Mapa de los deseos.

Dejaré que mi boca trace sobre tu piel un mapa de deseos.

Será el mismo mapa que recorrerán mis ojos para que no se pierdan mis manos.

Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Callas

Callas, y en cada uno de tus silencios respiro las ausencias del asfalto convertidas en los kilómetros que nos separan entre la locura y la rima inversa.

Callas, y mi piel se deshace en llamas mientras tu boca abierta al lado de mi cadera hace círculos de humo para que tus dedos no se pierdan.

Callas, y mi cuerpo habla y recorre caminos inescrutables hacia cualquier huida descrita en los poros de tu piel.

Callas.

                                            Silencio.

Y mi cuerpo prende.

La piel del otro (2022)

Fotografías: Pinterest y álbum personal


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Epitafio

Debériamos saber

que las cosas, un día, se terminan.

A veces porque ya no queda nada

y está muy limpio el plato, muy vacío,

y pide su descanso en la alacena,

allí donde se dejan las cosas que no importan,

que ya no nos importan demasiado.

Si importasen, tal vez, no estarían allí,

allí donde dejamos aquello que se olvida.

Mejor hablar así,

en la intemperie.

Debériamos saber

que las cosas, un día, se terminan.

A veces porque estamos empachados

y no podemos más,

y dejamos los restos en la mesa,

no limpiamos siquiera,

y nos vamos muy lejos, muy lejos de ese olor

que nace de las cosas que se pierden.

Debériamos saber que todo se termina, 

saber cómo poner fin al amor

que se pone muy rígido,

que se enfría lo mismo que un cadáver.

Y escribir un poema a modo de epitafio,

un poema desde un presente gélido

que diga: fuimos luz.

Poema: Marcos Díez de su poemario "Belleza sin nosotros"

Editorial: Visor de Poesía (2022)

XXIV Premio de Poesía Generación del 27(2021)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

 

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Aprender a coser

Aprendí a coser mis propias cicatrices. Nadie como una para saber dónde volver a clavar la aguja, dónde hacer la incisión sobre la piel para no rasgar la esencia de la memoria.

La piel del otro (2022)

Fotografías: álbum personal

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Algún día

Algún día

tendré que enseñarte

lo que encierran

las palabras,

lo que esconden

entre medias de sus sílabas,

lo que guardan 

entre los silencios...

Algún día...

Punto y seguido (2016)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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La herencia

Todo está concebido para que te arrepientas

de aquello que no hiciste,

de todo lo que has hecho y, de algún modo,

de cosas improbables.

Es difícil romper esa cadena. Sus eslabones tienen

la proporción del miedo y de la culpa:

asuntos familiares y otros focos de infección similar

que desbaratan tu escasa geografía.

Oyes silbar de lejos a las piedras

que tienen en tu frente su objetivo.

Las presientes llegar, una tras otra,

arrastrando en sus vómitos adjetivos hirientes.

Puedes ponerte a salvo curvando más la espalda

o buscar soluciones contra el delirium trémens:

por ejemplo, el suicidio,

sin malgastar en soga la herencia que te dieron. 

Poema: Katy Parra del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Girar el mundo

Besar tu cuello,

oler tu perfume,

y el mundo gira

para poder abrazarte por la espalda

y sentir cerca tu respiración.

Sesenta y nueve maneras de versarte (2019)

Fotografías. Pinterest y álbum personal

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