Hay naufragios

Hay naufragios que te dejan anclado en tierra; otros te dejan a la deriva en mitad de la tempestad del océano.

Hay naufragios donde es necesario ahogarse con lo salvado, en otros, en cambio, es inevitable prenderle fuego a todo hasta no dejar ningún rastro.

Hay naufragios que acaban en tu boca para seguir por la inmensidad de tu cuerpo; en otros merece la pena sobrevivir y encallar en tus mareas.

Hay naufragios que te hacen morir en vida y otros que es necesario hundirte para poder vivir.

Hay naufragios de tierra, donde la propia vida te engulle hasta comerte tus entrañas, y te quedas sin aliento y sin isla donde varar.

Náufragos (2018)

Fotografías: álbum personal

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Entre letras

Resto horas a la vuelta

y las sumo a la llegada,

y a veces 

no me salen las cuentas.

Porque yo nunca he sido de números.

Soy más bien de letras,

de puntos y comas mal puestos,

de te-quieros escondidos entre mis labios

y versos con medias vueltas.

Náufragos (2018)

Fotografías: álbum personal


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Epitafio

Debériamos saber

que las cosas, un día, se terminan.

A veces porque ya no queda nada

y está muy limpio el plato, muy vacío,

y pide su descanso en la alacena,

allí donde se dejan las cosas que no importan,

que ya no nos importan demasiado.

Si importasen, tal vez, no estarían allí,

allí donde dejamos aquello que se olvida.

Mejor hablar así,

en la intemperie.

Debériamos saber

que las cosas, un día, se terminan.

A veces porque estamos empachados

y no podemos más,

y dejamos los restos en la mesa,

no limpiamos siquiera,

y nos vamos muy lejos, muy lejos de ese olor

que nace de las cosas que se pierden.

Debériamos saber que todo se termina, 

saber cómo poner fin al amor

que se pone muy rígido,

que se enfría lo mismo que un cadáver.

Y escribir un poema a modo de epitafio,

un poema desde un presente gélido

que diga: fuimos luz.

Poema: Marcos Díez de su poemario "Belleza sin nosotros"

Editorial: Visor de Poesía (2022)

XXIV Premio de Poesía Generación del 27(2021)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

 

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Resquebrajar

Prefiero

tu voz

callada

a tus

promesas

inertes.

¿Quién

es capaz

de andar

tanto 

tiempo

sobre

una cuerda

a años luz

de distancia

y no caer?

He dejado

de creer,

tarde 

o temprano

todo

termina

doliendo,

abrasando,

arrasando.

Y mi piel

ignífuga

hace

tiempo

que empezó

a resquebrajarse

en ardientes llamaradas.

Que duelen,

abrasan

y arrasan.

22.11.21

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Hierba mojada

Hoy huele a hierba mojada

        a rocío y a lavanda

Quiero tu olor en mi cama

        en mi ropa y hasta en el alma.

Quiero aspirar tu aroma

        dibujar tu olor con los ojos cerrados.

Hoy huele a hierba mojada

        a mañana temprana, café, canela y nubes claras.

Quiero olerte con calma

        despacio, como se huele la tierra bajo la lluvia.

Hueles a río, a mar, a montaña

        a una ventana abierta, a cama recién hecha.

Hoy huele a hierba mojada

        a limón, estiércol, leche agria.

Huele a despedida, a lágrimas saladas

        hoy sin ti ya no huele a nada.

Poema: Ana Cuaresma del poemario conjunto "Sinestesia" proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño, tutorizado por la poeta Adriana Bañares (2022)

Ilustración de portada: Valle Camacho

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Quimera

Desperté en el brillo de un abrazo

el aire sabia a golosina

las farolas de la plaza

cantaban al asfalto

con melodía acogedora y tenue

el instante a la vez se hizo fugaz e infinito

en ese momento

batió sus alas la esperanza

y me derretí en la cumbre de tus labios

Poema: Gina García del poemario conjunto "Sinestesia" proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño, tutorizado por la poeta Adriana Bañares (2022)

Ilustración de portada: Valle Camacho

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Sin título

Coja una pala

Y comience a cavar un hoyo

Donde entremos todos,

Si tiene a bien,

Reserve un hueco para mí

Gracias por leer,

poesía eres tú,

Poema: Ana Cuaresma del poemario conjunto "Sinestesia" proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño, tutorizado por la poeta Adriana Bañares (2022)

Ilustración de portada: Valle Camacho

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Invierno

Tierra oscura, crujiente por el hielo, donde se depositan

los deseos con germen.                Desear el calor como

deseaba el sur,  inventándolo,    Greta de Suecia  al rozar

la piel de las uvas negras        con la piel de su cara.

Películas        de patinadores.    Nieves mentales.

Poema: Aurora Luque de su poemario "Un número infinito de veranos"

Editorial: Milenio (2021).Premio Nacional de Poesía 2022.

Fotografías: internet y álbum personal

Agosto estará dedicado a los poetas que admiro y leo. 

En septiembre volverá la normalidad al blog.

Gracias por estar al otro lado.

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De todos los amarillos

                          

De todos los amarillos me gusta el amarillo de los limones cuando están en los árboles, de cuando los corto por la mitad y su gota trasparente parece amarilla. Me gusta el amarillo de los jaramagos, y el amarillo de las hojas de los árboles cuando el verano se aleja. Me gusta el pelo de Julia, me gusta el pelo de Pilar, me gusta el pelo de Paula. Me gustan los tojos cuando están amarillos y cimbrean. Amarillo Fernando Zóbel. Me gusta el amarillo de algunos licores, y en los jerséys de lana gorda. Me gusta el amarillo en el verde de los ojos de las fieras. Pero en las paredes de los hospitales jamás me ha parecido acogedor, de ninguna de las maneras en las que el amarillo se pinte.

