Principio de supervivencia

Algo fuerte

como un sol clandestino

que nos ampara de las dobleces de una sombra asesina.

Algo sencillo

cual sonrisa que fluye

cuando el mundo se desmorona

ante el hielo de mis ojos,

cuando

mis palabras fluyen

como el viento libertario,

como un sueño intocable

en el margen de lo social.

Correremos desnudos

en este camino sin final,

en esta derrota del corazón

con nuestras lágrimas guardadas

en aquel cajón del recuerdo,

en aquel principio de supervivencia.

Poema: Gonzalo San Ildefonso de su poemario "El abecedario del viento" BakerST Ediciones (2022)

Fotografías: álbum personal

Esta tarde a las 19 horas en "La casa del libro" de Logroño (La Rioja), mi tierra, podréis disfrutar de la presentación del poemario "El abecedario del viento" .

Gonzalo San Ildefonso estará acompañado del poeta riojano Luis Miguel Oraá.

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Mirar en la cajita de ébano, con devoción,

cuando los años han pasado,

sacudiendo el aterciopelado polvo

que los veranos han posado.

Levantar una carta hacia la luz,

oscurecida ahora, con el tiempo;

repasar las palabras desvaídas que,

como el vino, un día nos alegraron.

Tal vez, encontrar entre los cajoncillos

la arrugada mejilla de una flor,

recogida hace mucho, una mañana,

por una galante mano desaparecida.

Un rizo quizás, de frentes

que nuestra constancia olvidó;

tal vez, un antiguo adorno

de una moda que ya pasó.

Y después, dejarlos reposar de nuevo,

y olvidarnos de ellos,

como si la cajita de ébano

no fuera asunto nuestro.

Poema: Emily Dickinson de su poemario "El viento comenzó a mecer la hierba"(2012).Editorial: Nordica Libros. Edición bilingüe.

Fotografía: internet y álbum personal

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Capítulo VI: Invierno

Poema II.

Las noches y las heridas.

Por las noches,

la oscuridad viene

para abrirnos las heridas.

Así, escuecen y se airean.

Para sanar, dicen.

Para no olvidar, diría.

Mientras tanto,

el agua salada hace su trabajo.

Sale de tus pestañas

para llegar a saltar el precipicio de tu mejilla.

Mientras nada,

trabaja la cabeza en el insomnio, haciéndote

nadar a contracorriente

para no ahogarte en los recuerdos.

Por eso la noche me asusta,

no hay nada,

pero lo recuerdo todo.

Poema: María Goñi (@cocinelleblog)de su poemario "Tú a Marte, yo a amarme" Editorial: Siníndice (2020)

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Frío intenso

Intenso dolor en mi piel, y en mi alma.

Capaz de olvidarte.

Acelerado frío que nos hará soñar

como dos fugitivos amantes

que se adoran al instante.

Ayer, como hoy, pensaré en todo eso

que nos separó y jamás volvió.

Frío penetrante en el olvido del mañana

que se irá despacio a la vez.

Así es, un sueño mágico,

a pesar del tiempo olvidado.

Poema: Elena Silva de su poemario "Poemas de una vida callada"

Editorial: Diversidad Literaria (2021)

Fotografía: internet y álbum personal


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Atravesamos el espejo

Atravesamos el espejo. Vemos la sombra de la serpiente.

Todos los prodigios se cobijan en señuelos de sombra.

Avanzamos siempre cogidas de la mano sin abrir los ojos

por un túnel de auroras boreales, lágrimas y dinastías

mientras una serpiente en busca de sombra naufraga

entre brillos de metales.

La brisa sobre los arbustos de los espacios negros en los espejos

y la serpiente de la sombra.

Dónde están las llamas que imploramos en los desiertos.

Dónde están los nombres que conocimos y hoy están tan ocultos.

En qué sofá, en qué diván o en qué ventana.

Solo sé que a veces regresan, regresan entre agitaciones

de los despertares como las serpientes, como las sombras o los diamantes, que sucumben como ficciones reflejadas en falsas pantallas.

