vida,
alimentados
de las heridas
perennes
del hambre
que guarda tu boca.

                        Todo.

Resucitar el tiempo: Un sueño.

Poema para "Proyecto TIEMPO" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja). Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2022.

Fotografías: internet y El hombre que fue jueves

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Inscripción oculta bajo la tapa de la caja

En este mundo incierto,
tú y cualquier hipótesis tuya

sois canicas de vidrio.

Esferas que ruedan

hasta chocar con otra,

encontrar un obstáculo,

caer al hoyo

o cascarse.

No tengas miedo:

la esperanza aguarda dentro,

entre cenizas.

Poema: Miren Agur Meabe de su poemario "Cómo guardar ceniza en el pecho" Bartleby Editores (2021)

Premio Nacional de Poesía (2021) 

Fotografías: internet y álbum personal

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Por tu bien

Allanas tu conciencia como quien aplana un camino.

Allanar..., para no volver a tropezar con la misma piedra que reabre las heridas.

Es por tu bien, es por tu bien. Repites.

Hace tiempo que se perdió el horizonte, y ya no encuentras la línea que une tu cerebro con el corazón.

Se ha abierto una grieta entre la razón y la emoción, una grieta volcánica que lo arrasará todo.

Es por mi bien.

La piel del otro (2022)

Fotografías: internet y álbum personal

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La ventana

Una sola ventana

iluminada

engulle la noche

convertida en maleza.

Allí,

donde solo duermen

las alimañas 

del bosque.

La tierra 

se abre

en un lamento

color sangre.

Grita

desesperada

envuelta en gases,

mortal veneno.

Nadie recuerda

el color del planeta,

ni el olor de sus mares

ni el sabor de su tierra,

ni el nombre de sus hijos.

A lo lejos

el volcán rugue.

Se lo lleva todo

sin dejar rastro.

Como una ventana

iluminada 

en mitad de la noche.

Como un lamento

que brota incesante

para seguir vivos.

9.11.21

Fotografía: internet

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URBE CAPENSIS

Escribo nuestros nombres en la nieve. No,

lo recuerdo: recuerdo que escribiste nuestros nombres

                                         {en la nieve.

Y no entendí entonces qué significaba aquello. Nos quedamos

a vivir en aquella nieve, en aquel frío. No sabíamos

lo cerca que estábamos de hoy. Lo que pasaba ayer pasaba

                                            {hacía tanto

tiempo.

Hablábamos con palabras minúsculas. Nos entendíamos

    {de qué manera y no nos entendíamos en absoluto.

Apenas hablaba. Pasaste por encima de un poema mío y

                           {en otro idioma dijiste: sí,

creo que puedo entenderlo.

Nunca más volví a sentir un frío como aquel hasta ahora.

Escribo mi nombre en la nieve con las manos desnudas.

                                              Escribo

con las manos heladas esperando qué.

Fragmento del poema río "URBE CAPENSIS" de Adriana Bañares.

Editorial: Prensas de la Universidad de Zaragoza (2022)

Colección La Gruta de la Palabras, nº122

Blog: la niña de las naranjas

Fotografías: internet y álbum personal

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Apagó la noche

                                 

Desplegó sus alas

cubriendo los sentimientos

ocultos en el alma.

Las desplegó y apagó la noche.

Se avecinan noches de tormenta (2014)

Fotografía: internet

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La luz que titila

                       

La luz se cuela
titilando
por el quicio de la ventana
como una sombra
hambrienta
dispuesta a cubrirlo todo.

Mis ojos
cegados por el miedo
todavía capturan emociones
y las preguntas
se derraman
sobre mi pecho.

Y todas las respuestas
cambian y se posan
en un atardecer
a cámara lenta.

Mis dedos
pasan las hojas
de un viejo libro de poemas,
para olvidar…
que mis venas
siguen conectadas a
la corteza carboplatina del tejo.

La luz se cuela
titilando
por el quicio de la ventana,
goteando
palabras,
palabras que trazan
la ruta de la guerrera.

Como si fuera la primera vez,
el círculo se ha cerrado.

La luz,
con su tacto suave
y brillante,
ha dejado de explicarse.

Entonces comprendo,
llegar hasta aquí
ha sido un camino
cubierto de alambre de espino.

Mientras,
el vértigo
ha enraizado mi cuerpo.

Pero el precio es seguir viva…


Ha merecido la pena.

19.1.21

Poema para : Antología: Diagnóstico ¿guerreras?

Fotografía: álbum personal.



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