El viento araña
la espalda de la noche
como amante
celoso y posesivo.
Su ronco gemir
insiste en placeres
feroces, ocultos.
Paleta en negros
de pintor desfallecido.
Poema sin voz
para recitar sin público,
al oído de una ausencia
que llora en soledad
por lo que ni siquiera tuvo.
Poesía: Luis Miguel Uriarte "Por los caminos inciertos"
Editorial: Opera Prima (Madrid 2014)
Fotografía: álbum personal
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1
Facebook: Rita
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