Solo sé que seamos la soledad y el calor de los desiertos

para huir de los juramentos pendencieros.

Y del fuego acongojado de sus despojos.

Poema: Carmen Nuevo Fernández de su poemario "La casa iluminada".

Editorial: Los libros del Mississippi (2021)

Web: Carmen Nuevo Fernández

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Borroso

La oscuridad al mirar hacia otro lado

permite deletrear palabras con el alma,

causar estragos en los cráteres de la luna

a través de nuestra mirada inconfesable.

El signo se hace presente

sobre losas faltas en carnes y sobradas en sombras,

que, en noches como esta

agradecen la compañía de un resuello

de paz y comprensión.

Cerrar la trampilla

con la cara vuelta al cielo

deja ese momento de despedida

entre el lucero y el amor borroso

que todavía susurra dentro.

Poema: Ana María Torres de su poemario "Registrando silencios". 

Editorial: Diversidad Literaria (2021)

Blog: Consentimiento

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Leviatán

Tú te has empeñado en buscarme

sin bombonas, a pulmón,

agua adentro una y otra,

día tras día, y ni rastro...

Primero en el muelle,

con caña vulgar y paciencia,

mucha paciencia;

y luego, las redes, los barcos

y otros métodos sofisticados

que fuiste escogiendo 

según los fracasos.

Y así, uno por uno,

todos los charcos,

las aguas pantanosas y los mares

que fueron allanados

en mi busca

te parecieron

insuficientes

y seguías queriendo más,

sin importar las pérdidas

y las bajas.

Y da igual,

por más velero o por más yate

que intentarás,

por más técnica avanzada,

yo nunca fui pez de orilla.

Hubieras necesitado un leviatán.

Poema: Gata Cattana de su poemario "La escala de Mohs" Editorial: Penguin Random House (2019) 

Fotografías: internet y álbum personal.

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36*Aún te quiero

Sueños infinitos poblarán tu frente

desde mis ojos como lagos de inquietudes,

hacia el azul liviano de tu anhelo

viaja en esta larga noche sin estrellas

todavía mi corazón no malherido.

No más pesadillas. Descubriremos

nuevos espacios donde los astros,

no fríos, no lejanos, nos acerquen

hasta hacernos planetas al unísono

con propios orbitales girando libremente

al sol de la vida que nos vive.

Ni satélites: libertades de cometa,

brillos de fugaces estrellas

caminando al infinito. Aún es tiempo.

Poema: Francisco Marín Campos de su poemario "De Gaia ciencia. Canciones de amor y guerra" (2018)

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Palabras

Esto

son sólo palabras.

Yo

soy sólo palabras.

La lengua en el pensamiento

se escapa

entre los rincones buscando el aire.

Esto son sólo palabras que alivian,

sentidos que queman

y aligeran su carga cuando pasan al lienzo.

Esto son sólo cuentos.

La vida que mis ojos ven, que mi mente inventa,

que mi nuevo "yo" recuerda.

Estricta realidad,

tejida a jirones en los espacios de mi cuarto.

En la virtud de mis lágrimas nacen estos versos

y otros.

Todos, pues nací llorando.

Creo que nací llorando recuerdos.

Podría ver la vida subida en la montaña

o bien escondida en los abismos.

Duelo son las palabras.

Nacemos sin papel, sin luz y sin agua.

Nacemos listos para aprender.

Aquí seguimos,

avanzando, tejiendo y bailando,

reduciendo el pesar a cenizas

dejándolo en la vitrina

para no volver a tropezar.

Pero la vida a menudo nos trae nuevos 

tortuosos

caminos que atravesar.

           

                       "Si la palabra no existiera, solo el amor podría engendrarla"

                                                              Esther Novalgos Laso

Poema: Sonia Andújar de su poemario "Mantra". Ediciones 4 de agosto.    Planeta Clandestino #226 (2021)

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Martes , 7 de julio

Es agotador discutir. El descaso no llega ni cuando te dan la razón, y eso, ¿es necesario?. Las razones son anclajes para comprender algo de la vida, pero no nos dejan disfrutar de ella, porque oponen tanta resistencia... Saber que hay que dejar espacio, a los que nos miran desde abajo, por eso para qué la razón si no nos dejamos amar...

