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jueves, 11 de enero de 2024

La autopista

                             
David González


    ya que tanto insistes
    en que me lo corte
    voy a explicarte
y   será la primera y la última vez que lo haga
    por qué llevo el pelo largo:

    llevo el pelo largo
    porque el ejército estadounidense
    ofrecía recompensa
    de dos dólares
    por cada cabellera de indio
    que se le entregara
y   los que la cobraron
    así como los soldados
y   mandos superiores
    del ejército estadounidense
    llevaban el pelo corto
o   muy corto:

    llevo el pelo largo
    porque el ejército franquista
    en la corrada de la casa en que nací
    la rapó la cabeza
    a una de las mujeres de mi familia
    cuyo hombre
    acababa de ser fusilado
    por negarse a defenestrar
    niños de pecho republicanos
y   los soldados que le raparon la cabeza
    así como el resto de tropas
y   mandos superiores
    del ejército franquista
    incluido el puto francisco franco
    llevaban el pelo corto
o   muy corto:

    llevo el pelo largo
    porque en el campo de concentración de mauthausen
    a los deportados españoles
    como ramiro santiesteban
    el superviviente octogenario que me lo contó
    a los deportados españoles
    una vez a la semana
    los sábados
    les hacían lo que entre ellos se conocía
    como la autopista
    esto es
    les rapaban el pelo a cero
    desde la frente hacía atrás.

    la autopista

y   más adelante
    cuando hitler estaba perdiendo la guerra
    con ese pelo
    se forraban las botas de los soldados alemanes

    con ese pelo

y   todos esos soldados alemanes
    como también los que los sábados colaboraban
    en el mantenimiento de la autopista
    junto con los respectivos mandos superiores
    el hijo de la gran puta del führer a la cabeza
y   junto el resto del pueblo alemán
    llevaban el pelo corto
o   muy corto

    llevo el pelo largo por otra razón también:

    muchas de las mujeres que conozco
    me aseguran que con él así de largo
    estoy mucho más guapo
y   aparento muchos menos años 
    de los que en realidad tengo:

    así que en vez de estar dándome la gaita a todas horas 
    con que a ver cuando me voy a que me corten el pelo
    mejor te callas la puta boca
    eh
y   te dejabas
    crecer el tuyo:


 
David González

 
Poema: David González de su poemario "Hombre al agua". 
Edición: A.C Agita Vallecas (2020)

Fotografías: internet y álbum personal
  

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jueves, 28 de abril de 2022

Apátridas

Santander


Hay días tristes que nunca debieron tener fecha, llueve
y las gaviotas graznan y planean
sobre los restos de los peces desechados.
Muelles vacíos, olfatean los perros las lonas que están
sobre las redes,
mean y se van indiferentes.
        Se refleja en los charcos otro cielo con nubes
empapadas en gasóleo. Las jarcias de los mástiles
se baten contra el viento, presienten
la galerna.
    Trituran los camiones la basura, y el ronquido de los 
                                                viejos motores
pone en marcha un día
que se anuncia gris y oscuro.
                Las sirenas de las fábricas previenen
la avalancha de sufridas
multitudes que aceptan la derrota.
                                     Cuando cae la noche arriban
a este puerto los mismos que huyen de si mismos, los ya heridos,
                                                        apátridas
que llevan la tierra que amaron
adherida a la ajada piel
de sus zapatos.
 

poemario

Poema: Mariano Cardo Azcona de su poemario "Las raíces del agua" 
Premio Joaquín Benito de Lucas(2020) 


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jueves, 10 de febrero de 2022

Capítulo VI: Invierno

poemario


Poema II.

Las noches y las heridas.

Por las noches,
la oscuridad viene
para abrirnos las heridas.

Así, escuecen y se airean.

Para sanar, dicen.

Para no olvidar, diría.

Mientras tanto,
el agua salada hace su trabajo.

Sale de tus pestañas
para llegar a saltar el precipicio de tu mejilla.

Mientras nada,
trabaja la cabeza en el insomnio, haciéndote
nadar a contracorriente
para no ahogarte en los recuerdos.

Por eso la noche me asusta,
no hay nada,
pero lo recuerdo todo.


María Goñi

Poema: María Goñi (@cocinelleblog)de su poemario "Tú a Marte, yo a amarme" Editorial: Siníndice (2020)

Fotografía: internet y álbum personal


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jueves, 9 de septiembre de 2021

La ciudad que nunca descansa

Madrid


La ciudad que nunca descansa
amanece entre cristales,
los mismos que viajan a otro lugar.

