Invierno

Tierra oscura, crujiente por el hielo, donde se depositan

los deseos con germen.                Desear el calor como

deseaba el sur,  inventándolo,    Greta de Suecia  al rozar

la piel de las uvas negras        con la piel de su cara.

Películas        de patinadores.    Nieves mentales.

Poema: Aurora Luque de su poemario "Un número infinito de veranos"

Editorial: Milenio (2021).Premio Nacional de Poesía 2022.

Fotografías: internet y álbum personal

Agosto estará dedicado a los poetas que admiro y leo. 

En septiembre volverá la normalidad al blog.

Gracias por estar al otro lado.

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El equilibrio

La minúscula hierba retorna su molécula de oxígeno al aire que nos obstinamos a degradar.

La poesía es un vendaval de aire puro en nuestras existencias irrespirables.

La minúscula hierba muere, pero su polen es indestructible.

Poema: Ana Rossetti de su poemario "Señales y muestras (Antología 1980-2016)". Editorial Bartleby Editores.

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Lujuria

Lujuria de ti...

Mientras mi lengua,

sin tiempo,

transita por tu cuerpo

buscando gota a gota

tu respiración entrecortada.

Lujuria de ti...

El mundo.

Convertido en mis manos

que se deslizan rozando tu piel

como tren sin rumbo

buscando apeadero.

Lujuria de ti...

Nosotros.

Que ardemos en llamas

sofocando nuestro incendio

entre ríos de sudor,

palabras susurrantes

y el enredo de nuestros cuerpos.

Náufragos (2018)

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La piel del otro

Me he perdido

en los surcos 

de tu piel.

He contado

los lunares

hasta tu boca.

He hallado

la brújula

en tu ombligo.

Y he bajado

al valle

de mi lujuria.

He amanecido

con un manto

de besos,

un manto

que me arroja

las ausencias,

y las millas

de los océanos.

He habitado

en tu piel

desnuda

e incendiada,

enganchada

a la vida,

a la vida

de susurros

en mis oídos.

Enganchada

al sonido,

al sonido

de mi nombre

contra el viento.

La piel del otro (2022) 

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Rojo sangre

Gotea,

de rojo sangre,

el lado izquierdo del pecho.

Y duele.

Porque el latido no cesa,

y se hace aún más intenso,

haciendo supurar la herida.

Por el agujero de tu ausencia

vuela el viento

y se lleva el sueño imposible,

a medio construir,

las ganas que nos quedaron

despidiendo la primavera.

Y ya no me hablan más tus ojos

en esa imagen que contemplo,

en blanco y negro,

emborronada ahora por el goteo,

rojo sangre,

que brota del lado izquierdo del pecho.

Poema: María Guivernau de su poemario "Volando a ras de cielo"

Editorial: Huerga&Fierro (2017)

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Puñales de silencio

Nadar a contracorriente

en mitad de la sal

con las heridas abiertas

y la boca llena de llagas

por palabras tragadas

como puñales de silencio.

Náufragos (2018)

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Duelo

Nadie es capaz de saber o medir cuándo el aroma a muerte llega a su vida.

Cuándo se repite la historia de la vida, cuándo las lágrimas se tragan para no doler.

Cada uno toma su medida y espera que no llegue el mañana.

Ese que es vida y a veces duele.

Punto y seguido (2016)

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Te guardo

A veces,

cuando te pienso,

creo que eres un sueño

sacado de esos mil libros

que aún guardo en mi memoria.

Pero cuando te sueño

cobras vida

en mi corazón,

y al despertar

huelo a ti.

Quizás he perdido mi norte

y no sepa dónde estoy,

pero mientras tu olor

perdure en mí,

sabré que no eres un sueño.

Eres mi realidad.

Punto y seguido (2016)

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Ahora llegas tú

Ahora llegas tú

y desarmas mi alma.

Ahora que dejé

de creer en cuentos de hadas,

en Romeos y Julietas

muriendo de amor.

Ahora llegas tú

y cambias el ritmo de mi corazón.

Ahora llegas tú

y eclipsas mi mundo,

como si nada.

Ahora que estoy en el precipicio.

Ahora llegas tú.

Justo ahora.

Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)

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Minuto de silencio

CUANDO alguien que ha sido referencia

en lo deportivo, farandulero, político, etc., fallece,

se guarda un minuto de silencio.

