Borroso

La oscuridad al mirar hacia otro lado

permite deletrear palabras con el alma,

causar estragos en los cráteres de la luna

a través de nuestra mirada inconfesable.

El signo se hace presente

sobre losas faltas en carnes y sobradas en sombras,

que, en noches como esta

agradecen la compañía de un resuello

de paz y comprensión.

Cerrar la trampilla

con la cara vuelta al cielo

deja ese momento de despedida

entre el lucero y el amor borroso

que todavía susurra dentro.

Poema: Ana María Torres de su poemario "Registrando silencios". 

Editorial: Diversidad Literaria (2021)

Blog: Consentimiento

Fotografías: internet y álbum personal

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No ver, mirar

No ver,

mirar.

Mirar 

el detalle,

los pliegues,

las pecas en la piel.

Mirar

al deseo

como un brillo

que quema 

y se adentra.

Mirar

al horizonte

desde la orilla,

orilla de naufragios.

Mirar

el crecimiento 

de las flores 

que acompañan

mi paso.

Mirar,

mirarse 

muy adentro

conocerse mejor.

Mirar

con los ojos cristalinos,

de niño,

de anciano.

Ojos que empiezan a ver,

ojos

que aprenden a mirar,

ojos

que no olvidan amar.

Mirar, mirar, mirar

hasta que sangren los ojos.

Y aprendamos a ver.

Septiembre 2021

Poema para "Proyecto Mirada" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves".

Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja).

Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2021.

Fotografías: internet y El hombre que fue jueves

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Tarde

Tarde.

Demasiado tarde
para empezar
la casa por el tejado,
para hacer coronas de flores
mientras se asoma
el acantilado de la prisa.

Es tarde.

Demasiado tarde
para volcar ilusiones
donde han quedado
licuados los sueños.

Demasiado tarde
para desoír
la luz sucia y desgastada
que entra sin hacer ruido
por debajo de la puerta.

Es tarde.

Demasiado tarde
para dejar que la soledad
crezca como el moho,
contagiando de melancolía
los sollozos
enroscados en la garganta.

A simple vista
parece tarde.

Nunca habíamos llegado
tan pronto
a difuminar las sombras
que mecen la noche.

3.6.21

Fotografía: álbum personal.


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Lo que somos

Orillarse

en mitad
de lo que duele.

Recuperar
el aliento
que resguarda
el amanecer.

Para dejar
la mirada limpia.

Volver
a mirar
mientras intentamos
recuperar
todos los recuerdos
que nos hacen
ser lo que somos.

Septiembre 2021

Poema para "Proyecto Mirada" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves".

Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja).

Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2021.

Fotografías: internet y El hombre que fue jueves

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Palabras

Esto

son sólo palabras.

Yo

soy sólo palabras.

La lengua en el pensamiento

se escapa

entre los rincones buscando el aire.

Esto son sólo palabras que alivian,

sentidos que queman

y aligeran su carga cuando pasan al lienzo.

Esto son sólo cuentos.

La vida que mis ojos ven, que mi mente inventa,

que mi nuevo "yo" recuerda.

Estricta realidad,

tejida a jirones en los espacios de mi cuarto.

En la virtud de mis lágrimas nacen estos versos

y otros.

Todos, pues nací llorando.

Creo que nací llorando recuerdos.

Podría ver la vida subida en la montaña

o bien escondida en los abismos.

Duelo son las palabras.

Nacemos sin papel, sin luz y sin agua.

Nacemos listos para aprender.

Aquí seguimos,

avanzando, tejiendo y bailando,

reduciendo el pesar a cenizas

dejándolo en la vitrina

para no volver a tropezar.

Pero la vida a menudo nos trae nuevos 

tortuosos

caminos que atravesar.

           

                       "Si la palabra no existiera, solo el amor podría engendrarla"

                                                              Esther Novalgos Laso

Poema: Sonia Andújar de su poemario "Mantra". Ediciones 4 de agosto.    Planeta Clandestino #226 (2021)

Fotografías: álbum personal

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La calma

Asegurarme

otra muesca en el revólver,

mirar al océano

con la calma necesaria

que precisa mi piel.

Licuar

los sueños,

envasarlos al vacío.

Anclarlos

a la última estancia

de una tarde rutinaria

con paisajes dorados

por el céfiro.

Recluir

los olores a libertad

que ahora

irradian

de mi mirada.

Asegurarme la calma.

5.8.20

Fotografía: álbum personal

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El umami de la vida

El verde de Lorca.

Las flores de Frida.

Las estrellas de Van Gogh.