La ciudad que nunca descansa
dibuja torres en amaneceres,
las mismas que iluminan en cada llegada
y me nublan en cada regreso.

La ciudad que nunca descansa
me regala amigos eternos
y recitales en Malasaña.

La ciudad que nunca descansa
sueña conmigo en cada calle,
en cada esquina,
entre citas escritas en el suelo
del barrio de Las Letras.

La ciudad que nunca descansa
me cuida y me mima.

Sueño que soy su poeta.

                    Ella todavía no lo sabe.


Náufragos (2018)

Madrid


Fotografías: álbum personal

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jueves, 15 de julio de 2021

Yo he esperado mucho tiempo

María Sotomayor


Yo he esperado mucho tiempo
y estuve a punto de marcharme
por encima de los días

de la memoria
lo único que me interesa es aprender a escucharla
digo que la memoria hace algo parecido
a hacer la espera en sentido contrario

yo he esperado
supongo que no entiendes qué digo si no lo hago llorando
una pena       pero cuánta calma.


María Sotomayor

Poema: María Sotomayor de su poemario "Misericordia"(2020)
Editorial: Letraversal



Fotografías: Internet y álbum personal



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jueves, 1 de julio de 2021

Sombras chinescas

inéditos

Sombras chinescas
en el lienzo 
de tu espalda
atraviesan 
sin permiso
el lado oculto
de la luna.

Las palabras
quedan suspendidas
como clavos ardientes
sobre la piel desnuda.

Sombras chinescas,
como una oquedad
en mitad de nuestro oasis.


14.8.20


Fotografía: internet


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jueves, 10 de junio de 2021

Carmín

inédito

Comparo 
la piel
con engranajes
de luz,
con sombras
de papel.
 

Formo 
una coraza
de escamas 
y cristal
sobre 
la seda 
tiznada
de carmín.

Ha quedado
una herida 
magullada
en la cara 
oculta
del corazón.


9.8.19


Fotografía: internet

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jueves, 8 de abril de 2021

En mitad de ninguna parte

poema


Volver
sobre las verdes veredas
con los pies descalzos
al azul mar
salvaje, libre.

Volver
sobre tu cuerpo
para no olvidar
ningún pliegue
surcado por el tiempo.

Volver
a las ciudades parlantes,
a los lugares sin distancia,
al amor sin medida,
a las bocas llenas de besos ,
llenas de versos.

Volver.
Volver.
Volver.

Como antes.

Y no quedarme perdida, como ahora,
en mitad de ninguna parte.


15.8.20


Fotografía: internet

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jueves, 25 de febrero de 2021

Recuerdos

confinamiento


Me aferro a mis recuerdos
como a un clavo ardiente
en el infierno más inhóspito
que arropa la primavera.

Ya solo puedo pasear 
desde mi memoria
recordando el sabor del mar, 
de otras vidas,
de otros recuerdos.

Cuando nos creíamos invencibles
al otro lado de la ventana.


29.3.20


Fotografía: internet

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jueves, 11 de febrero de 2021

Amar

Paul Newman


Amar el silencio
que se pliega
como una sombra
al este de tu boca.

Conjugar
todos los verbos
que guarda el olvido
cuando se hace polvo.

Amar desde la orilla,
rescatando esas sombras
que oscurecen la noche,
para abandonarnos
antes de que se haga tarde.





Poesía para "Proyecto Sombra" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja)
Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2020

Fotografía: internet y El hombre que fue jueves.


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jueves, 21 de enero de 2021

Bajo el lago

El lago de los cisnes


Su piel se plisa,

se arremolina,

como muselina;

rígido tutú

coreografiado

en cuatro actos.


El exterior entra,

la danza final se rompe,

Odette queda sumergida;

niebla, niebla que crece

como moho, luz mortecina

que guarda el crepúsculo.


La orilla del lago,

huellas en silencio,

como elfo durmiendo;

sueños en brazos de Sigfrido,

oculto por siempre

bajo el embrujo de Odile.


Gira, gira como peonza,

“fouetté en tournant”

sobre la grieta enroscada,

últimos acordes escondidos.


Un bosque azulado,

que oculta la noche

en lo más profundo,

debajo del lago.


24.11.20


Poema para "Palabras en movimiento poético"


Fotografía: internet



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jueves, 14 de enero de 2021

Perder(se)

Náufragos


Sin necesidad
de tenerte
te voy buscando
entre mis recuerdos,
y me pregunto
en qué momento te perdí.

