jueves, 27 de julio de 2023

El equilibrio

poesía


La minúscula hierba retorna su molécula de oxígeno al aire que nos obstinamos a degradar.
La poesía es un vendaval de aire puro en nuestras existencias irrespirables.
La minúscula hierba muere, pero su polen es indestructible.


Ana Rossetti


Poema: Ana Rossetti de su poemario "Señales y muestras (Antología 1980-2016)". Editorial Bartleby Editores.

Fotografías: internet y álbum personal


Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

jueves, 20 de julio de 2023

Lujuria

Náufragos

Lujuria de ti...

Mientras mi lengua,
sin tiempo,
transita por tu cuerpo
buscando gota a gota
tu respiración entrecortada.

Lujuria de ti...

El mundo.
Convertido en mis manos
que se deslizan rozando tu piel
como tren sin rumbo
buscando apeadero.

Lujuria de ti...

Nosotros.

Que ardemos en llamas
sofocando nuestro incendio
entre ríos de sudor,
palabras susurrantes
y el enredo de nuestros cuerpos.


Náufragos (2018)

poemario



Fotografías: internet y álbum personal


Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita


jueves, 13 de julio de 2023

La piel del otro

piel


Me he perdido
en los surcos 
de tu piel.

He contado
los lunares
hasta tu boca.

He hallado
la brújula
en tu ombligo.

Y he bajado
al valle
de mi lujuria.

He amanecido
con un manto
de besos,
un manto
que me arroja
las ausencias,
y las millas
de los océanos.

He habitado
en tu piel
desnuda
e incendiada,
enganchada
a la vida,
a la vida
de susurros
en mis oídos.

Enganchada
al sonido,
al sonido
de mi nombre
contra el viento.


La piel del otro (2022) 


poemario


Fotografías: internet y álbum personal

Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita


jueves, 6 de julio de 2023

Rojo sangre

poema


Gotea,
de rojo sangre,
el lado izquierdo del pecho.
Y duele.
Porque el latido no cesa,
y se hace aún más intenso,
haciendo supurar la herida.
Por el agujero de tu ausencia
vuela el viento
y se lleva el sueño imposible,
a medio construir,
las ganas que nos quedaron
despidiendo la primavera.
Y ya no me hablan más tus ojos
en esa imagen que contemplo,
en blanco y negro,
emborronada ahora por el goteo,
rojo sangre,
que brota del lado izquierdo del pecho.




Poema: María Guivernau de su poemario "Volando a ras de cielo"
Editorial: Huerga&Fierro (2017)



Fotografías: internet y álbum personal



Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita


jueves, 29 de junio de 2023

Puñales de silencio

poema


Nadar a contracorriente
en mitad de la sal
con las heridas abiertas
y la boca llena de llagas
por palabras tragadas
como puñales de silencio.


Náufragos (2018)





Fotografías : internet y álbum personal


Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

jueves, 22 de junio de 2023

Duelo

nadar


Nadie es capaz de saber o medir cuándo el aroma a muerte llega a su vida.

Cuándo se repite la historia de la vida, cuándo las lágrimas se tragan para no doler.

Cada uno toma su medida y espera que no llegue el mañana.

Ese que es vida y a veces duele.



Punto y seguido (2016)

poemario




Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita

jueves, 15 de junio de 2023

el miedo es nuestra gran cadena

poema


He soñado tantas veces, con los ojos abiertos, volviendo a "casa" con grandes conquistas, grandes amores, grandes empresas, grandes egos. Pero cada vez que lo pienso, sigo a la deriva en un barco en medio del temporal, de muchos temporales...

¿De dónde salen esos monstruos ultramarinos, de dónde salen esas figuras en las paredes, de dónde proviene el miedo?





Poema: Alex Madueño de su poemario "noviembre" (2023)

Fotografías: internet y álbum personal


Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Twitter: @c_grant1 
Facebook: Rita