Crean un misterio

similar

al que desprenden 

unos ojos sin estrenar.

Unos ojos

empapados

del umami

que emana

la vida.

15.6.21

Fotografía: álbum personal


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Mamá

Mamá

te llamo para pedirte algo o nada.

Te llamo mamá, Madre,

aún pudiendo reclamar la atención de tu nombre

    o quererte madre

o desconocida de quien bebí la vida.

Mamá

tienes un ángel en el nombre

y un demonio en la sombra 

de la última vocal.

Mamá

pocas veces me has besado

porque mi frente lleva escrito

tu abandono.

Mamá

has cosido tu boca con la incertidumbre

de un mañana que no existe

y me has hecho tragar la aguja.

Ni el agua pasa, ni la saliva pasa, ni grita mi garganta

para llamarte.

¡MAMÁ!

En tu silencio habita la voz de la culpa escondida

en las trenzas cortadas de tu infancia.

Quién fuera niña hoy para amputar las manos

a quien arrancó tu uniforme bordado y lo ensució

con la misma sangre que os une.

Mamá

no culpes al eco dormido entre algodones

de la niña que ya nació herida en tus entrañas.

¿Por qué engendraste en mí el odio

de quien no aguanta el peso

de unos ojos

incapaces de sentir una tristeza

que no le pertenece?

Mamá

te llamo para quererte

aunque sea tarde.

Poema: Sara Olivas de su poemario "Las manos". Valparaíso (2021)

Fotografías: internet y álbum personal.

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Ausencia

La lluvia

ha perlado

los cristales

inundando

todo de otoño,

de ausencia.

Sin embargo

yo te siento cerca.

Como si tu aliento

fuera parte de mi ser.

17.6.21

Fotografía: internet

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TIMBRAZOS

una mañana de viernes

quince noches después

llaman a gritos

al timbre de mi portal:

seriamente enfermo de amor

yo me encuentro en cama,

incapaz de salir de ella

sin la ayuda de tu mano

y el impulso de tu corazón:

pero creo reconocer tu voz

en el sonido cercano

y estimulante del obstinado timbre

y puedo verte en carne y hueso

cinco pisos más abajo

en la plaza de la soledad

con tu cesta de mimbre,

la urna con las cenizas de tu padre,

las dos maletas a cuestas

y tu perro

marcando de nuevo su territorio:

así que me falta tiempo

para plantarme en el pasillo

y preguntarle al portero automático:

¿sí? ¿quién es?

cartero:

pero a pesar del amargo

y doloroso desengaño inicial

ya estoy bajando de tres

en tres

y en cuatro

o cinco

los ochenta y seis escalones

que me separan del buzón:

confío de verdad

ciegamente

en que estarás esperándome dentro

con noticias ilusionantes

acerca de la buena vida en común

que vamos a tener a partir de ahora:

ven aquí, davichu

ven aquí, guapísimo mío

que te quiero, te quiero mucho

¿comprendes lo que es eso, david?

comprendo que luego

facturas y publicidad en una mano

he de agarrarme

con firmeza con la otra al pasamanos

y tomar aliento en cada rellano de la escalera

para ir subiendo de uno en uno

lenta, penosa y tristemente

los ochenta y seis peldaños

que me separan de este camastro

en que sigo tendido hoy en día y que

seriamente enfermo de amor

no pienso abandonar si no es con

ayuda de tu mano

y el impulso de tu corazón: 

porque a mi entender

y corrígeme si me equivoco

si se puede seguir con la vida

si se puede seguir con la vida

si se puede

entonces no era amor:

sin tu aliento en mis oídos

y tu luz para cegar mis ojos

no puedo ver en la oscuridad:

francis scott fitzgerald:

Poema: David González de su poemario "Los equilibristas" (2021)      Ediciones RaRo

Fotografías: internet y álbum personal

 

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Guerrera y salvaje

Abrir un pasadizo

en tierra salvaje

lejos del cristal que corta

cuando me nombras

y deja la luz del crepúsculo

convertida en arena mortecina.

Perfumar el bosque hecho desierto,

caminar sobre la hiel de tus palabras

que se enroscan en mi cabeza

como alambre de espino.

Aguardar en silencio

como un animal dormido

respirando profundamente

hasta romper el delirio

y que la luz regrese sin enfermar.

Abrir un pasadizo

en tierra salvaje

cerca de los espejos

que reflejan la guerrera

valiente que nunca deje de ser.

Si tengo alas, qué me impide volar.

14.12.20

Poema para el festival poético "Grito de mujer" de Logroño (La Rioja) 2021

Fotografía: Internet y Grito de mujer

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