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Mirar en la cajita de ébano, con devoción,

cuando los años han pasado,

sacudiendo el aterciopelado polvo

que los veranos han posado.

Levantar una carta hacia la luz,

oscurecida ahora, con el tiempo;

repasar las palabras desvaídas que,

como el vino, un día nos alegraron.

Tal vez, encontrar entre los cajoncillos

la arrugada mejilla de una flor,

recogida hace mucho, una mañana,

por una galante mano desaparecida.

Un rizo quizás, de frentes

que nuestra constancia olvidó;

tal vez, un antiguo adorno

de una moda que ya pasó.

Y después, dejarlos reposar de nuevo,

y olvidarnos de ellos,

como si la cajita de ébano

no fuera asunto nuestro.

Poema: Emily Dickinson de su poemario "El viento comenzó a mecer la hierba"(2012).Editorial: Nordica Libros. Edición bilingüe.

Fotografía: internet y álbum personal

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