Entre letras

Resto horas a la vuelta

y las sumo a la llegada,

y a veces 

no me salen las cuentas.

Porque yo nunca he sido de números.

Soy más bien de letras,

de puntos y comas mal puestos,

de te-quieros escondidos entre mis labios

y versos con medias vueltas.

Náufragos (2018)

Fotografías: álbum personal


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Banda sonora

Si Manhattan

tiene

una 

banda sonora 

es la sirena

de las ambulancias.

Escribía Carrie Bradshaw

en una columna semanal.

No soy Carrie Bradshaw.

Ni esto es Manhattan.

Pero desde la sexta planta

de la Torre C

se escucha la misma banda sonora.

28.8.22

Fotografía: Fotograma de "Sex in the City" de la revista Vogue Spain.


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Predador

Se tarda solo un minuto

en enterrar un pájaro.

Dos paladas de tierra

y ya está.

El gato, sentado a la puerta,

se queda dudando

si quedarse allí,

o salir.

Poema: Billy Collins de su poemario "La lluvia en Portugal" Ediciones Valparaíso (2020)

Traducción: Juan José Vélez Otero

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Mapa de los deseos.

Dejaré que mi boca trace sobre tu piel un mapa de deseos.

Será el mismo mapa que recorrerán mis ojos para que no se pierdan mis manos.

Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Callas

Callas, y en cada uno de tus silencios respiro las ausencias del asfalto convertidas en los kilómetros que nos separan entre la locura y la rima inversa.

Callas, y mi piel se deshace en llamas mientras tu boca abierta al lado de mi cadera hace círculos de humo para que tus dedos no se pierdan.

Callas, y mi cuerpo habla y recorre caminos inescrutables hacia cualquier huida descrita en los poros de tu piel.

Callas.

                                            Silencio.

Y mi cuerpo prende.

La piel del otro (2022)

Fotografías: Pinterest y álbum personal


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Epitafio

Debériamos saber

que las cosas, un día, se terminan.

A veces porque ya no queda nada

y está muy limpio el plato, muy vacío,

y pide su descanso en la alacena,

allí donde se dejan las cosas que no importan,

que ya no nos importan demasiado.

Si importasen, tal vez, no estarían allí,

allí donde dejamos aquello que se olvida.

Mejor hablar así,

en la intemperie.

Debériamos saber

que las cosas, un día, se terminan.

A veces porque estamos empachados

y no podemos más,

y dejamos los restos en la mesa,

no limpiamos siquiera,

y nos vamos muy lejos, muy lejos de ese olor

que nace de las cosas que se pierden.

Debériamos saber que todo se termina, 

saber cómo poner fin al amor

que se pone muy rígido,

que se enfría lo mismo que un cadáver.

Y escribir un poema a modo de epitafio,

un poema desde un presente gélido

que diga: fuimos luz.

Poema: Marcos Díez de su poemario "Belleza sin nosotros"

Editorial: Visor de Poesía (2022)

XXIV Premio de Poesía Generación del 27(2021)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

 

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Aprender a coser

Aprendí a coser mis propias cicatrices. Nadie como una para saber dónde volver a clavar la aguja, dónde hacer la incisión sobre la piel para no rasgar la esencia de la memoria.

La piel del otro (2022)

Fotografías: álbum personal

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