Poema: María Sotomayor de su poemario "FIERA" (2021)

Editorial: Ediciones 4 de agosto. Colección Planeta Clandestino #223

Fotografías: internet y álbum personal  

Óleo "Jardín seco" 1969 de Fernando Zóbel

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Afilada noche

Afilada noche.

Lo llenas todo,

sepultas sombras

en tierra de nadie.

Ventanas inertes

como el fulgor de unos ojos

en la afilada noche.

Se pierde la luz

que esconde el aire

alimentado de recuerdos.

22.11.21

Fotografía: internet


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Inscripción oculta bajo la tapa de la caja

En este mundo incierto,
tú y cualquier hipótesis tuya

sois canicas de vidrio.

Esferas que ruedan

hasta chocar con otra,

encontrar un obstáculo,

caer al hoyo

o cascarse.

No tengas miedo:

la esperanza aguarda dentro,

entre cenizas.

Poema: Miren Agur Meabe de su poemario "Cómo guardar ceniza en el pecho" Bartleby Editores (2021)

Premio Nacional de Poesía (2021) 

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La ventana

Una sola ventana

iluminada

engulle la noche

convertida en maleza.

Allí,

donde solo duermen

las alimañas 

del bosque.

La tierra 

se abre

en un lamento

color sangre.

Grita

desesperada

envuelta en gases,

mortal veneno.

Nadie recuerda

el color del planeta,

ni el olor de sus mares

ni el sabor de su tierra,

ni el nombre de sus hijos.

A lo lejos

el volcán rugue.

Se lo lleva todo

sin dejar rastro.

Como una ventana

iluminada 

en mitad de la noche.

Como un lamento

que brota incesante

para seguir vivos.

9.11.21

Fotografía: internet

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La luz que titila

                       

La luz se cuela
titilando
por el quicio de la ventana
como una sombra
hambrienta
dispuesta a cubrirlo todo.

Mis ojos
cegados por el miedo
todavía capturan emociones
y las preguntas
se derraman
sobre mi pecho.

Y todas las respuestas
cambian y se posan
en un atardecer
a cámara lenta.

Mis dedos
pasan las hojas
de un viejo libro de poemas,
para olvidar…
que mis venas
siguen conectadas a
la corteza carboplatina del tejo.

La luz se cuela
titilando
por el quicio de la ventana,
goteando
palabras,
palabras que trazan
la ruta de la guerrera.

Como si fuera la primera vez,
el círculo se ha cerrado.

La luz,
con su tacto suave
y brillante,
ha dejado de explicarse.

Entonces comprendo,
llegar hasta aquí
ha sido un camino
cubierto de alambre de espino.

Mientras,
el vértigo
ha enraizado mi cuerpo.

Pero el precio es seguir viva…


Ha merecido la pena.

19.1.21

Poema para : Antología: Diagnóstico ¿guerreras?

Fotografía: álbum personal.



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Atardecer desde la ventana

                            

                                                                                              "Araña negra del atardecer"

                                                                                                                    Ángel González

El atardecer

teñido de rosas y naranja

con los tejados de la ciudad

cortando los colores.

El olor del invierno

se ha adentrado

llenándolo todo

de círculos de niebla.

De la brisa de tu piel.

Llenándolo de ti.

2.12.21

Fotografía: álbum personal

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Atardecer desde la ventana

Los colores del atardecer

rozan los tejados de la ciudad

entrelazando olores de invierno.

El día se va apagando

como los restos de las velas

de aquella noche incendiaria.

Todo ha quedado impregnado

del amargo sabor del recuerdo.

                                Sabor a ti.

2.12.21

Fotografía: álbum personal


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Embotellar

Embotellarte

como

a 

un

perfume.

Reservarte

para

los 

momentos

piel.

Colocarte

en

el interior

de todos

mis pliegues.

Para olerte

cuando

me 

ahoga

la

ausencia.

Para tenerte

cerca,

muy cerca.

Como la última vez.

5.11.21

Fotografía: internet

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Contra la soledad

                              

Contra la soledad

el único remedio válido

es el amor:

            Los amigos

pueden ser un bálsamo

durante un tiempo,

            pero la vida

acaba con ellos:

            al final

siempre resulta que no lo eran tanto.

Solo te queda el amor.

Y tiene que ser de verdad:

no valen aquí simulacros.

Poema: Karmelo C.Iribarren de su poemario "El escenario". 

Editorial Visor (2021)

Lectura del club de lectura La Acequia

Fotografía: internet y álbum personal

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Nosotros

Nosotros.

                    Puro espejismo.

Espejismo

de cristales

empañados

con bocas

doloridas

por besos

incendiarios.

Nosotros.

                    Puro espejismo.

Espejismo

de palabras

olvidadas

entre sábanas

plegadas

como cuerdas

tonsurantes.

                    Puro espejismo.

Las caricias.

                    Reales.

19.11.21

Fotografía: internet

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Condensación

Malvas sobre verde,

verde sobre tu cuerpo.

La ciudad respira

todas las palabras

condensadas en el vacío.

Condensadas

en el vapor de nuestros cuerpos.

5.11.21

Fotografía: internet


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Frío intenso

Intenso dolor en mi piel, y en mi alma.

Capaz de olvidarte.

Acelerado frío que nos hará soñar

como dos fugitivos amantes

que se adoran al instante.

Ayer, como hoy, pensaré en todo eso

que nos separó y jamás volvió.

Frío penetrante en el olvido del mañana

que se irá despacio a la vez.

Así es, un sueño mágico,

a pesar del tiempo olvidado.

Poema: Elena Silva de su poemario "Poemas de una vida callada"

Editorial: Diversidad Literaria (2021)

Fotografía: internet y álbum personal


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