¿En qué momento
dejé de verte,
de sentirte
o de pensarte?

¿En qué momento
fuiste recuerdo,
y te borré
de mi vida
para no volver
a respirarte?

No lo sé.

Solo sé que te quiero.

PD: Vuelve.


Náufragos (2018)


Náufragos




Fotografía: internet y álbum personal


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jueves, 7 de enero de 2021

Fíjate bien

                        Helena

cuando alguien
se me queda mirando
y me dice:

no hay nada bueno en ti

o lo piensa:

no hay nada bueno en ti

entiendo
que ese alguien
no te ha visto
a ti:


David González

Poema: David González de su poemario "Hombre al agua" (2020)  Editorial: Desacorde Ediciones y Agita Vallecas

Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 10 de diciembre de 2020

No puedo, no quiero

Banco de alimentos

No puedo imaginar
no puedo,
lo que se siente
cuando el hambre
te devora las entrañas
y no te deja pensar.

No puedo imaginar,
no puedo,
lo que se siente
cuando tu cuerpo
se convierte en un despojo
y no te deja caminar.

No puedo entender,
no puedo,
como pasan los días
en este confín de la tierra
sin mirar a ningún otro lugar
que no sea nuestro ombligo.

No puedo entender,
no puedo,
cómo está repartido el mundo,
cómo miramos a otro lado
porque no nos toca.

No puedo entender,
no puedo.

No quiero.


Banco De Alimentos La Rioja

Poesía para la Antología "25 Relatos Solidarios" del Banco de Alimentos de la Rioja.
Ilustración portada y contraportada Taquio Uzeda.


Fotografías : internet y Banco de Alimentos de La Rioja



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jueves, 26 de noviembre de 2020

Atlántico

Ahogo

He visto
nuestros cuerpos desnudos
en mitad del Atlántico
convertidos en espuma de mar.

Un mar lenitivo y sin entrañas.


13.7.20


Fotografía: internet


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jueves, 12 de noviembre de 2020

Domingo, 29 de marzo


Pedro Ojeda



48.
Los pronósticos dicen que en España regresa el tiempo de invierno y se clausura unos días la primavera. Como si ella también sufriera confinamiento.


49.
Muchos escritores destruyeron o mandaron destruir sus escritos pendientes de publicación. El más conocido, Franz Kafka, que dio órdenes en este sentido a su albacea literario, Max Brod. Me pregunto cuánto se estará escribiendo estos días sobre el confinamiento y cuántos tendrán la tentación de publicar sus obras cuando esto pase sin acordarse de Kafka.


50.
Hoy iba a escribir sobre la conveniencia de meditar en cómo cambiará la sociedad cuando termine el confinamiento, pero no hay prisa. Por la mañana pensé que todo cambiará para mejor, a mediodía sentí que nada cambiaría. Ahora mismo soy tan escéptico que pienso que la pandemia durará para siempre. 


51.
En la mañana del primer día buscaré la terraza de una cafetería. Pediré un café y me sentaré durante horas en silencio a ver como pasa gente por la calle.



Pedro Ojeda


Texto: Pedro Ojeda Escudero de su libro "La metáfora del mirlo"(2020) 
Editorial: EOLAS ediciones & menoslobos

Fotografías: internet y álbum personal

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jueves, 5 de noviembre de 2020

Quedarse anclada

el hombre que fue jueves

Anclados

en el acantilado,

cartografiando el mar humeante.


La lluvia emerge

con su adagio de sombra

cubriendo nuestras pieles

llenas de polvo errante.


Anclados

a esta tierra firme,

que se convierte en arena

cuando el viento sopla

en nuestra contra,

cuando tu voz se aleja

deslizándose entre mi piel.


Anclados

sin volver la vista atrás.


Mientras no parpadeemos,

la sombra no nos engullirá

como una bestia

cuando abre sus fauces

para hacernos olvido.



Valle Camacho


Poesía para "Proyecto Sombra" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja)
Cartel del proyecto: Valle Camacho

Fotografía: internet y El hombre que fue jueves.

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jueves, 15 de octubre de 2020

Solsticio de verano

                 Javier Rey & Adriana Ugarte
 
Ardiente calor,
solsticio de verano
en la nívea piel.

Calla tu sed
con las gotas
que emanan
de mi cuerpo
cuando mis retinas
te sienten.


29.6.20


Fotografía: Internet. Fotograma de la serie "Hache" de Netflix.


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