Cuando alguien en lo social, en lo artístico, en lo 

    altruista, florece,

se guardan horas y páginas de silencio.

Misma agua, pero en diferente momento

del transcurrir del río de la vida.

Pero nos seguimos bañando en los silencios

y ese chapoteo no escuchado por el resto,

en el jolgorio que nos seguiremos permitiendo.

El grito que jamás podrán comprender,

quienes siempre han de rellenar todo.

Con ruido.

Poema: D.Etéreo de su poemario "Ego-istmos" (2022)

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Naufragamos

Naufragamos

sin quererlo,

no pudimos evitarlo.

Naufragamos,

íbamos a la deriva.

Naufragamos

en el momento en que tus miradas

ya no hablaban.

Naufragamos 

en el momento que mi piel

ya no se erizaba.

Naufragamos en palabras,

en decir lo que nos dolía,

en callar lo que importaba.

Naufragamos.

Y yo sigo a la deriva.

Náufragos (2018)

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Verdadero o falso

Verdadero

o

falso.

Como

casi

todo

en esta

historia.

Donde

la pesadilla

lo cubre

todo.

Despertarme.

Deshaced el hechizo.

12.12.22

Fotografía: internet

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De todos los amarillos

                          

De todos los amarillos me gusta el amarillo de los limones cuando están en los árboles, de cuando los corto por la mitad y su gota trasparente parece amarilla. Me gusta el amarillo de los jaramagos, y el amarillo de las hojas de los árboles cuando el verano se aleja. Me gusta el pelo de Julia, me gusta el pelo de Pilar, me gusta el pelo de Paula. Me gustan los tojos cuando están amarillos y cimbrean. Amarillo Fernando Zóbel. Me gusta el amarillo de algunos licores, y en los jerséys de lana gorda. Me gusta el amarillo en el verde de los ojos de las fieras. Pero en las paredes de los hospitales jamás me ha parecido acogedor, de ninguna de las maneras en las que el amarillo se pinte.

Poema: María Sotomayor de su poemario "FIERA" (2021)

Editorial: Ediciones 4 de agosto. Colección Planeta Clandestino #223

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Óleo "Jardín seco" 1969 de Fernando Zóbel

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Infierno

Vi fuego descender por mi piel,

vi al sol fundirse entre nuestros latidos,

y en medio de nosotros nuestras palabras ardían.

Si tengo que arder en el infierno

                                                    que sea contigo.

Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)

  

                                           

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Manual de supervivencia

El miedo lo devasta todo

hasta la flor más pequeña

superviviente del invierno.

Hay que reescribir de nuevo

sobre lo aprendido

y sobre la nada.

Para poder salir de la tormenta,

para mirar al horizonte

con todas las brújulas necesarias

y volver a encontrar el norte.

Antes de que el vértigo lo arrase todo.

11.7.22

Fotografía: internet


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El mar

La madre.

Vigilante desde la orilla.

El mar.

Salvaje, abriendo sus fauces.

1.8.22

Fotografía: "Frente al mediterráneo" cuadro de Joaquín Sorolla


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Poética

Escribir poemas como luciérnagas.

Llevarlos en el bolsillo

como el azucarillo para el diabético.

Leer poemas para suturar las heridas

de la desesperanza y el miedo.

Poner un poema en la frente,

debajo de la piel, en los ojos,

como una marca de lo que somos,

de lo que queremos ser.

Poema: Begoña Abad de su poemario "El techo de los árboles"(2018)

Editorial: Pregunta Ediciones

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Su abrazo

Me abrazó tan fuerte

que consiguió

taponar todas las heridas.

Y sentí su corazón

fundirse con el mío.

Punto y seguido (2016)

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BALLENAS FRANCAS GLACIARES

Luego de cuarenta años

así me encontrarás:

varado

como una ballena franca glaciar

en la orilla de la playa de los veranos

en los que tan felices fuimos,

los del 82 y 83,

esperando a que alguien,

quien sea,

me devuelva el océano infinito de tu amor

antes de que me quede

sin oxígeno

en el corazón.

Poema: David González de su poemario "La canción de la luciérnaga"

Editorial Páramo (2023)

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Sed

Dormimos

sin desvestirnos,

con sed de lujuria

en nuestros cuerpos,

entrelazando pasiones

ocultas bajo los deseos.

Todos los deseos

que esconden nuestros ojos.

Náufragos (2018)

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