Texto: Pablo Müller de su libro "El cuaderno de las tareas extraordinarias" Editorial: A Fortiori Editorial (2017)

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Mamá

Mamá

te llamo para pedirte algo o nada.

Te llamo mamá, Madre,

aún pudiendo reclamar la atención de tu nombre

    o quererte madre

o desconocida de quien bebí la vida.

Mamá

tienes un ángel en el nombre

y un demonio en la sombra 

de la última vocal.

Mamá

pocas veces me has besado

porque mi frente lleva escrito

tu abandono.

Mamá

has cosido tu boca con la incertidumbre

de un mañana que no existe

y me has hecho tragar la aguja.

Ni el agua pasa, ni la saliva pasa, ni grita mi garganta

para llamarte.

¡MAMÁ!

En tu silencio habita la voz de la culpa escondida

en las trenzas cortadas de tu infancia.

Quién fuera niña hoy para amputar las manos

a quien arrancó tu uniforme bordado y lo ensució

con la misma sangre que os une.

Mamá

no culpes al eco dormido entre algodones

de la niña que ya nació herida en tus entrañas.

¿Por qué engendraste en mí el odio

de quien no aguanta el peso

de unos ojos

incapaces de sentir una tristeza

que no le pertenece?

Mamá

te llamo para quererte

aunque sea tarde.

Poema: Sara Olivas de su poemario "Las manos". Valparaíso (2021)

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Yo he esperado mucho tiempo

Yo he esperado mucho tiempo

y estuve a punto de marcharme

por encima de los días

de la memoria

lo único que me interesa es aprender a escucharla

digo que la memoria hace algo parecido

a hacer la espera en sentido contrario

yo he esperado

supongo que no entiendes qué digo si no lo hago llorando

una pena       pero cuánta calma.

Poema: María Sotomayor de su poemario "Misericordia"(2020)

Editorial: Letraversal

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VII

"Te llevo en el verbo

en la tinta" 

Ramón de Garcíasol 

     

Recordando fugacidades

hago días gratos

de aire constante,

sol pinos y libro:

horas lentas de invierno definitivo

acariciantes

doraban mi rostro

primavera acechando,

lentos fríos que ardían

mi adentro

era:

duro hielo de la espera

del alguien

esperando indefinidamente

ante paisaje de forja

el silencio adentro;

a solas quedaba en tierra

aire, agua y fuego

de mis pasiones

ahora que retorno

recordando:

sol, pinos, aire y libro

vertebrándome

no poeta firme amortecido

sino muchacho de verbo amarneciente.

                                                                                                                         

Poema: Miguel Ángel Andés de su poemario "Amarneciendo" Libro tercero de poesía (1999)

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Intimidad

Mi alma viste ropa interior:

bragas blancas y sostén negro.

Me desvisto en la intimidad de un cuarto

del que soy propietaria.

Guardo las llaves en el hueco

de mi ombligo. Con las escrituras

hice lluvia de confetis

sobre mi corazón denudo.

Hace ya mucho tiempo

que terminé de pagar la hipoteca.

Poesía: Ana Pérez Cañamares de su poemario "La alambrada de mi boca" (2007) Editorial: Baile del sol

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TIMBRAZOS

una mañana de viernes

quince noches después

llaman a gritos

al timbre de mi portal:

seriamente enfermo de amor

yo me encuentro en cama,

incapaz de salir de ella

sin la ayuda de tu mano

y el impulso de tu corazón:

pero creo reconocer tu voz

en el sonido cercano

y estimulante del obstinado timbre

y puedo verte en carne y hueso

cinco pisos más abajo

en la plaza de la soledad

con tu cesta de mimbre,

la urna con las cenizas de tu padre,

las dos maletas a cuestas

y tu perro

marcando de nuevo su territorio:

así que me falta tiempo

para plantarme en el pasillo

y preguntarle al portero automático:

¿sí? ¿quién es?

cartero:

pero a pesar del amargo

y doloroso desengaño inicial

ya estoy bajando de tres

en tres

y en cuatro

o cinco

los ochenta y seis escalones

que me separan del buzón:

confío de verdad

ciegamente

en que estarás esperándome dentro

con noticias ilusionantes

acerca de la buena vida en común

que vamos a tener a partir de ahora:

ven aquí, davichu

ven aquí, guapísimo mío

que te quiero, te quiero mucho

¿comprendes lo que es eso, david?

comprendo que luego

facturas y publicidad en una mano

he de agarrarme

con firmeza con la otra al pasamanos

y tomar aliento en cada rellano de la escalera

para ir subiendo de uno en uno

lenta, penosa y tristemente

los ochenta y seis peldaños

que me separan de este camastro

en que sigo tendido hoy en día y que

seriamente enfermo de amor

no pienso abandonar si no es con

ayuda de tu mano

y el impulso de tu corazón: 

porque a mi entender

y corrígeme si me equivoco

si se puede seguir con la vida

si se puede seguir con la vida

si se puede

entonces no era amor:

sin tu aliento en mis oídos

y tu luz para cegar mis ojos

no puedo ver en la oscuridad:

francis scott fitzgerald:

Poema: David González de su poemario "Los equilibristas" (2021)      Ediciones RaRo

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Eres clamor de ilusiones dormidas

Eres clamor de ilusiones dormidas.

Tu ser,

lleno de fortaleza, embebe las hojas del viento.

Paraguas de la maravilla de mis besos.

Pasos sobre la tierra, amor de paseos infinitos.

Eres luz y eres agua.

Más que tú, tu esencia,

el bosque de tus manos que me envuelve y me enreda.

La vida se te queja,

como piedra en tu ascenso.

No remansa, no llegan las lágrimas

a sentir la calma o el hastío.

Pero tú, montaña de paz infinita,

resistes al tiempo y la vida que viene intensa,

guerreando con su mediodía.

Poema: Sonia Andújar de su poemario "Paseos a medianoche" (2018)

Editorial: Siníndice

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Carne humana

Soy dulce por fuera,

un cordero

que todos quieren acariciar.

Pero por dentro tengo garras

y enormes dientes

y ganas de devorar

carne humana.

Por dentro tengo tanta hambre

que me devoro a mí misma

y no me sacio nunca.

Poema: Marilyn Monroe de su libro "Fragmentos" (2010) Editorial: Seix Barral

Fotografías: internet

Gracias a El blog de Juan Carlos por descubrirme a Marilyn como poeta, un bonito regalo para celebrar el día de la poesía.


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La meteoróloga de sí misma

te has ido

yo quieta

sólo puedo mirar

fijamente las cosas

(una pantalla,

la madera de una mesa,

mi propia mano)

el cerebro en blanco

en blanco lleno de luz

como la que cuentan

que volvieron de la muerte.

Poema: Carmen Beltrán de su poemario "Cuaderno de Sal" (2010). Antología personal 2004-2014 "La meteoróloga de sí misma". Editorial: La Cabaña del Loco.


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Hábito (VI)

Besarlo todo

cuando nadie más bese ya,

y entrar en lo humano

para que el calor no se vaya.

Y que lo que está cerca

sea de fiar,

y que lo que queda lejos

se pierda de vista

hasta que la vista necesite más,

y sentarnos en un bar cualquiera

de una ciudad cualquiera

de una orilla cualquiera

a mirar,

a mirar la orilla y la ciudad,

a mirar la orilla, la ciudad y sentir,

sentir que nada es eso

y que todo es eso,

y saber,

saber estar,

saber que estar

en ese bar,

en esa orilla,

en esa ciudad,

no nos hace culpables

de no estar

en todos los bares

ni en todas las orillas

ni en todas las ciudades

en los que no 

estamos.

Y que el amor

está

aunque 

no haya nadie.

Poema: Alejandro Palomas de su poemario "Quiero" (2018) 

Vandalia/Fundación José Manuel Lara.

   

 

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